El comienzo de "Visiones del abasto", de Sergio Rigazio

Desde Argentina: "...un petit homenaje a Emeterio Cerro y al viejo Mercado ahora devenido en shopping de luxe por obra y gracia del Nuevo Orden Mundial / ..." (S.R.):


abasto
bastardo
a vasto mundo
en miseria
misericordia no hay
quien le gane
de fantasmas
gritones ecos
sopapos
infames
inflamadas verduras
de huertas adentro
curdas sapos vienen

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Perejilaida. La gesta del perejil

Pedid y se os concederá: Efectivamente esta vicesatrapía de papeles traspapelados halla en su poder copia mecanografiada de la gloriosa Peregilaida que antaño cantara la Hesperpéntica Hépica Hispánica bajo el despótico reinado de Aznarez I, y que nadie difundió aunque sus señorías parlamentarias y gentes de los medios pudieran leerla, y aún recitarla algún que otro despistado como el que esto escribe, tras hacerse con el texto por ‘patafísicas casualidades. Por cierto que la viva voz da a esta composición satírico épica toda su fuerza, y no puede esta insignificancia si no recordar con nostalgia y alegría aquellas veladas en que algunas congregadas desplegaron todo su buen hacer declamatorio y dramático para hacer vivir tan sonada gesta. El texto viene firmado "Jose", y en torno a su composición y autoría hay diversas especulaciones, basadas en las diferentes copias mecanografiadas de Gormaz, Arbeteta y Villaalbilla. Oscilan entre la hipótesis del único rápsoda poseido por ingente ingesta de noticiosos y la creación colectiva por acumulación de Juglares zurdos y gamberros. El anonimato, pues, que todo cantar de gesta requiere como presentación está servido. Como “la gesta del Perejil” cuenta con sus buenos ochocientos versos, inauguramos la serie de su difusión por entregas semanales, respetando las escenas que ofrece el propio texto, para recreo de las generaciones presentes y ejemplo de las venideras.

Primera Entrega. A este lado del Estrecho.

Folgando está Don Rodrigo Rato en la horilla de tajo
con el cava en la encimera, los pies en el cartapacio,
escuchando los rumores armoniosos del estadio,
los ojos en las pelotas que de bando van cambiando
según juegan y retozan sus deditos con el mando.
La pantalla saca pechos henchidos de noticiario
y de esta manera le habla tan propia de prensa y radio:
"

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A más velocidad más injusticia (Emilio Pedro Gómez)

Hay trenes que construyen el paisaje; mas hay trenes que tan sólo lo acuchillan
Hay trenes que vertebran la paz de los humildes; mas hay trenes de guerra digital y mercaderes, de confort prepotente y exclusivo.
Hay trenes que contagian su sosiego, puntuales te conducen a tu cierto destino; mas hay trenes tan raudos que agostan el deseo, pierden el tren de la conciencia y aunque lleguen muy rápido, ni siquiera alcanzan el punto de partida.

¿Acaso no es posible un equilibrio de vértigo y de calma?
¿A más velocidad más injusticia?.

Porque hay trenes para la fraternidad y la palabra como un vino compartido; mas hay trenes rivales del viaje, que imprimen su soledad de horizontes funcionarios, pantallas de pájaros huidos.
Hay trenes que aproximan, restituyen, redimen de ancestrales lejanías; mas hay trenes que engullen la semilla de esos trenes, y nos roban caminos.

En los túneles del corredor de alta velocidad, a varias soledades de profundidad, gritos cortados germinan un duro silencio. Voces suspensas de vidas cercenadas, de obreros que murieron de pie, sobre el trabajo. Quisiera nombrarlos; pero el GIF nos oculta sus nombres. Por su anónima memoria os pido un hondo minuto de silencio

Emilio Pedro Gómez

Biblioteca del MLRS: lo que hay y lo que vendrá

Éste es, compañeros/as, el listado de libros que irán poblando nuestra biblioteca durante los próximos 15 meses, y el de libros ya disponibles ahí.

Son éstos (...):
.

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"Empire Eleison" (Uberto Stabile), nuevo libro en la Biblioteca del MLRS

Queridos amigos:

El MLRS está decidido a subir en su Biblioteca una treintena de libros de poesía durante los próximos 15 meses, a un ritmo de un título por quincena. Los libros, completos, los podréis consultar, leer o descargar en formato pdf.

Y así, ya tenéis disponible:
Uberto Stabile: "Empire Eleison" (Huelva, 2000), con prólogo de Antonio Orihuela.
(lo tenéis pinchando acá )

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El hijo de todos

de Pedro Montealegre

El pasado 28 de octubre, se presentó públicamente el cuaderno de poesía El hijo de todos (Ediciones del 4 de Agosto, Logroño, 2006), de Pedro Montealegre.

El hijo de todos está compuesto por 26 poemas escritos en Chile en 1998...

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Orquestas típicas

Es el título de una de las tres partes del último y reciente libro del poeta uruguayo Álvaro Ojeda, titulado "Toda sombra me es grata". Esa parte, "Orquestas típicas", se puede leer on-line en la Revista Malabia. Aquí les dejo uno de los poemas, que habla de un Montevideo en el cual hay gente, mucha, que se alimenta de lo que puede encontrar en los contenedores de basura:

Recolectores del mundo: hundíos
no habrá mendrugo
marroco
tripa gorda
esta ciudad le ha puesto
cazuelas a la mugre.

Claridades Enunciativas (VI)

Se considera ahora oportuno, ya que fue mencionado en parte por Termidor, dejar aquí escrito lo que sigue, tal y como pudo escucharse en boca de Rosa y Chicho, juglares y enormísimos cronopios ( Quien tenga oidos lo oiga, quien tenga boca lo cante) :

La lengua suelta,
la lengua suelta,
de la niñez me queda
la lengua suelta
y me explico al momento
cuando me dejan:
y cuando no,
me lo aprendo y lo canto
de viva voz.

Dicen que son mis coplas
del diecinueve
porque digo que es blanca
la blanca nieve
Yo no me enfado
que mi siglo parece
que no ha empezado.

...

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Epigramas del emperador (X)

El que exige virtudes, almacena condenas. Y el que prodiga virtudes, sorberá en silencio su trago de veneno.

"Manifiesto", de Nicanor Parra

MANIFIESTO
Nicanor Parra

Señoras y señores
Ésta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.

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Trasposiciones III (Y una perplejidad crítica)

Con bastante retraso llega esta tercera entrega de juegos traspositivos: para conocer la versión original de la trasposición precedente cliquee en leer más dónde encontrará además una perplejidad crítico-hermeneútica.

La razón de este retraso se debe a la imposibilidad de reunirse físicamente en algún telúrico enclave para realizar la sesión traspositiva como sus insignificancias hubieran deseado. La partida debía producirse, pues, telepoiéticamente: Esta vicesatrapía eligió entonces un poema sacado de una antología extrema y tras haberlo loncheado convenientemente envió a distintas viceastrapías los versos mutilados con aquellas palabras que debían someterse al azar del diccionario subrayadas; una vez de vuelta todas las piezas, esta humilde insignificancia no hizo más que recomponer el puzzle traspuesto.

Visto que el pasatiempo de adjudicar autorías ha tenido escaso o ningún éxito (de lo cual nos alegramos, nada más absurdo que buscarle autor a un poema) quedan invitados y sean bienvenidos a seguir trasponiendo o a hacernos llegar sus comentarios, alabanzas o desprecios:

El poema traspuesto quedó como sigue:

Finta Llorera

Gorigoris de inspiraciones, gorjeos videntes que brincan ligones
despliegan la mendacidad que nunca usuro y que siempre se droga en las subastas
de mi transigencia y mi desdoro...
...ellos calan resfriando mis sufismos surferos y espirituosos
llenos de lamentos cortejantes.
¡ay! La finta llorera
la finta llorera de todas mis novilladas...

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Un poema, desde Venezuela o Valencia, de Joseantonio Sánchez Pulido

Lamitaddelmiedo _intravenoso_

Entra en la otra mitad de los desenfados

Comosiunalquimistacompletamentetostado

Selavaráelculoconmicarahechadeaguas

-Dejandoquemisdesaciertossazonenciertosestadosdelocuras-

Inmediata la incertidumbre posadaenlaintemperie

De esto _mundomedidoporcentímetroscúbicos

Todas las mitades rotas se descuelgan por los puentes

Queperdieronsuríocomounametáfora _viviente_

Meanuncianquehabrátormenta-rivalidaddebeneficiarios

Siguen pisando esas calles bellas para nadie en esas

Madrugadas cuandosusintentosdeunirsemedesatan.

Epigramas del emperador (IX)

La hermosura es paciencia, dice el poeta que dijo Lázaro después de su resurrección. Mas, ¿es hermoso el paciente que espera su turno? ¿Es paciente la hermosura del felino preparando su salto sobre la presa? A menudo, los resucitados pierden el sentido de la belleza, y el de la impaciencia.

Claridades enunciativas (V)

Del cancionero flamenco, van estas dos:

A la Audensia ban dos pleitos
Uno berdá y otro no;
La berdá salió perdiendo
Poique er dinero ganó.

.....

Cuando se emborracha un pobre
Le llaman el borrachón.
Cuando un rico se emborracha
Que alegrito va el señor.

(recogidos por José Luis Ortiz Nuevo en Pensamiento político en el cante flamenco; Editoriales Andaluzas Unidas, Sevilla, 1985).

Sólución materialista para la supuesta paradoja del poeta mentiroso.

"O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente."
Fernando Pessoa

Si un mentiroso se confiesa poeta,
aunque la confesión sea verdad
debes no creerle

(casi nunca conviene engañarse).

Véase la versión anterior aquí.

Dos poemas de Joaquín O. Giannuzzi

La desaparición

Con un par de convicciones
y algunas blasfemias
violaron la cerradura a tiros.
Animales de caza nocturna
lo sacaron de la cama. La presa
no alcanzó a despedir su rostro
ni poner a salvo su nervio principal

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Sobre la propiedad privada de la cultura popular

En el planeta Tlön, el famoso mundo inventado por Borges [1], "es raro que los libros estén firmados. No existe el concepto del plagio: se ha establecido que todas las obras son obra de un solo autor, que es intemporal y es anónimo". No es casualidad que, de acuerdo con una de las escuelas filosóficas de Tlön, "todas las personas que repiten una línea de Shakespeare, son William Shakespeare".

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Lecturas

Pensadores de criadero.
Obras completas.
Reseñas completas.
No disimulan el sabor del pienso
con que fueron cebados.

(en el Cuaderno de resistencia de David Franco Monthiel, pulsando acá)

Para debatir: Poesía en tiempo de redes

Daniel Bellón está subiendo poco a poco en Islas en la Red un documento que se convertirá en intervención en breve (Tenerife, noviembre) y que, bajo el título de "Poesía en tiempo de redes", está abierto a vuestras aportaciones, vuestras críticas y todas aquellas referencias que permitan nuevas exploraciones.

Por cierto, la revista Lunas Rojas dedicó el mes pasado un número último ("Escrituras en red") a este tema. Tenéis el número aquí

Solución práctica para la paradoja del poeta mentiroso

"O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente."
Fernando Pessoa

si un poeta confiesa que es un mentiroso
aunque la confesión sea mentira
debes creerle

(algunas veces conviene dejarse engañar)

...no únicamente el poema escrito, --escribe el Grupo Surrealista de Madrid..:

...la poesía no es únicamente el poema escrito, sino todo
aquello referido a la vida cotidiana capaz de instaurar en su
flujo monocorde un sobresalto por el cual es posible considerar
la existencia como sorprendente y extraña, como un don
singular que debemos apurar hasta el fondo. La poesía, entendida
como poiesis, creación de mundo y sensibilización de lo
que nos rodea, proporciona una vivencia inmediata, no intelectual
sino anímica, desorientadora y por eso mismo, amplia...

...la poesía puede darse en cualquier parte y de mil modos
diferentes...

...si el hecho de vivir en el mundo cotidiano supone una cadena
de rutinas que permiten que la vida social sea, la poesía
como experiencia introduce una ruptura insensata, en el sentido
de que rompe una norma o ley que hay que mantener, se
supone, incólume...

...también en lo que a la poesía se refiere, todas las causas
perdidas vuelven a resurgir para plantar batalla una vez más
en el campo abierto de su propio olvido. Y entre los soñadores
del pasado y los soñadores del futuro, se extiende el mismo
sueño siempre interrumpido y siempre renaciente...

...la poesía es el modelo indiscutible y el programa máximo a
seguir en la lucha por la verdadera vida y la transformación del
mundo, y a la vez la mejor vara de medir, la que menos engaña,
sobre los presuntos éxitos que nos dicen que ya se han
conseguido tanto en la vida como en el mundo. No hay falsificación
que permanezca indemne ante sus ojos, ni conformismo
mediocre que no se avergüence ante un rigor que desconoce
el compromiso...

...en esta libertad primordial concibo mi relación real con la
poesía, un real que no tiene por qué someterse al dictado de
lo social ni obedecer a sus prerrogativas, a lo que llega a desbordar
porque la poesía se rebela y se condensa como la violencia
original que es, desplegando su sombra profunda y
larga por la que cae cualquier interés en consumirla: como el
amor, la poesía no se consume sino que se consuma como
vida intemporal y asocial, ya que atraviesa todas las épocas y
acarrea en su discurrir un ser en presente que se vivifica al
contacto con el mundo incógnito en el que de nuevo adviene,
sobre el que siembra el germen fecundo de su actualización ...

(Grupo Surrealista de Madrid: presentación del tríptico para las Jornadas "Situación sobre la poesía (por otros medios) a la luz del surrealismo"; Madrid, 19-28 de octubre de 2006)

Claridades enunciativas (IV)

Ahora que vamos a tener que soportar, nuevamente y sin esperanza, una nueva campaña electoral, les proponemos dos microsurcos: una trasposición de un dicho popular y una brevedad que su insignificancia el vicesatrapa C. nos envió hace unos días. Por supuesto, se esperan sus correcciones, versiones, ampliaciones, sustraciones y otras acciones.

0.
Señor presidente:
menos promesas
y más presente.

1.
Quien vota al PP
tiene hipoteca,
escucha la COPE
y piensa a derechas,
ni vota, ni tiene
ni escucha ni piensa.

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Hace unas horas se nos murió Gonzalo Millán...

...y aquí van unos versos suyos:

Circulan los automóviles.
Circulan rumores de guerra
El dinero circula.
La sangre circula.

Los peatones van a sus ocupaciones.
Los peatones cruzan en las esquinas.
Los peatones circulan por las veredas.
Los hombres llevan pantalones.
Los agentes llevan impermeables.
Apuestan agentes en las esquinas.

Circulan hombres astrosos.
Los cesantes circulan.
Las nubes ocultan el azul del cielo.
Las nubes ocultan la luz del sol.
Las nubes circulan a gran altura.

La nieve es blanca.
El cóndor vuela a gran altura.
Hay nieve en las alturas.

(Gonzalo Millán)

¿Defender la libertad de expresión?

Sorprendido primero, cabreado después... al borde de un síncope ahora mismo.
¿Pero cómo se puede tener tanto rostro?

Me refiero, claro, al artículo de García Montero sobre Jose Antonio Fortes (¿digo artículo? parece más auto de procesamiento y, al tiempo, providencia condenatoria; ¡eso es: finalmente García Montero -al condenar- se proclama juez... además de parte!). Matías Escalera me lo hizo llegar (como a otros) esta mañana.

Sólo -por el momento- quiero dejar escritas unas palabras. Sobre la argumentación de García Montero. No, sobre la argumentación no... porque no argumenta. Sobre la no-argumentación entonces.

En defensa de la libertad de expresión, dice García Montero, la universidad de Granada tiene que callar a Fortes. Motivos: 1, porque utiliza un lenguaje marxista de cuarta fila; 2, porque balbucea en una especie de delirium tremens; 3, porque pobres-alumnos-erasmus; 4, porque-el-buen-nombre-de-la-universidad.

¡Si señor! ¡de libro!: el mejor ejemplo de crítica ad hominem: de la falta de argumentos, del uso fascista del señalamiento.
Si Fortes dice barbaridades argumente usted en su contra... y demuestre sin lugar a dudas que en sus afirmaciones no hay razón alguna. Si lo que hace es, por contra, en ausencia de argumentos, clamar para que le callen... no será ya cuestión de si tiene o no tiene usted argumentos: es que tampoco tiene ninguna autoridad.

Es cierto: hay que defender la libertad de expresión. Parece, además, que hay que defenderla contra García Montero. Tristes tiempos estos en los que hasta lo evidente...

Réplica de Matías Escalera a Luis García Montero (sobre el asunto Fortes y García Lorca)

Hemos conseguido de Matías su permiso para reproducir en el MLRS esta carta que hoy mismo manda a "El País" por ver si allí es publicada:

Aquí tenéis la carta que acabo de enviar a El País (cartas al Director); no sé si me la publicarán, pero ahí está... Un abrazo a todos. Matías (15 de octubre de 2006):

Señor Director, supongo que habrá considerado ya la necesidad de abrir sus páginas a la justa réplica, en el mismo lugar y con las mismas dimensiones del artículo de don Luis García Montero, en que se permite exigir la expulsión de don José Antonio Fortes, profesor de su mismo departamento, en la Universidad de Granada, debido a sus opiniones sobre Federico García Lorca y, por lo que se desprende del artículo mismo, por algunas otras cuentas pendientes de carácter personal contra su compañero.

Hace poco, tuve la ocasión de participar en un simposio organizado por la Universidad Autónoma de Madrid sobre la cultura durante la Segunda República, en él participó también el profesor Fortes, junto con otros estudiosos y especialistas; allí expuso, con su radical y provocador modo de cuestionar los tópicos -y las inercias- heredados por los saberes universitarios, una interesantísima tesis sobre la equivalencia de las posturas que mantuvieron los intelectuales de uno y otro bando durante nuestra Guerra Civil, a propósito, sobre todo, del general silencio y de la sumisa actitud de los escritores e intelectuales republicanos frente a la represión y a las purgas estalinistas… Hubo, cómo no, opiniones encontradas; en mi intervención, sin ir más lejos, que versaba sobre los artículos y la obra en prosa de Antonio Machado durante la Guerra -especialmente los protagonizados por su heterónimo, Juan de Mairena, le vine a dar mi visión -algo matizada- acerca del asunto; de cualquier forma, nos obligó a todos los asistentes a repensar nuestras posiciones y opiniones sobre aquellas ideas y hechos que él había puesto sobre la mesa, y eso creo, señor Director (y, si llega a leer esta carta, señor Montero), es la Universidad…

Es más, a esa sesión del simposio me acompañaron mis alumnos de segundo curso de bachillerato, y, algunos de ellos, los más despiertos calaron la naturaleza paradójica y provocativa de las afirmaciones de José Antonio Fortes; ¿cómo alguien que se confiesa de izquierda, e incluso comunista, ponía en cuestión no sólo aquellos silencios, sino gran parte de los tópicos expresados en sus propios libros de texto acerca de los protagonistas de izquierda, e incluso comunistas, de aquel periodo de nuestra historia? Esta pregunta convirtió el viaje de vuelta en autocar a nuestra casa en un vivo debate -ayudados del micrófono de a bordo que utilizan habitualmente los guías turísticos- sobre la responsabilidad de los intelectuales ante el mundo que los rodea.

Ese debate y esa curiosidad de esos jóvenes tuvo su origen en la apasionada y radical exposición del profesor Fortes, a causa de él se produjo por un momento una experiencia real y vivida de lo que todos, alguna vez, soñamos que debía ser la universidad…

Dígaselo a sus escandalizados alumnos, señor Montero, el saber y la universidad, como la calle y la vida misma, son en gran medida caos, desorden y provocación, lo otro es el orden (se puede denominar de muchas formas, fascista, estalinista, pensamiento único, corrección política) de los cementerios jardines de la inteligencia.

Reciba un afectuoso saludo.

Matías Escalera Cordero

***************************************************

(El artículo de Gª Montero que se publicó el 14 de octubre es éste):

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Epigramas del emperador (VIII)

Aquél quiere una escritura procaz. Escribe la palabra procacidad y luego escribe sobre el acto de escribir la palabra procacidad. Parece atrevido e insolente, pero no lo es.
¿A quién asustan hoy los devaneos de un intelectual?

Todos los turistas son feos (y II)

Propongo a sus insignificancias, sátrapas congregados, dos nuevas piezas para continuar este nuestro viaje. Como comprobarán, se trata de abrir trampillas a distintas dimensiones viajeras y viajantes. Más abajo figura un enlace a la entrega anterior, como otras cuestiones de índole puramente técnico. Como siempre, se espera su siempre benevolente colaboración.


6.
“Más peligroso que un chileno trazando fronteras” – un taxista en Ushuaia. La réplica chilena, que imagino inversa pero casi idéntica. Estos pueblos y ciudades en la vastedad del territorio nacional: pueblos y cárceles fronterizos de ocupación. Las calles bonaerenses a tiralíneas: ese orden sobre el plano que se desvanece apenas levantas la cabeza. La autovía que separa San Telmo de Boca. Las arrugas de las sábanas como una nueva categoría de límite. En fin, este viaje saturado de fronteras (tan prácticas y estúpidas, las pobres). Y de pronto, la clara conciencia de que la frontera, la costura y la cicatriz es lo que une los cuerpos que intenta separar.

¿A qué? ¿A qué quedaré, pues,
unido?


7
En una de las terrazas del café Hafa, mirando al estrecho, frente a la costa española, rodeado de marroquíes que toman té, rezan y juegan al parchís, observo bien alrededor y luego a ese supuesto punto y juraría que el mar es siempre el mar y la gente es la gente y por más que miro no encuentro la diferencia y no soy capaz de encontrar la maldita, la puta raya.

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Sobre claridades enunciativas (3)

Pues ahí van, entonces, otros dos polos por peteneras de Manuel Balmaseda.

Éste de una vez que estuvo preso:

Grande castigo a mi cuerpo,
Todos los días le dan,
Para que diga cositas
Que mi boca no dirá.

Y este otro tras su salida de la cárcel:

Yo me senté en una piedra,
Por no tené aonde sentarme;
¡La piedra al verme tan probe,
Se partió por no aguantarme!

Y este último, bonus-track, para cortar purita la respiración por amor:

Se acabaron mis pulmones,
No los pueo reponé,
Estoy ético y me muero,
Por causa de una mugé.

Sobre claridades enunciativas (2)

Para los archivos de la Vicesatrapía anti-hermética de esclarecimientos y desocultaciones para la conservación de la voz popular, y también para el público dominio, va aquí esto de Manuel Balmaseda:

Los jerais por las esquinas
Con velones y farol,
En alta voz se desían:
¡Marerarlo, que es caló!

(Nota: los jerais son los payos castellanos; marerar es matar; y caló es gitano).

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Sobre claridades enunciativas

Visto que algunas han mostrado interés en la cuestión sobre la claridad enunciativa de una siempre posible poesía política popular, rescato aquí algunos es-propios de Isabel Escudero para ejemplificarla. Huelga decir que la congregación invita a continuar la lista de estos versos que se colectivizan ellos solos.

Es-propios


Es propio de la Realidad
ser poca y no ser verdad.

Es propio de las Santas
que les broten rosas
del tajo de la garganta.

Es propio de la libertad
ser dada y provisional.

Es propio de las Culturas
firmar en las sepulturas.

Es propio de las ideologías
servirse de policías.

Es propio del esclavo
irse pareciendo al amo.
(y al contrario)

Es propio del alma mía
ser Valor y mercancía.

Vicesatrapía anti-hermética de esclarecimientos y desocultaciones para la conservación de la voz popular.

El comienzo de Incurable

"El mundo es una mancha en el espejo"
(...)

A este primer verso le siguen los 9.675 versos restantes del libro-poema Incurable, de David Huerta (México DF, 1949). Pueda solicitarse, con algo de suerte, a Ediciones Era en: C/ del Trabajo, 31 -14269 México D.F. Recomendabilísimo, de veras.

“La poesía es inadmisible; de hecho, ella no existe” (Denis Roche)

Dada la práctica insignificancia vital que para tanta gente enarbola nuestra actual poesía, estamos autorizados a lanzar un mensaje de tranquilidad a las clases –políticas, literarias- dominantes.

El mensaje es éste:

“Nuestra poesía, tranquilos, es inadmisible.
De hecho, no existe”.

....
(del librico de Enrique Falcón El amor, la ira [Escritos políticos sobre poesía]; Ediciones del 4 de Agosto; Planeta Clandestino, Logroño, 2006;
pueda conseguirse escribiendo a: 4deagosto[arrova]gmail.com
o leyendo una amplia selección del libro entre las páginas de Rebelión, pulsando acá)

Un fragmento de la Rabia de Pedro Montealegre

La peste de nombrar: erigir el mañío donde se empala a un clérigo:
la peste de poner Nombre: Casa: el falo delicioso con forma de pez,
poliedro, crustáceo, animal oscuro enterrado bajo tierra. Qué peste, ésta:
nunca saber ¿qué punto pisas? Yo piso grava. Yo piso leche
derramada de establo. Yo piso el panal en la boca de Píndaro.
Tú podrás ser el tallo que quieras, el brazo que quieras, la rosa boreal,
la planta sola que flota en la espuma, escarcha de la hora,
visión del perro dejando su huella y diciendo: perro, la peste de ladrar,
la peste de mear –poste, ciudadano– oh, la peste. Lenguaje inflado de la peste:

[SIGUE EL POEMA en la bitácora del propio Montealegre, PINCHANDO AQUÍ]

(del libro La palabra rabia, de P. M.; Ediciones Denes; Valencia, 2005;
solicítese escribiendo a: denes[arrova]editorialdenes.com)

Un poema de Eugenio Castro

Un acantilado de dicha.

La inocencia afirma
la autoridad del miedo.


(del libro Mal de confín; Germanía, Valencia, 2005;
pueda solicitarse en: germania[arrova]germania.es)

Enlace con el Grupo Surrealista de Madrid: aquí

Todos los turistas son feos (I)

A imitación de los, siempre interesantes, Epigramas del Emperador, se inicia aquí otra serie de textos. El resultado de la serie completa, con las correciones, trasposiciones, ampliaciones y disgresiones que a sus insignificancias les parezcan convenientes, conformarán un libro colectivo y anónimo cuya publicación, en primera edición, se realizará (contando con el permiso de la administración de este sitio) electrónicamente en la Biblioteca del MLRS.

Dado que corre por cuenta de esta vicesatrapía iniciar el juego, nos permitimos, además, establecer una única regla. Las ampliaciones, correciones, disgresiones, contusiones e infracciones que sus insignificancias generen a partir de cada entrega, deben sujetarse temáticamente al contenido del texto en prosa que abajo se reproduce y que vendrá a constituir el prólogo o epílogo del antedicho libro colectivo y anónimo. No es necesario aclarar que también esta prosa es, a su vez, modificable.

Esperando, como siempre, su entusiasta participación, iniciamos aquí este "Breve elogio del viaje".

1. Todos los turistas son feos.
Cuando estamos vivos,
cuando estamos vivos,
sólo cuando estamos vivos
con el plomo de la belleza
derramado en los ojos,
sabemos aún que la vida
bulle
con su magnífica confusión.

Viajamos entre golpes,
esquivamos a los viajeros golpeados,
recogemos despertando
las migas de pan ahogadas en sangre,
y sin embargo
rogamos que el camino sea largo
para que a cada paso un paisaje o una emoción o una contrariedad
nos reconcilien con la vida pequeña y su muerte pequeña.

Porque no nos importa el estar ya
sino el ir yendo.

Porque no olvidamos de qué está hecho el camino,
no olvidamos.


2. Elogio del viaje.
El tiempo abre la boca
y (no sé bien)
perfila un bostezo
un mordisco
una sonrisa.

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Epigramas del emperador (VII)

Don Pedro Calderón de la Barca pensaba que la vida es ilusión. Hace ya años, algunos acotaron ese pensamiento; escribieron: salvo el poder, todo es ilusión. Luego, otros, ampliaron la acotación: imaginaron que todo es poder, incluso la ilusión. En estos asuntos, es fácil entusiasmarse.




Adenda para el séptimo Epigrama del Emperador:

Si fuera cierto que sólo las tautologías son verdaderas, por una razón de gusto, aboliría los pleonasmos.

FRONTERAS

Por qué tengo este dolor
en mi estómago, señor,
de dónde viene esta hambre
que me da tantos calambres
si no hay nadie alrededor;
no me digas que es así,
que las cosas vienen dadas,
porque nunca me creí
que tanta gente sin nada
estemos juntos aquí.

ahora dónde estamos

¿Y si la poesía es un artículo de lujo en la sociedad que vivimos?
Entonces quizá se haya quedado sin nada que decir.

LA CIUDAD (poemas de Gonzalo Millán)

34.

Un parche cubre el ojo del tuerto.
El tuerto no ve con un ojo.
El ojo del tuerto es opaco.
La luna es un satelite.
Los satelites son opacos.
El topo ve poco.


La manga cubre el brazo.
La manga está vacía.
Lo cubrieron de contusiones.
Lo mancaron. Perdió el brazo.
La capucha cubre el rostro.
Cubren sus crimenes.

El radiólogo se cubre con un delantal de plomo.
La carne cubre el esqueleto.
Los rayos equis cruzan la carne.
Los esqueletos tienen huesos.
El esqueleto de los niños es pequeño.
En la pantalla negra los huesos son grises.
Los huesos son pequeños.
Los huesos están torcidos.
Los huesos son blandos.
Los niños están desnutridos.
La desnutrición causa raquitismo.
El pequeño cuerpo se cubre de carne.

El tirano se cubre la testuz.
El tirano cubre con la mano su pecho.
Hace promesas. Créanme pide.
Peer se conjuga como creer.
Las plumas cubren el cuerpo de las aves.

El sombrero cubre la cabeza.
La 1era dama usa un sombrero con plumas.
La hembra del pavo real es parda.

Se descubren sus crimenes.
Se descubrió delante de una señora.
Desde lo alto se descubre mucho campo.
Un cerro domina la ciudad.
El anciano domina el francés.
El anciano domina sus pasiones.
El color que domina es el gris.
Se abarca la ciudad desde aquí.
Un funicular lleva a la cumbre.
En la cumbre hay una virgen.
La procesión asciende el cerro.
Ascienden a oficiales.
Los oficiales llevan charreteras.
La espada se lleva al cinto.
La espada hace sangre.
La procesión lleva estandartes.
La procesión canta salmos.
La procesión va por dentro.

Descubren un arsenal.
Descubren armas y municiones.
Descubren equipos médicos.
Un médico es procesado.
Un militar descubre asqueado
Una pinta de sangre en su huevo.


Pd, para ver más poemas de este libro, pinchar aquí.

Dos poemas de Verónica Pedemonte

MIÉRCOLES DE CENIZA

Alerta.
Los arquitectos de mundos virtuales
quieren acabar con nosotros
y reducirnos a cenizas.
Empezando por desvirtuar la palabra.
Escribo sobre eso.
Hoy Miércoles de Ceniza.
Día de ficción número 25.
Del año 2004.
De la era Bush.


......


Huyendo hacia las fauces del lobo.
La conciencia de la nada en la boca.
Todo tenía aquel sabor amargo.
Ya no sirven los títulos, los emblemas,
las patrias, hay que empezar de nuevo
a examinarse de la propia vida.



(del último libro publicado de Verónica Pedemonte:
Cuando Europa era el mundo;
Las Palmas de Gran Canaria, 2006)