Epigramas del emperador (XXIII)

De la importancia de ciertas distinciones

Descubrir que no importa
el nombre, la ascendencia;
no importa si es política
de izquierda, de derecha;
no importa la bandera:
la roja, azul o negra;
no importan los lugares:
la celda, el campo abierto;
no importa si es el sexo
del macho o de la hembra;
si es dios o es el demonio,
si es noche o si amanece;
no importan las maneras,
ni el rango, ni los grados;
no importa quien lo ejerza:
el poder es lo mismo,
el poder es lo otro,
igual y diferente.

Un poema de Jerome Rothenberg...

...para ir abriendo boca de cara a lo de Valencia:

hambre

1

los prisioneros, sentenciados a muerte
alrededor del mundo
los escuadrones de fantasmas hambrientos casi como ejércitos
que suben y bajan por las calles
siempre detrás de tu casa
nunca enfrente
donde el muro brillante dice al mundo
"aquí vive un gigante feliz"
yo mejor me fugo
no más terror y no más pérdida de la memoria
promete el guardia

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Jerome Rothenberg en Valencia (30 de marzo)

«R de Rothenberg»
(lectura de poemas y coloquio)

Venido desde California,
tendremos con nosotros/as...

al poeta norteamericano
JEROME ROTHENBERG

presentación a cargo de Enrique Falcón y Gabriel Viñals

el VIERNES 30 de Marzo
a las 8.00 de la tarde

en el Local Ignacio Ellacuría
C/ Ribarroja, 4 bajo
Barrio de Campanar
46015 Valencia

Contamos con traducción más o menos simultánea al castellano.
Antes del diálogo con el autor... lectura de poemas de sus libros Sol blanco sol negro (1960), Al margen de Stein y otros (1966), Conversaciones (1968), Diario Séneca (1978), En vena dadaísta (1983), Khurbn & otros poemas (1989), Siembra & otros poemas (1996) y Poemas para el juego del silencio (2006).

Jerome Rothenberg (Nueva York, 1931). Poeta. Uno de los principales poetas de su generación y figura sobresaliente de la cultura norteamericana actual. Su labor pionera como poeta y fundador del movimiento de la etnopoesía, dedicado a rescatar la poesía arcaica y oral de las culturas ancestrales, es uno de los aportes decisivos a la cultura de hoy. Su obra incluye más de setenta libros de poesía. Durante la contracultura de los sesenta fue protagonista en el "Grupo de Nueva York" y el portador más notable de la poética de esa generación. Actualmente reside en California junto a su esposa la antropóloga Diane Rothenberg. Ha participado en centenares de festivales y conferencias en todo el mundo.

"Nadie que esté escribiendo ahora ha cavado más hondo
en las raíces de la poesía"
(el poeta Kenneth Rexroth a propósito de J. Rothenberg)

Epigramas del emperador (XXII)

El pillaje en la historia es rutina,
y es la rutina un pillaje
día a día.

Un poema de Víctor Manuel Gómez Ferrer

El presente está desenfocado

La niña tiene nueve años y un chulo.
Ayer no hizo bueno. LLovía intensamente
y hacía mucho frío.
................................La niña no comió.
Por la noche empeoró. Aún llovía.
No hubo negocio.

Cuando llegue el fulano sin blanca,
algo crispado y turbio de crack, preguntará
por ti.
............................... ¿Qué le diremos entonces?

Conversación política y altamente lírica en un centro de enseñanza público.

Vierto aquí, confensando que poca relación guarda con las poéticas diversas, una de las múltiples conversaciones que a lo largo del día se escuchan , se oyen y se sienten en un centro de enseñanza de educaciones secundarias público. Procuro la mayor verosimilitud para que Vds. se solacen.

En una sala de profesores, se reunen "la Ladra", "la Gala" y "la Pinochet", tres de los abundantes catedráticos de la vieja guardia, flaguelo de alumnos, compañeros y bedeles. Monólogo de "la Gala".

"Fíjate, Ladra, en el diario este. "El País" lo llaman. ¡El País!, ¿te das cuenta? Y yo te pregunto: ¿El País?, ¿cómo que El País?, pero de qué país hablan estos que odian España. Nos han robado el nombre, fíjate si no. Nosotros nos tenemos que llamar "El Mundo", en lugar de "El País", que es más nombre nuestro. No podemos esperar nada de esta gente. ¿Te acuerdas de los de CC.OO. de hace unos años?"

La Ladra abre la boca para contestar, pero La Gala continúa su monólogo sin escucharla, fuerte costumbre arraigada en su ser.

"Sí, mujer, cómo no te vas a acordar. Había una huelga por no sé qué. Que la hicieron cuatro. Cuatro, fíjate. Los de siempre. Y vieneron plan piquete. ¡Qué miradas, Virgen Santa! ¡Qué miradas inyectadas en sangre tenían estos de CC.OO.! Como que son los que están de acuerdo con la matanza de Paracuellos. Pero, ¿no te acuerdas?"

La Ladra niega con la cabeza. No sé sabe si no se acuerda de los feroces sindicalistas, de la matanza de Paracuellos o de la responsabilidad de CC.OO. en tan grave momento histórico. Entra La Pinochet por la puerta. Sigue la La Gala.

"Pinochet, ¿y tú te acuerdas de los de CC.OO. que estuvieron aquí y nos amenazaron? Pero cómo es que no os acordáis ninguna. Bueno, pues esos ayer salieron a manifestarse, a la misma hora que nosotras estábamos protestando frente al Tribunal Supremo..."

"La Audiencia Nacional", corrige La Pinochet.

"Bueno, sí, un sitio de esos. Pues mientras nosotras estábamos luchando allí por España, ellos también salieron a la calle a protestar por no se sabe muy bien qué. Pero, ¿alguien sabe ya por qué protesta esa gente? ¡Por tonterías! Como aquel profesor, ¿os acordáis?"

Niegan las dos catedráticas al unísono.

"Sí, mujer. Uno que era muy alto, muy calvo, muy rojo y muy idiota. ¿Qué no os acordáis? Bueno, da igual, ese era de la misma cuerda. Ese fue el que nos metió aquí el piquete de los de CC.OO. ¡Qué miedo, Virgen Santa! Si intentaron agredirnos y todo, ¿seguis sin acordaros? Pues ese seguro que estaba ayer en la tontería esa de los sindicatos. Y nosotros haciendo algo importante ahí al lado, en vez tonterías. A ver, si tan sindicatos son y tan importantes, ¿por qué no se unen a nuestra causa?"

En ese momento, suena el timbre del recreo y vanse, con sesudos e inteligentes comentarios y el himno nacional a otra parte.

Tres poemas del poeta uruguayo Sebastián Vítola

 

Bolchevique love
 

Toda el agua que nos queda en el pecho

lloverá más adelante compañera,

lloverá casi en la noche derramando

peces vadeando la utopía.

Somos la grieta que más tose la ternura,

en el áspero día  nido de abrazos,

trinchera invisible entre las balas y el vendaval.

Bastión aguantando el peso, el metal que se oxida

acribillada esquina de amor, giran farolas

revoloteando en el cielo luciérnagas de azufre.

 

Todo el miedo que ingerimos por las venas

compañera sanará más adelante,

sanará aunque late cicatriz, aunque sea noche

la noche aunque nadie esté mirando el cielo.

Somos pájaros humanos vuelo torpe y volvemos a caer

contorsión en las baldosas, extendiendo

los huesos de la mano para mendigar el amor

que se nos debe.

 

Dale luz a los ojos pálidos y amarillos,

dale luz, tu frente es un sol vivo en la carne

peregrina del misterio.

 
 

 
 

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Paz poeta e pombas

Permitan que traiga a este lugar versos cantados por Zeca Afonso, juglar portugués que como todo buen cantor bebió en las fuentes populares y en el pueblo hechó las raices de sus cantos nuevos. Se ofrece, para los que no se manejen con el galaico-portugués una traducción aproximada que encaja, con un poco de buena intención, en la melodía original.

A Paz viajou em busca da silêncio
Sitiou Berlim
Abdicou em Londres
A Paz saltou dos olhos do poeta
Atacada de psicose
maníaco-depressiva

Foi nessa altura que as pombas
Solicitaram nas agências as tarifas

Mas não viram mais o poeta

Que gozava na Suiça
Duma licença graciosa

A Paz saiu aos saltos para a rua
Comeu mostarda
Bebeu sangria
A Paz sentou-se em cima duma grua
Atacada de astenia
maníaco-depressiva

Foi nessa altura que as pombas
Solicitaram nas agências as tarifas

Mas não viram mais o poeta

Que gozava na Suiça
Duma licença graciosa

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Un poema de Helenio Campos Ocaña

PEDRO SOMBRA

Yo tuve un amigo...
Un amigo que deseó esconderse.
Huir de la realidad
y entre las sombras perderse.

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"Mejor era cuando te vayas" (Simón Arriaga), nuevo libro en la Biblioteca del MLRS

Completo y a vuestro alcance, ya tenéis en la Biblioteca el libro:
Simón Arriaga: Mejor era cuando te vayas (Libros de Letras, 1998)
( también pinchando directamente aquí

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En un poema: poesía resistente actual (entrega núm. 16 de la serie publicada en el periódico anarcosindicalista "Rojo y Negro" de la CGT, Confederación General del Trabajo)

CORRECCIÓN DEL BARRO BÍBLICO
(Mª Ángeles Maeso)

Las golondrinas hacen sus nidos de barro
en forma de media taza. Loza
en los aleros, bienaventuranza
en las vigas de los establos. Cielo
bajo el cielo de los puentes y las casas.
Pero huyen. Y en octubre prevalece la mudez
colgada. Aire con alma de adobe. Gentes
con palabras de ceniza
repitiendo que eras polvo
y que en trizas te has de ver.
Dejarían de los pájaros
sólo su légamo de abril.
Ni uno de esos abrazos
que le hizo recordar al barro que es mujer
y que en mujer se ha de convertir.

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En un poema: poesía resistente actual (entrega núm. 15 de la serie publicada en el periódico anarcosindicalista "Rojo y Negro" de la CGT, Confederación General del Trabajo)

Los aledaños del sueño
(Julia López de Briñas)

Que nada nos engarce,
tan sólo nuestro sueño,
tan sólo el grito
por un día ecuánime sobre las manos,
oír
tu voz a borbotones vertebrando
las calles derrotadas que han visto cobijarte,
las llaves del abismo rompiendo la certeza,
el no dar sino reclamo, rompiendo
la cálida ignorancia que omite
cualquier discurso menos reconfortante,
la partida de la rabia que ha querido desandarte
y ser
también nosotros mismos
los hijos del mal sueño
-con reciente llegada-,
saber
de quien cruza la frontera a deshora,
de la noche gélida dormida entre cartones,
no tener sino la vida
y ofrecer,
los labios descorridos que venzan la amargura,
así esperados, los brazos
abiertos a lo ajeno,
con-fundirse con lo ajeno, (ofrecer)
hacerlo propio.

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En un poema: poesía resistente actual (entrega núm. 14 de la serie publicada en el periódico anarcosindicalista "Rojo y Negro" de la CGT, Confederación General del Trabajo)

CLASES SOCIALES
(Isabel Pérez Montalbán)

“Los pobres son príncipes que tienen que reconquistar su reino”
(Agustín Díaz-Yanes: Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto)

Con seis años, mi padre trabajaba
de primavera a primavera.
De sol a sol cuidaba de animales.
El capataz lo ataba de una cuerda
para que no se perdiera en las zanjas,
en las ramas de olivo, en los arroyos,
en la escarcha invernal de los barrancos.
Ya cuando oscurecía, sin esfuerzo,
tiraba de él, lo regresaba níveo,
amoratado, con temblores
y ampollas en las manos,
y alguna enredadera de abandono
en las paredes quebradizas
de sus pulmones rosas
y su pequeño corazón.

En sus últimos años volvía a ser un niño:
se acordaba del frío proletario,
(porque era ya substancia de sus huesos),
del aroma de salvia, del primer cine mudo
y del pan con aceite que le daban al ángelus,
en la hora de las falsas proteínas.

Pero su señorito, que era bueno,
con sus botas de piel y sus guantes de lluvia,
una vez lo llevó, en coche de caballos,
al médico. Le falla la memoria
del viaje: lo sacaron del cortijo sin pulso,
tenía más de cuarenta de fiebre
y había estado a punto de morirse,
con seis años, mi padre, de aquella pulmonía.
Con seis años, mi padre.

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Esquirlas (y III), de Antonio Martínez Ferrer

ME SIGUES

Bombardean en ....................
Asesinan niños y mujeres y viejos
por daños colaterales en ………………..
Inauguran un Gran Centro Comercial en ……………….
Mueren siete mendigos de frío en ……………….
Ingresan doce obesos en ……….
Inauguran una academia en ………………..
Comienzan huelga de hambre los parados en ………………..
Un millón de cosas parecidas en ………………..
Tú conoces la respuesta de ………………..
Tú sabes por qué pasa eso en ………………..
Tú tienes la palabra para ………………..
Tú conoces los tiempos de…………………
Tú eres el arma para ………………..
Por qué no empiezas ya, a ………………..

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Un poema de Alberto Vanasco

Durante treinta años
trabajó quince horas
por día
sin odiar a nadie

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Ya hemos subido el número 12 de la Revista del MLRS

Queridos amigos:
Acabamos de subir (en la sección revista) el número 12 de la Revista del MLRS

La podéis abrir pinchando directamente aquí

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La gesta del Perejil (VI).

Hete aquí la antepenúltima entrega de esta Gesta Hispánica, Hépica y Hemocionante del anónimo juglar de Sotodosos, donde asistimos al discurso de Aznárez en la Villa y Corte.


Sale el sol por donde pueda apartarse de Madrid
y del discurso que Aznárez se prepara a transmitir,
en las plazas y en las calles y en los bares del país
se congregan expectantes quién de aquí y quién de allí,
entre todos sumarían con toda fuerza unos mil,
aburridos y logreros, donnadies y maniquís,
forasteros, lugareños, dos chinos y un poeta mallorquín.
Como prólogo al discurso se meten con berbiquí
entrevistas y opiniones, por ver qué siente el país,
con los que importan y cuentan, con los que están en el quid
de un asunto de estrategia y de derecho incivil,
o vayan a dar la cara en el frente magrebí.
Pedro Jota culo al aire, Mario Conde y Jesús Gil,
desfilan insobornables entre tanto paladín,
con citas de Horacio al hombro, por celada un calcetín.
Tras cuatro marichalados y algún que otro urdagarín
desfilan reyes del mambo y reinas del estriptís,
tres cantantes, seis actrices, quince nadies y un sinfín
de productores de cine y vagos de cafetín,
entonando titulares y echando flores de lid.
Pasan maulas, vividores, capullitos de alelí,
proxenetas pero en griego, chuloputas de postín,
calaveras sonrientes que saben lo que es vivir,
bolsistas y financieros, asiduos de Guolstrit,
más varios ejecutivos ávidos del Botín.
Diez minutos cada uno, cocineros con mandil,
un futbolista de punta y un torero de perfil,
que se vea que es asunto gordo, grande y de sentir.
Por el pueblo soberano desfilan, aunque en un tris,
dos que pasan, tres que paran, seis parados y un ceutí
que no sabe dónde queda la isla del Perejil,
pero está de acuerdo en todo lo que Vd. mande servir,
y al cabo, después de uno que es cabo de la Civil,
conectan con Moncloa, Aznárez comienza así:
de entrada una pesadumbre con un toque de viril,
convicentemente grave, le doblega la cerviz,
que del pesar nada vea más allá de su nariz
al pie de la letra luego el papel jura cumplir
que le han puesto entre las manos el sino y el infeliz
al que le han caído en suerte redactarle el folletín.
La gravedad cede luego el sitio al bravo adalid,
masculla airado y en forma que todos puedan oír
"¡No pueden hacerme esto, que soy de Valladolid!",
se yergue brioso y saca la corbata a relucir
y alzando el debido tono así convoca a la lid:
"¡Ciudadanos, levantaos, levantaos y acudid,
escuchad atentos lo que os tengo que decir!
Que merced a mi privanza hoy sabéis lo que es vivir,
comíais almorta y gachas, hoy gozáis de olivo y vid,
aspirabais ideales, ahora fumáis hachís,
¿y van a venir los moros a quitároslo en un tris?
¡por Santa Rita antes muertos que vivir de nuevo así,
trabajando por los campos sólo para malvivir!
¿sabéis lo que harían esos como mandaran aquí?
¡iríais a coger fresas, humillada la cerviz,
o a limpiarle a vuestros padres o a vuestros hijos el pis,
no sabríais ni en anuncios lo que es pavo o perdiz,
y dormiríais en catres, sin saber que existe el Ritz,
sin agua para lavaros, ni siquiera de Vichy!
Eso es lo que os espera como no se pare ahí
esta empresa que ahora intenta nuestro enemigo vil,
a quien sus ídolos ciegan, a quien emboba el muftí."
Toma aliento el buen Aznárez, y le escuchan sin decir
ni pío ante las pantallas embobados los de aquí,
con las bocas entreabiertas y las voces sin salir,
y los ojos como platos que ven volar su pernil,
en Santiago y El Egido, en Zafra y en Benicasín,
Alhama, Medinaceli, Alfarache y Alhaurín.
Recobra Aznárez aliento y luego va a proseguir
en un castellano claro como las gestas del Cid,
que saben hasta los niños de memoria repetir,
pues es el héroe de España y es un título de aquí:
"¡Que no os pasme la sorpresa ni os paralice el ardid,
que no os cojan del bocado ni un pelo de la crin,
que sepan que no se puede quitar así como así
al caballo de Clavijo de la boca el perejil!
¡Españoles, barra ñolas, venid todos, acudid!
¡San Pancracio y cierra España, a mí la portada, a mí!"
Y a tal apellido acude, con entusiasmo febril,
cruzando el Duero y el Tajo, Guadina y Guadalquivir
hasta la costa andaluza en multitud y en un tris,
un tropel de reporteros, en ristre los blocs y el bic,
magnetoscopios al hombro para grabar hasta el fin
por la patria y sus divisas, antes muertos que sin film.
En camiones apiñados vienen desde Alfajarín,
desde Zafra y los Gazuales, desde Alhama y Alhaurín,
sin agua sin pan sin video, todo lo sabe sufrir
en lancha patera o tabla con tal de llegar allí,
se ahogan en el estrecho margen para decir
que les dejan su patrones y sus frentes sin pulir
mas no importa que al momento les suplen otros diez mil.
Así al cabo algunos llegan a la costa marroquí,
que aunque sea la de oriente ellos llaman magrebí,
y cuentan sus impresiones, dan cuenta del tararí,
describen qué es una isla, una melva y un fortín,
aunque algunos se trabucan y llaman rifle al fusil,
informan del nombre griego y del sabor del perejil,
entretienen, emocionan, instruyen, cuentan y al fin
cuando mandan sus columnas y sus fotos a imprimir
todos quedan enterados de que ellos sí han ido, sí,
y están, aunque de lejos, más cerca de estar allí.


Avance de la siguiente tirada


La cabra del Perejil tumbada sobre sus codos
contempla en un monitor qué distinto se ve todo,
qué plana deja la tierra un teleobjetivo a bordo...

El discurso del privilegio (por un luchador venezolano)

Todos los vecinos de mi barrio
duermen siesta.
Pero hay chicos
que golpean puertas
fastidiando.
Piden pan
y no dejan escribir
los mejores poemas
sobre el hambre.
Jorge Montealegre: "Alta poesía"

I
Todos somos café con leche. No hay diferencia social. Quien estudia, llega. No estudia quien no quiere. Este es un país de oportunidades. Todos somos hermanos. Aquí no hay prejuicio. Aquí no hay discriminación. Aquí no hay distancias. Todo el mundo te trata de tú. Todos pueden hacerse ricos. La gente está contenta con lo que tiene. Aquí no hay desigualdad. Los amos quieren a sus esclavos como hijos. Los esclavos quieren como padres a sus amos. El discurso del privilegio es igualitario.


II
Nosotros. Los que nos diferenciamos de los otros. La gente. La gente pensante. Los pocos. Los pocos y selectos. Los pocos que sólo somos comprendidos por poquísimos. Los que no somos comprendidos. Los que no nos dirigimos a todos. Los que no permitimos que nadie se nos dirija. Los que no tenemos interlocutores válidos. Los que sabemos hablar. Los que sabemos hablar inglés. La meritocracia. La crema. La última cola del desierto. Los que somos publicados en los sitios adecuados. Los que copamos las instancias de legitimación. Los que manejamos los instrumentales del discurso. Los que ejercemos la veridicción. Los que dominamos las ciencias del lenguaje. Los que monopolizamos los términos. Los que no necesitamos las palabras. Los que nos expresamos con propiedad. Los que nos expresamos con la propiedad. La gente de los medios. La gente de medios. Los únicos que podemos hablar. Los únicos que debemos hablar. Los únicos. El discurso del privilegio monopoliza el privilegio del discurso

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Cantares (Quadras) de Fernando Pessoa

No digas mal de ninguno,
porque dices mal de ti
cuando dices mal de alguno.
Todo en el mundo es así.

___

Cuando te arreglas el pelo
con la mano, distraída,
se me enreda por completo
lo que pienso de la vida.

___

Por la noche oí a los perros,
por la mañana a los gallos.
Tristezas… sé que vendrán.
Placeres… ir a buscarlos.

___

Fui de paseo al pomar,
fui al pomar porque lo vi.
No fui allí por ir allí,
sólo por no estar aquí.

___

Media vuelta, vuelta entera,
muchas vueltas al bailar…
A quien le escoltan los sueños
es incapaz de parar.




Versión española de Jesús Munárriz;
del libro Cantares (Quadras), Editorial Hiperión, 2006

VENCIDAS, NO. DESPOSEÍDAS (Otro poema de Maria-Mercé Marçal)

VENCIDAS, NO. DESPOSEÍDAS


Vencidas, no. Desposeídas
de la raíz, o bien cerradas
sin camino, clavadas cuerpo adentro.
De la mirada viva que recuerda,
en un secuestro de sal arrancadas
rígida camisa de fuerza,
dolor fósil o
sometidas a ley de extranjería
sin interrupción.

Morir, quizá tan sólo
perder forma y contornos
deshacerse, ser
chupada hacia dentro
del útero vivo,
matriz de dios
madre: desnacer.

Un poema de Maria-Mercé Marçal

No asfixies a la niña que, indócil, vive en mí
que me incita al candor, a encender la mirada,
a estrenar esos bosques donde los lobos duermen
y a creer en el don de las palabras:
extraño insecto que aun clavado
en su estertor minúsculo
impenitente arbola
el reto de su vuelo.



Maria-Mercé Marçal
Traducción del catalán de Clara Curell,
del libro "Deshielo", Ediciones Igitur, 2004

Perejilaida (y 5)

En tal día como hoy, señalado en todas las agendas de la FNAC, quizá se debiera a las compañeras todas otro contenido (y no nos extraña casi nada que el machismo imperante entre artistas, intelectuales y poetas soslaye también hoy, como siempre, este tema). Sin embargo, tras largo tiempo en que no se daba continuación a la Perejilaida, mandan amigos y compañeros que sigamos la historia de tan Hínclito Poema Hispánico y Hépico, en vísperas de que las sus mesnadas aznarianas, cargadas de consignas de las FAES, las AVT y otras raras siglas, vayan a campar por sus respetos por la Villa y Corte. Y esta vicesatrapía, disciplinada, obedece.

Vayan, pues, las siguientes tiradas, no sin notificar en lo que sigue dónde se pueden encontrar las primeras entregas, así como subrayar que no se da por perdida la esperanza de que los poetas ensimismados, como la ideología dominante les ordena y manda, dejen de ensimismarse y se entreguen, por fin, algún tipo de proyecto organizativo y colectivo.

Primera entrega.
Segunda entrega.
Tercera entrega.
Cuarta entrega.

Subida sobre una peña hirsuta, roída y gris
que domina entera la isla del Perejil,
una cabra vieja y sabia miraba sin rebullir
cómo izaban seis turbantes el pendón del magrebí.
Lo miraba bien de frente, lo miraba de perfil,
lo miraba como mira el aldeano un cidi,
se rascaba con un cuerno, mesaba su barba gris,
y rumiando por lo bajo un palo de regaliz
cada vez más cabreada mascullaba para sí:
"¡Qué siempre en etos guateques con petardo y banderín,
sean rojos o amarillos, blanco, verdes o de añil,
al final de plato fuerte me toque servir a mí!
¿Por qué si su tierra dicen y su mar guardar así,
quien paga el pato es la pata, los principios, el delfín,
y al final de plato fuerte me toca servir a mí?
Si tienen hambre de gloria, ¿por qué no se van allí?,
harta estoy de tanta burla, de tanto malandrín,
y de meriendas de negros, que militar o civil,
al final de plato fuerte me toca servir a mí".
Y mira a los que allí estaban y a los que están por venir,
y abre el hocico y bala, y el balido dice así,
traducido al castellano de la lengua cabritil:
"¡Ved, ved, ved, mis cabritillos lo que hoy pasa en Perejil,
que si hoy pasa más lejos, mañana os pasará ahí,
escuchad de mis hocicos lo que os tengo que decir,
que el balido que hoy os balo no es balido baladí!
Si fieros como cabrones os queréis batir por mí,
mis favores no con balas, con baladas decidid,
pero no, porque ya os veo que en mataros insistís,
o estáis locos o estáis muertos, no sabéis qué es vivir.
Ya no es cabe en la cabeza imaginar qué es morir,
que ni es el paraíso, ni leche, mieles ni hurís,
ni es como un parpadeo y una raya en la tiví,
que allí no hay nadie si entra, ni se sale con un clic,
que es faltar aire en el aire, no haber nadie ni latir,
no haber latir ni nadie que sienta que no hay sentir.
No haber aroma que pueda partirse en rosa y nariz,
ni son que en oído y hoja juegue a se repartir,
no haber límite en el viento que piel pueda sentir,
no haber carne, ni haber dónde, ni haber qué quiera salir,
no estar dónde ni ser cuándo, no haber estar ni existir,
ni de palabra siquiera, qué ni quién, ni no ni sí.
¿Y todo por un harapo rojo o gualda o carmesí?
¡Dejad mi isla al momento si no venís a vivir
mis espumas, mis abrojos, mi sed y mi Perejil,
que a vosotros es nada y lo es todo para mí!"
Así balaba la cabra subida a un peñasco gris,
la gaviota se espantaba, se sumergía el delfín,
al estruendo de las botas y los hierros y el fusil,
al estruendo de las proas que se veían venir,
en la arena de su isla ninguno la llega a oír.
Las gambas entre las cañas se empezaban a servir
muertas en blancas bandejas en los bares de Madrid,
entre gol y chuntachuntas ninguno la llega a oír,
a la cabra de la roca, la roca del Perejil.


***


Por esa terrible estepa Castellana hacia adelante,
sobre el árido granito que va sembrando el alcalde,
entre volvos y sudor y hierros Rodrigo parte.
Recoge en el adosado las cuatro cosas que caben,
los cuadernos del colegio entre lágrimas los abre,
coge sólo los de lengua, allí deja los de arte,
las demás cosas que había las alquila o las reparte.
Despide luego a Jimena sin que el llanto se le salte,
Jimena la menudita, la de nombre tan notable,
exótico y sugerente que le buscara su padre,
la asistenta ecuatoriana que a buscar cobijo parte
en Cerdeña o en París, con San Pedro o con quien pague.
Rodrigo mira la casa por última vez y sale,
no sin antes comprobar que lleva todas las llaves.
La puerta cierra y no mira atrás por no acobardarse,
los enanos del jardín sí que miran a otra parte,
conteniéndose en los labios tapados algo innombrable.
La moto arranca y arranca la farola el derrapaje
que allí la solía atar cada noche con un cable,
y el dolor de la partida no le deja concentrarse.
Al pasar por Ciempozuelos sudoroso le da alcance
sobre su cuatro por cuatro el bueno de Álvaro Apáñez,
con dieciséis del despacho que siguen siendo leales.
Su secretario le abraza, a don Rodrigo le sale
temblando por las pestañas un decreto de arbitraje.
Ya atraviesan por la Mancha, ya a los molinos combanten,
que son estos tiempos tiempos de confusión, ya se sabe,
y en verdad no son molinos, que ya lo dijo Cervantes,
esas cosas que dan vueltas, sino aparantos gigantes
que descargan lejos rayos que allí producen con aire.
Ya se huele el mar salado, ya cruzan agua adelante
por el estrecho embarcados en un pontón vacilante.
Bajel de lata que llaman por su hechura Rocinante,
en todo el mar conocido por detrás y por delante,
no corta el mar, lo trocea, como si fuera trinchante,
entre uno y otro patín. La luna en el mar se parte
de brisa entre sus dos quillas, allí el sur, allí levante,
¿dónde coño está Melilla?, y con tan buen gobernante
pronto llega a Estambul. Los turcos con gran donaire
les reciben, les escuchan, visto el caso, cuanto antes
en cuatro contenedores les despachan para Tánger;
las fazañas que allí fazen se cuentan en otra parte.
Pelean y ocupan plazas reservadas en los bares,
les echan de dos castillos muchachitos musulmanes
que tomaron por la fuerza y no quisieron pagarles,
beben té y comen cuscús cuando cuentan con contante,
al raso duermen desnudos, consumen hierba si hay hambre,
les multan y la confiscan, traman vengazas y planes,
hasta que al fin les encuentra por Rabat, solos y errantes,
el secretario del rey y les conoce al instante.

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POESÍA EN RESISTENCIA (y III): aperitivo de poemas para acompañar el ciclo de Cádiz en marzo (David Franco Monthiel y Nueva Sementalidad)

Para los que no podremos estar presentes en el Ciclo "Poesía en Resistencia" (ver sección de convocatorias de este MLRS) que los compas del colectivo "La Palabra Itinerante" organizan en Cádiz durante estos viernes del mes de marzo...

...ahí os van aperitivos y poemas, pedradas y abrazos, a ver qué os parecen...

aquí, no os lo perdáis (David Franco Monthiel y Nueva Sementalidad) ->

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POESÍA EN RESISTENCIA (II): aperitivo de poemas para acompañar el ciclo de Cádiz en marzo (Libros de la Herida y Pedro del Pozo)

Para los que no podremos estar presentes en el Ciclo "Poesía en Resistencia" (ver sección de convocatorias de este MLRS) que los compas del colectivo "La Palabra Itinerante" organizan en Cádiz durante estos viernes del mes de marzo...

...ahí os van aperitivos y poemas, pedradas y abrazos, a ver qué os parecen...

aquí, no os lo perdáis (Libros de la Herida y Pedro del Pozo) ->

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POESÍA EN RESISTENCIA (I): aperitivo de poemas para acompañar el ciclo de Cádiz en marzo (David Eloy Rodríguez y Jose Mª Gómez Valero)

Para los que no podremos estar presentes en el Ciclo "Poesía en Resistencia" (ver sección de convocatorias de este MLRS) que los compas del colectivo "La Palabra Itinerante" organizan en Cádiz durante estos viernes del mes de marzo...

...ahí os van aperitivos y poemas, pedradas y abrazos, a ver qué os parecen...

aquí, no os lo perdáis (David Eloy Rodríguez y Jose Mª Gómez Valero)->

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Ciclo POESÍA EN RESISTENCIA (Cádiz, los viernes de marzo)

Querida Gente: Os escribimos desde el colectivo "La palabra
itinerante' (desde sevilla-cádiz-granada-madrid).

Deseábamos informaros de la reciente edición del ciclo de poesía en vivo POESÍA EN RESISTENCIA en Cádiz. Es un ciclo de poesía en vivo en el que el público podrá encontrarse con algunas propuestas relevantes del panorama poético. Los poetas que visitan esta edición el ciclo coinciden en una perspectiva crítica, cuestionadora, ante el estado de las cosas, así como en su deseo de aunar exigencia estética con voluntad comunicativa.

Más informacción: aquí ->

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¿simulacro?

"Fallece a los 77 años el sociólogo francés Jean Baudrillard"
(poema a propósito de otro dudoso titular del diario El País de Madrid)




es más real la muerte,
amigo, que un fracaso
--fíjate un poco--
el símbolo del síntoma
la larga enfermedad
el cáncer

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Niño del Riachuelo, un poema de Laura Giordani

Niño del riachuelo,
comunión de tobillos y de barro,
chapoteo de tardes sin pupitre
 y nadir temprano de tus cejas.

Tu diminuto Ganges,
resignado y austral,
en incesante procesión de latas, vidrios
y nenúfares mutilados.

Parábola de vida abundante
si la corriente arrima a tu descalza orilla 
ternura de ranas o algún juguete roto.

Esquirlas (II), de Antonio Martínez Ferrer

Mañana, posiblemente
saldremos a protestar.

Protestaremos y protestaremos.

En la tarde, calladitos al tres por dos.

-----------------

Yó Mercadoneo
tú Carrefureas
el Lerroymerlinea
nosotros Ikeamos
vosotros Eroiskeais
ellos Corteinglesean.

Todos al fin
con código de barras.

Espécimen-consumista-deshumanizado.

Objetivo cumplido.

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Un poema de Miguel Ángel García Argüez

QUICHÉ

- I -

En el nombre del Padre y del Hijo
Y en el nombre del Espíritu Santo
El demonio va alargando su garra y repartiendo
Bendiciones en la puerta de la iglesia
A las niñas vestidas de palomas

Don Pedro de Alvarado
Con su antorcha y con su espada
Destruyendo los libros de los príncipes

La ruidosa caravana de los predicadores
Atraviesa la tierra de los árboles
Con eslóganes y letras
De colores y carros y altavoces
Y carteles con la cara del profeta

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"Qherido animal" Julio Castelló), nuevo libro en la Biblioteca del MLRS

Completo y a vuestro alcance, ya tenéis en la Biblioteca el libro:
Julio Castelló: Qherido animal (Libros de Letras, 1998)
(o pinchando directamente aquí)

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