«Las épocas son distintas, y la violencia oligárquica se expresa de otros modos. Al peronismo histórico debieron derrotarlo con bombardeos y fusilamientos, conjuras y golpes que ya en el ´51 habían comenzado»El relato viene de uno de ellos, de los que salieron a festejar “la caída del tirano”. Impacta por lo verosímil, por guardar una memoria de quienes se sintieron avergonzados ante lo que la realidad les exponía. “Aquella noche de setiembre de 1955, mientras los doctores, hacendados y escritores festejábamos ruidosamente en la sala la caída del tirano, en un rincón de la antecocina vi cómo las dos indias que allí trabajaban tenían los ojos empapados de lágrimas”.
Agencia: Paco Urondo
http://agenciapacourondo.com.ar/secciones/relampagos/20675-del-55-de-monos-y-gorilas
La realizadora de Trelew vuelve ahora su mirada sobre su propia historia familiar, para encontrarse con un doble desaparecido: “Yo crecí sin un papá no porque hubiera muerto sino porque ese papá no estuvo dicho, no estuvo presente en el recuerdo”, sostiene Arruti.
Era de esperar, pero me ha pasado también esto: me han llamado populista. 
Todo esto ocurrió una noche, hace tiempo, pero aún hoy, entrados ya en el tercer milenio, es como si fuese ahora, si no peor. «¡Señor, ya hace como mil años que cambiamos la llave!», me protestó el portero, al tiempo que, de mal talante, una vez más venía desde adentro a abrirme la puerta de calle. Y tenía razón. Debía de ser el estrés, el insomnio, el cigarrillo, pero lo cierto es que hacía noches que, al volver del trabajo, yo no acertaba ni una: encaraba la cerradura de la puerta e insistía inútilmente con la llave vieja. Como no podía ser de otra manera, la puerta seguía cerrada. Mi forcejeo era inútil y la protesta del portero, espectador de mi fracaso, no dejaba de ser justa. Lo que me pareció de más fue que, en una de esas noches, parapetado en la recepción, refunfuñó para sus adentros: «¡Y pensar que ya estamos a las puertas del tercer milenio..!». No me di por enterado, no de que «ya estamos a las puertas del tercer milenio», sino del oculto sentido de su frase. ¿Acaso se creía que yo andaba de espaldas a la historia? ¿Quizás insinuaba que me había quedado en el pasado? Así que subí a casa y lo primero que hice fue tirar la llave vieja por la ventana. «Ojalá le dé en la cabeza», confieso que pensé, y me eché tranquilo en el sillón, con la conciencia en paz y la llave nueva en la mano. >
Sé cómo llegar, no se preocupen, pero siempre es a ciegas, como el primer día. Hay que subir por la callecita del Bisbe Irurita, que bordea la Catedral de Barcelona, y doblar a la derecha, justo por donde más huele a rancio, a velas mal apagadas, a confesionarios nunca redimidos, y hay que avanzar por ese pasaje donde uno extiende los brazos para mantener separadas las paredes aquejadas de gravedad, y así, sin perderse en el laberinto de algún grafiti, sortear la meada del último yonqui, y dejarse llevar por el empedrado que rueda desde hace siglos hacia el final, ahí, ahí, donde de pronto se ensancha un portal que da al mundo, y ciega la luz, no la luz sino el murmullo, no el murmullo sino el silencio, el parloteo del agua que brota siempre de la misma fuente a la que siempre vuelve, en el centro de la plaza, rodeada en círculo por altos muros, apenas techada por unos árboles que aún creen en el cielo y por eso crecen más alto que la iglesia, aunque nunca cubrirán el muro donde todavía se ven las marcas de los disparos, que antes de rasgar la piedra rasgaron la carne, y antes que la carne el silencio, excepto ese muchacho que todas >