Mis antepasados entraron a sangre y fuego en América, ..................................conquistando y arrasando.
Mis antepasados se defendieron con los dientes de esa invasión ..................................de bárbaros.
Mis antepasados buscaban el oro para cuadrar las arcas ..................................de sus monarcas y saciar sus propias sedes.
Mis antepasados ocultaron el oro de sus ritos al Sol, ..................................bajo tierra y bajo las aguas.
Mis antepasados nos robaron la tierra.
Mis antepasados no pudieron recuperarla.
Cómo siento en el alma no haber estado ..................................en el cuerpo de mis antepasados.
¿De parte de cuáles de mis antepasados me pondré contra cuáles?
(Jotamario Arbeláez; Cali, 1940)
Diálogo sobre poesía con el Subcomandante "Marcos"
Subcomandante Marcos: --(...) La poesía que frecuentábamos nosotros era la que se consideraba poesía social o de compromiso. Que es la que nos gustaba, porque estábamos en eso. O la más lejana de los clásicos como Shakespeare, eso sí. Pero de la poesía contemporánea sólo la que tenía contenido social; la que no, nos parecía que no servía, que era contrarrevolucionaria, pequeñoburguesa, etcétera...
Juan Gelman: --¿Piensa lo mismo ahora?
Subcomandante Marcos: --Evidentemente no.
Juan Gelman: --¿Y qué piensa?
Subcomandante Marcos: --Nos damos cuenta ahora de que fueron esos elementos, los no esquemáticos, los no tradicionales respecto de esa cultura de izquierda en la que nos formamos nosotros, en especial de la izquierda clandestina, la de los subterráneos, los que nos abrieron ventanas. Que lo que nos salvó como proyecto social, como proyecto político y, sobre todo, como seres humanos, fueron esas ventanas abiertas, esas supuestas "manchas" para un revolucionario cuadrado, lo que nos llevaba a nosotros a decir bromeando que para ser cuadros revolucionarios éramos bastante redondos. No respondíamos a los esquemas pues, y por lo tanto estábamos desechados (...)
De ARWEZ. El poema inicial es de Iván Mariscal y el texto de la canción es un collage colectivo a partir de poemas de nuestros compañeros/as de La Palabra Itinerante.
Tres Muros para la Sala de Tortura
Del poeta palestino Muin Basisu (Gaza, 1927 - Londres,1984):
Al alba
Yo resistiré...
Mientras haya en el muro una página en blanco
y no se derritan los dedos de mi mano.
Aquí, alguien pulsa
un mensaje a través del muro.
Nuestros hilos se han convertido en nuestras venas,
las venas de estos muros.
Toda nuestra sangre se derrama
en las venas de estos muros...
Un mensaje a través del muro:
Ellos han cerrado una celda,
han matado a un prisionero,
han abierto otra celda
y han llevado a un prisionero...
A mediodía
Ellos me han puesto delante el papel,
me han puesto delante el lápiz,
me han puesto en la mano la llave de mi casa.
El papel que han querido manchar
ha dicho: ¡Resiste!
El lápiz cuya frente han querido mancillar en el barro
ha dicho: ¡Resiste!
La llave de la casa ha dicho:
En nombre de cada piedra
de tu humilde casa ¡Resiste!
Un golpe en el muro
es el mensaje de una mano rota
que dice: ¡Resiste!
Y la lluvia cae
golpeando el techo de la sala de tortura.
Cada gota grita: ¡Resiste!
Al ponerse el sol
Nadie está conmigo,
nadie oye la voz de este hombre,
nadie lo ve.
Cada noche, cuando los muros
y las puertas se cierran...
él sale de mis heridas sangrantes
y camina por mi celda.
Soy yo.
Es como yo.
Le veo de niño
y con veinte años.
Es mi único consuelo,
mi único amor.
Es la carta que escribo cada noche
y el sello para el amplio mundo
y el pequeño país.
Esta noche lo he visto
saliendo de mis heridas
sombrío, torturado, triste,
caminando en silencio, sin decir
nada, como si dijera:
No me volverás a ver si confiesas,
si escribes...
--- Muin Basisu nació en 1927 en Gaza. En 1948, tras la implantación del Estado de Israel, se vio obligado a marcharse de Palestina, eligiendo primero El Cairo como lugar de residencia y luego Bagdad. Comunista convencido, pagó con al menos seis años de cárcel su intensa actividad política, sin renunciar jamás a sus ideas. Tras una peregrinación desde mediados de los años sesenta por diversas ciudades: El Cairo, Beirut, Damasco, Moscú... se estableció en Beirut a comienzos de los años setenta, participando activamente en la actividad cultural y política de la ciudad hasta la invasión israelí del Líbano en 1982. Posteriormente vivió en Túnez, Alemania y Londres, donde falleció súbitamente en 1984.
Considerado como uno de los principales poetas palestinos, recibió en 1981 el premio literario Lotus, concedido por la Unión de escritores afro-asiáticos. Su poesía refleja de forma rotunda su tragedia personal y la de su pueblo, y a la vez se identifica con cualquier tipo de tragedia humana, ya sea del pasado o del presente.
Entre sus obras poéticas, destacan: Palestina en el corazón (1960), Los árboles mueren de pie (1963), He venido para llamarte por tu nombre (1968), Poemas en los cristales de las ventanas (1970), Los últimos corsarios son pájaros (1973), Ahora, toma mi cuerpo cual saco de arena (1976).
Tres Mundos
En el primer mundo ya no se puede hablar de fines, sino solamente de medios. El exceso pudre. Se amontonan los sucesos insignificantes, aturden con su algarabía ensordecedora, sin que en realidad nunca pase nada. La tenaz negativa a ver las consecuencias de los propios actos envenena la vida pública con un tósigo pegajoso y omnipresente.
El segundo mundo --¿pero existió alguna vez un segundo mundo?-- es un cráter calcinado por más de un fuego. No hay ya planta que arraigue en semejante erial melancólico. En el negativo de este cráter, algunos de los condenados más hermosos del mundo penan por lo que no cometieron.
En el tercer mundo el sacramento del hambre, las jerarquías de la infección, la llaga de la lumbre prostituida. El tercer mundo es la verdad del primero, pero los millones de dólares de presupuesto para la represión se acumulan pretorianamente para que tal cosa no sea enunciada.
Necesitamos poesía consciente de la existencia de todos los mundos; poesía que se resiste a ceder a la hipnosis. Hace años escribí: la poesía no es un temblor glandular, sino el reordenamiento instantáneo de los seres y de las cosas en la perspectiva de su inviolabilidad.
--JORGE RIECHMANN
Un poema de Roberto Obregón
El fuego perdido
esta señal de la aurora
la traían en su corazón
Popl Vuh III, cap. VI
No podemos encender la hoguera
Mojado está el bosque ...........podridos están los troncos
No podemos quebrar los colmillos del frío
Arrancar
Y recobrar nuestros huesos entumecidos
En la humedad en el agua ...........nos ha tocado prender la hoguera
En la oscuridad en la noche ...........nosotros somos la región más espesa
A oscuras sesionamos bajo la helada
Y conferenciamos sobre nuestro qué hacer
De cómo allí los muertos continúan
jugando un gran papel en la guerra
De qué manera se escogen entre todos
Quiénes llevarán a la espalda el mayor peso
en los ratos
de agudo peligro
Acérquense los del fuego ...........Los enamorados de la vida
nos calentaremos con estos nuestros corazones
Hechos leña bajo este rudo temporal
Pero contentos.
(Roberto Obregón;
Guatemala, 1940 - "Desaparecido" por el ejército salvadoreño en 1970)
Otto René Castillo, poeta quemado vivo, poesía para la lucha viva
"Otto René Castillo (Guatemala, 1936-1967), poeta guerrillero capturado en la Sierra de las Minas con Nora Paiz, su amor, también combatiente, y quemados vivos el 17 de marzo de 1967, durante el gobierno de Méndez Montenegro. Vivió 31 años. Dio a su pueblo su canto y su vida. ¿Qué más puede dar un poeta?" (Luis Cardoza y Aragón)
Tenéis, en la Biblioteca del MLRS (aquí) su poemario Vámonoss patria a caminar, yo te acompaño (Guatemala, 1965; reeditado en México, 1968).
COMUNICADO
Nada
podrá
contra esta avalancha
del amor.
Contra este rearme del hombre
en sus más nobles estructuras.
Nada
podrá
contra la fe del pueblo
en la sola potencia de sus manos.
Nada
podrá
contra la vida.
Y nada
podrá
contra la vida
porque nada
pudo
jamás
contra la vida.
(Otto René Castillo)
Acaba de morir el poeta Ahmed Faraz
Falleció el pasado lunes uno de los poetas modernos en lengua urdu más importantes y conocido por sus ácidas críticas contra el autoritarismo. A pesar de pertenecer a la etnia pastún, Faraz escribió toda su obra en urdu, la lengua nacional de Pakistán. Nacido en 1931 en Kohat (Pakistán), entre sus libros publicados destacan Tanha Tanha y Pas-Andaz Mosam. Su actitud contestataria le obligó a exiliarse durante el régimen del general Zia-ul-Haq (1977-1988). "Mi conciencia no me perdonará si permanezco como un espectador silencioso ante los acontecimientos tristes que suceden a nuestro alrededor. Como mínimo tengo que hacer saber a la dictadura dónde se encuentra a los ojos de los ciudadanos, cuyos derechos fundamentales han sido usurpados", dijo entonces en una declaración pública.
Regreso
“Escucha”
Dijo ella,
“No vuelvas solo a cumplir con tu palabra.
Así vuelven los que
Se hastían de
Ser impotentes
Y solos en su distancia
Sigue,
Sacia tu sed en cada arroyo,
Cualesquiera que sean los ojos que seduces,
Los corazones que tientas.
Pero,
Cuando se encienda e ilumine
La llama
De tu deseo hacia mí,
Y suplique tu corazón
Entonces
Debes regresar.”
(Ahmed Faraz, 1931-2008)
Europa Tres
EUROPA TRES
EUROPA I
A los príncipes en el estadio
La vieja cruz sesgada se despliega
Circular ...........(otra vez) Ante nosotros…
Seguimos sin ver (las águilas: remontando ...........el vuelo)
EUROPA II
Al capo di tutti capi, Silvio B.
Qué bien hace el muerto
El muerto…
EUROPA III
Al zar de todos los zares, Wladimir P.
Constructor de gulags (dentro del gran Gulag)
Qué importa (ya: a estas alturas) No habrá más días
De gloria (ya tampoco hay corderos.....que balen ...........las atrocidades: y luego está el gas de los Urales)
Silencio: los asesinos exigen honores
(Matías Escalera)
Nuevo libro en la Biblioteca: "Metales pesados / Alto Volta", de Yanko González
Ya tenéis a vuestro alcance un nuevo libro en nuestra Biblioteca:
“Defecitque manna”
(Y faltó el maná) Josué: V, 12.
Hubo aquí un tiempo de africanos/ donde los cabros comían cables telefónicos
tenían un gran tejo de jeringa/ que achuntaba los residuos de sus huesos
/ y era en sus axilas
/ y era en sus rodillas .........................................Que el hedor del fiambre .........................................El quesillo de sus glandes
los alimentaba como a Rómulos y Remos/ y fueron salvos desa mueka hambriada
y fueron liberados de la intoxicación del aire
y no sucumbieron ante la sequía
Y fueron salvos de jalar la tiza
Y fueron salvos de la excreta del equino, del orégano
Y fueron salvos de la orina de a doscientos pesos
Y fueron salvos de las cápsulas para el mal de chagas
Y nadie descendió a la quemazón del fenotipo
Y a nadie se le partió la traquea en cinco partes
Y nadie sudó nitrato por el coxis
Fueron Salvos ......................... y nadie murmuró: ...........................................esta palidez ........................................................del rostro mío.16
------------------- 16) "Otra forma de prevención del abuso de drogas es el estímulo y apoyo al uso del tiempo libre como espacio de placer, creatividad y desarrollo de potencialidades. El uso del tiempo libre se puede enriquecer: ayudándoles a buscar actividades para jóvenes, que a ellos les gusten/ dándoles permiso para que participen/ acompañándolos las primeras veces/ abriendo nuestros hogares a sus amigos." (Ministerio de Salud-Ministerio de Educación)
-- Yanko González (Santiago de Chile, 1971) es autor de los libros Metales pesados (Ediciones El Kultrún, Chile, 1998), Héroes civiles y santos laicos: 13 entrevistas a escritores chilenos (Barba de Palo, 1999) y Alto Volta (El Kultrún, 2007). Junto a Pedro Araya, es autor de la traducción y estudio de La muerte se está fumando mis cigarros, del poeta norteamericano Charles Bukowski (Bajo el Volcán, 1996). Parte de su obra ha sido traducida al francés: Poesía, poesía. 3 poètes du Chili (Universidad de Lille, Francia, 2002). Es autor, además, de algunas antologías de poesía, entre ellas Voz sero: antología de poesía joven (Barba de Palo, 1994); y, junto a Pedro Araya, Carne fresca: poesía chilena reciente (Desierto, México, 2002) y Zurdos: última poesía latinoamericana (Paradiso, Buenos Aires, 2004 / Bartleby, Madrid, 2005).
A pulso de bombardeo
Un viernes de agosto: las tropas de EEUU dan muerte a 60 niños. Leer.
EL LATIDO DEL DINERO
Late mortalmente el dinero:
Wall Street cobra vida
se agita, se crece
a pulso de bombardeo
su savia es el ajuste
de cuentas o de banqueros.
Las calles buscan gente .........lloran gente
refugian su desconsuelo.
Arriba los dólares reverdecen
y los números son más enteros.
No se colma nunca
no se apacigua el dinero.
Afila sobre sí mismo
su riego mortal y gélido:
se oxida esta guadaña
sin su cosecha de entierros.
--ÁNGEL CALLE
Epístola de los poetas que vendrán
Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
tal vez mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas
por donde venía la ardiente cólera.
Yo respondo:
por todas partes oíamos el llanto,
por todas partes nos sitiaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la Poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.
Mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras llueva sobre el pecho de los mendigos,
mi corazón no sonreirá.
Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
No digáis el romance de los lirios.
Hay cosas más altas
que llorar amores perdidos:
el rumor de un pueblo que despierta
¡es más bello que el rocío!
El metal resplandeciente de su cólera
¡es más bello que la espuma!
Un Hombre Libre
¡es más puro que el diamante!
El poeta libertará el fuego
de su cárcel de ceniza.
El poeta encenderá la hoguera
donde se queme este mundo sombrío.
(Manuel Scorza;
Lima, 1928 - Aeropuerto de Barajas, 1983)
El banquillo de los acusados fue el lugar más limpio de aquel Tribunal
Por lo que el asunto de Sacco y Vanzetti sigue suscitando hoy interés es, sobre todo, porque pone de manifiesto la facilidad con la que se corrompe un sistema judicial que se considera invulnerable. La Justicia buscó sobre todo un castigo ejemplar, violentando todos los mecanismos teóricos de defensa de las libertades y los derechos civiles de los ciudadanos. Dejó de ser imparcial y justa. Sólo supo ser vengativa y torpemente ejemplarizante.
[Sacco y Vanzetti: ochenta años después, Rebelión]
La "Balada de Sacco y Vanzetti", escucharla aquí:
EEUU (por Allen Ginsberg)
"América, Sacco y Vanzetti no deben morir"
América te lo he dado todo y ahora no soy nada.
América dos dólares y veintisiete centavos 17 de enero, 1956.
No puedo aguantar mi propia mente.
América, ¿cuándo acabaremos la guerra humana?
Andá a hacerte coger con tu bomba atómica.
No me siento bien no me molestes.
No escribiré mi poema hasta que me vuelva la cordura.
América, ¿cuándo serás Angélica?
¿Cuándo te quitaras las ropas?
¿Cuándo te atreverás a observarte detrás de la fosa?
¿Cuándo serás digna de tu millón de Trotskistas?
América, ¿por qué tus bibliotecas están llenas de lágrimas?
América, ¿cuándo enviarás tus huevos a la India?
El socialismo no existe
pero de que vuela vuela
El capitalismo sí
y hay que matarlo
PUNTOS SOBRE LAS iiiiiii
En este país las putas no son
algunas mujeres desgraciadas
por el execrable sistema
En este país las putas son
y han sido hombres honorables
y larga es la nómina
--VÍCTOR "CHINO" VALERA MORA, insurgente
(Venezuela, 1935-1984)
Veladillas Poéticas del Alamillo, en Sevilla: 27 de agosto
Todos los miércoles de Julio y Agosto hemos venimos celebrando un encuentro ciudadano alrededor de la palabra recitada, cantada, musicada, adaptada a la poesía escénica... Las Veladillas Poéticas del Alamillo, este año dedicadas a Juan Ramón Jiménez.
Este miércoles 27 de agosto tendremos la octava y última Veladilla, que contará de nuevo con música y poesía y con invitados de excepción. Estará una vez más coordinada por José María Gómez Valero, Carmen Camacho y David Eloy Rodríguez, poetas del colectivo La Palabra Itinerante.
En esta ocasión nos compartirán sus textos preferidos de Juan Ramón Jiménez, así como una pequeña muestra de su propia creación, los siguientes invitados:
Luis Manuel Ruiz, novelista; José Daniel Serrallé, poeta y director literario de la editorial Metropolisiana; María del Valle Rubio, poeta y pintora; Celia Romero, música, que leerá textos del poeta Manuel Fernández (1931-1995); Daniel García Florindo, poeta; y Francisco Silvera, poeta y coordinador de los actos del Cincuentenario de la concesión del Premio Nobel de Literatura a Juan Ramón Jiménez y de las muertes de Zenobia y Juan Ramón, además de director, junto a Javier Blasco, de la edición de las Obras completas de Juan Ramón Jiménez en 48 volúmenes.
Además actuará el poeta y cantautor Miguel Ángel García Argüez, que nos ofrecerá sus canciones y estrenará un tema, compuesto para la ocasión, basado en un poema de Juan Ramón Jiménez.
Os invitamos a compartir este miércoles en el Parque del Alamillo al fresquito de la poesía, la música, la buena compañía y la participación: una celebración de la poesía de viva voz recitada y cantada.
Un poema del libro Piedra y cielo, de Juan Ramón Jiménez:
PERRO DIVINO
¡Aquí está! ¡Venid todos!
¡Cavad! ¡Cavad!
¡Mis manos echan sangre
y ya no pueden más!
¡Aquí está!
¡Entre la tierra húmeda
qué olor a eternidad!
¡Aquí está!
¡Oíd mi aullido largo
contra el sol inmortal!
¡Aquí está! ¡Venid todos!
¡Cavad! ¡Cavad!
Tres recomendaciones musicales: FRAC, Nikita Nipone y Las Manos de Filippi
Música diversa, divertida e inteligente. Letras que nos hacen pensar lúdicamente. Tres propuestas:
La economía es siempre
economía del Tiempo:
no hay más que perder
ni que ganar. Tiempo:
admirable materia prima.
Y cuando ya no hay
nada que hacer, igual,
hay que hacer algo:
extender el instante;
dilatar el momento;
ganarle al tiempo
el tiempo de sus bríos:
la arrojada paciencia
de las cronologías.
Lluvia temprana
El desastre, la resignación, el deseo de perder para descansar,
no merecen la pena.
(Belén Gopegui: El lado frío de la almohada, 2004)
Esperan que te rindas.
Que devuelvas las canciones a sus cuartos.
Que lenta y pobremente
atiborres sus rincones con cristales
y apartes de tus hijos la visión de una revuelta.
Esperan que claudiques
--seas piel, dentada o marzo.
Que suavemente caigas.
No les libres de la piedra que respira en tus manos.
No les venzas los ojos.
Nada dice
de la lluvia temprana que va a abatir las puertas,
......................................................................nada
de ese incendio intacto y por venir.
La tormenta, compañero, llegará.
.....................Contra todos los pronósticos,
menos tarde que temprano, ..........--seas piel, dentada o marzo--
el ciclo de las lluvias / llegará.
--
N: el antepenúltimo verso de "Lluvia temprana" quiso nacer pensando en las palabras del último discurso de Allende: «Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, de nuevo se abrirán las grandes alamedas».
Mirar de frente a la desesperanza y no bajar los ojos.
Por eso, escribimos.
Próximos libros en la Biblioteca del MLRS
... a partir de septiembre de 2008:
BIBLIOTECA DEL MLRS:
PRÓXIMOS TÍTULOS
- Yanko González: Metales pesados / Alto Volta (Chile, 1998 / 2007)
- Rocío Silva Santisteban: Mariposa negra (Lima, Perú, 1993)
- Jorge Riechmann: La estación vacía (Valencia, 2000), con un poema previo de Antonio Orihuela
- Rocío Cerón: Soma (Buenos Aires, Argentina, 2004)
- Arturo Borra: Anotaciones en el margen (Valencia, 2005)
- Juanjo Barral: Teoría de la relatividad (Sevilla, 2002)
- Fernando Beltrán: El gallo de Bagdad (Madrid, 1991)
- Alberto García-Teresa: Las increíbles y suburbanas aventuras de la Brigada Poética (Madrid, 2008)
- Víctor Gómez: Los barrios invisibles (Valencia, 2008)
- Luis Melgarejo: Los poemas del bloqueo (Granada, 2005)
- José Viñals: A caballo: antología poética (LR, 2007), selección e introducción de Andrés Fisher y Benito del Pliego
- Ángel Petisme: El cielo de Bagdad (Zaragoza, 2004)
- Ángel Calle: Los vínculos (Tenerife, 2006)
- Rolando Revagliatti: Picado Contrapicado (Buenos Aires, 1998-2004)
- Modou Kara Faye: Poesía póstuma / Poésie posthume (Senegal y España, 2003), edición bilingüe castellano-francés, con prólogo de E. Falcón y epílogo de V. Tortosa
- David Eloy Rodríguez: Chrauf (Sevilla, 1996)
- David Eloy Rodríguez: Miedo de ser escarcha (Sevilla, 2000), actualización
- José Mª Gómez Valero: El libro de los simulacros (Lepe, 1999)
- Iván Mariscal: Itinerario de la luz (Valencia, 2008)
...y más.
Un poema de Néstor Ventaja...
...desde Buenos Aires:
CARNE DE EXCLUSION
[Percibo a Fanchiotti y Acosta, el primero más adelante y el otro más atrás, ambos apuntando sus escopetas hacia donde cayó Santillán, a quien veo ya cayendo. (...) Después, cuatro efectivos, que lejos de tener una actitud de asistir a un herido, arrastraron el cuerpo. Voy hasta el hall y ahí también veo a un policía arrastrar a Kosteki. Lo acercó más al cartel y le levantó las piernas, en ese momento tomé esa imagen con mi cámara: se sonreía, parecía un cazador con su presa” (el oficial mencionado es Carlos Quevedo, y elevaba las piernas del herido para que este se desangrara más rápido)]
El 26 de junio de 2002 ante un plan de lucha del movimiento piquetero y el consiguiente corte de todos los accesos a la Capital Federal el gobierno del Presidente Duhalde ordena una represión que se convierte en cacería. El jefe del operativo policial Comisario Franchiotti junto con su chofer el cabo Acosta entran a la Estación Avellaneda, allí se encontraba Darío Santillán sosteniendo la mano de Maximiliano Kosteki en su última agonía. Ante tamaña muestra de solidaridad Acosta y Franchiotti lo fusilan por la espalda. El gobierno y los medios masivos dan la versión de un complot, se escuchan frases como “fue una pelea entre piqueteros”, “se mataron entre ellos”, el gobernador de la provincia de Buenos Aires, Felipe Solá felicita a Franchiotti. Los medios alternativos publican las fotos de los asesinos disparando. Las masivas movilizaciones permiten develar la verdad. Duhalde adelanta las elecciones. Franchiotti y Acosta son condenados a perpetua. Los responsables políticos siguen impunes. Por ahora.
AVELLANEDA
A Darío Santillán y Maximiliano Kosteki
Dicen que la historia es muy compleja
para mí la historia / se resume en una escena.
De un lado el pueblo en marcha y sus banderas ...
Un hombre abraza a otro en agonía,
la estación crece en uniformes. Dos disparos.
Desde el poder se enarbola la mentira.
Una y mil veces Darío se levanta
en cámaras, pantallas, noticieros
recibe el tiro de gracia y nos desvela.
La historia de a pie y sin maquillaje
la historia de un trago se desnuda
ante nosotros en una única escena.
De un lado el pueblo en marcha y sus banderas
en una estación cualquiera, en cualquier puente,
qué sé yo, por decir, Avellaneda.
--- Néstor Ventaja (Buenos Aires, Argentina 1958) ha publicado los libros Islario Sudeste (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2001), De cuerpo presente. Identidad en el estallido (Ediciones Libres del Sur, Colectivo de Cultura y Acción Popular, Avellaneda, 2005), así como las plaquettes Carta de Ciudadanía Ficcional (Buenos Aires, 2000), Peón de obra (2006) y Vuelo bajo (2007). Textos y poemas suyos han sido recogidos en las antologías País de vientre abierto (Ediciones Patagonia, 2005) y Legado de poetas. Antología de poesía social argentina 1956-2006 (Ediciones Patagonia, 2006).
Sobre la masacre de Avellaneda, pincha en la imagen:
Maximiliano Kosteki: Obra realizada por Diana Dowek:
Literatura y poder
Escribe Jesús Aller:
" (...) El escritor tiende a ser la polilla que se obstina en torno a la antorcha del poder. Poco es sin su ayuda, pero si se aproxima demasiado, fácilmente arderá en un breve destello que consumirá cualquier posibilidad de tratamiento objetivo de la realidad. Es una danza en la que la literatura lleva siempre la peor parte. El caso de Alexandr Solzhenitsin ilustra lo compleja que puede llegar a ser la utilización de un escritor por poderes diversos y enfrentados. Encumbrado por el poder soviético en un momento en que un viento de rectificación soplaba en las alturas, el ex-recluso estaba vacunado por su experiencia en el Gulag para convertirse en un prohombre del régimen, toda vez que se planteaba su literatura como una denuncia imposible de asumir por éste. Esta lucha sin embargo acabó situándole en la órbita de otro poder que, dominando mejor que el soviético las técnicas de la propaganda, resultaba y resulta igualmente odioso. Rusia y Occidente se disputaron así y terminaron por convertir en un símbolo literario a un escritor cuyos méritos no daban seguramente para tanto".
Yo no vengo a robar.
Tu pan y tu aceite, mi homo y mi almazara
de sonámbulos dedos.
Mano de obra barata la manzana que muerdes,
el cuerpo de alquiler del club de carretera.
Construiré tu casa, cuidaré a tus ancianos,
limpiaré tus retretes, tus grandes avenidas,
poblaré de sonrisas y cantos infantiles
tus páramos, tus escuelas cerradas.
Mi corazón es una isla desde el cielo,
una kora en los rápidos del río Baoulé,
una estatua de sal sin papeles.
Dime que donde comen seis...
Ponte en mi piel. Hay temporal esta noche en la Vida.
Me llamo Amira, Lorenzo Makuy,
Masha, Eva, Abdul.
En mi lengua ese nombre significa Alegría,
Lluvia, Viajero, Juan Sin Tierra,
Esperanza.
--ÁNGEL PETISME.
De su libro Demolición del arco iris, ediciones Baile del Sol, 2008.
El proyecto musicopoético se llama Arwez, y el disco se puede ir escuchando en el blog Cambio de agujas
Great crack! (versión recitada y musicada)
Atención a esta versión musicada del "Great crack" de Miguel Ángel Argüez (reproduzco, después, el texto del poema). La voz, tras la intro distorsionante del Let it be, es la del propio autor:
Los pardos capellanes de la macroeconomía
los más lúcidos siquiatras,
los jueces, los burócratas
y un delegado electo
de entre los mercachifles,
reunidos en insólita asamblea,
decidieron atarnos a la cama
para evitar la crisis.
Van despacio, muy despacio
las obras de asfaltado de mi frente.
Y ha sido sin embargo inevitable
y se ha rayado el disco que sonaba a charlestón.
De todas las ventanas, al momento,
se han lanzado tipos gordos
en mangas de camisa.
Por todas la agencias de pronto se ha sabido
que sin remedio alguno
asaltarán los gatos muy pronto las perreras.
En Wall Street hay luces de ambulancias.
Las acciones por los suelos.
Los teléfonos que suenan.
Las batas. Los diagnósticos.
Las píldoras que ingiero.
Las rejas. Las paredes.
Las celdas acolchadas.
La arqueológica arista de los grandes rascacielos
que tuerce en un momento sus graves estructuras.
Hace frío aquí dentro
pero todos sabemos
si cerramos los ojos
que ahí fuera el sol calienta
los campos y las cosas
Los índices se hunden,
los gráficos se arrastran hacia el suelo
y a gritos le pedimos
de nuevo a la enfermera
que atienda a nuestro cambio de agujas,
que ya nos toca, al fin.
Que ya es la hora...
Apaga el fax y arráncate el gotero.
(Apaga el fax y arráncate el gotero)
Que son mucho más bajos estos muros
de lo que siempre nos hicieron creer.
(Apaga el fax y arráncate el gotero)
Que no son tan insalvables las tapias
del extraño manicomio
del mundo.
Un poema de Pedro Montealegre
Si fuera se halla el paraíso, aquí dentro
se encuentra el reino de los muertos
que van de un dolor a otro dolor
sin esperárselo.
(Pier Paolo Pasolini)
Vas a desaparecer. Ahora descuelgas tu nombre de las carnicerías ............porque vas a desaparecer. Yo quiero, como tú, ser chiquillo. Tú.
Hijo de moralidad similar a amapola. Ética del chico matado. Chico ............de color de rouge, papel calco fabuloso llamado cielo. Chico. Cielo ............dominado por la gramática del ahorcado, el emperador. Lengua. Beso ............de tramoyas descubiertos desnudos frente al precipicio. Pero es falso. Falso ............el papel maché. Rugido de hormigas hoy piden. Verdad. Rugido. Hormigas.
Placer colectivo. Usted no es. Tan digno bardo el que limpia botas.
Política propia de lápiz labial. Política propia de lápiz de carbón.
Política propia de lápiz de agua. Pestaña de azúcar encontrada en la acera
............nada dice a alguno. Zapatito de cal debajo de la cama, boa de espuma ............o palabra boa sin mudar de piel. Boa de miel, una lágrima de Marx ............como golondrina alterada en su misma figura. Una lágrima de Marx ............sobre una flor de fieltro. El plusvalor de un pétalo. Una boa mitológica ............llamada deseo. Y el placer de ser uno. Y otro. Y uno. Otro modo de Mito ............o también mitosis. Vas a desaparecer en la palabra desaparecer.
Mito falso o verdadero sobre un hombre colectivo. Va el hombre colectivo ............cruzando la calle. Basura colectiva y su aire plural. Su libro colectivo ............escrito por Uno. Tiene sueños, no Uno. Vas a desaparecer. Paz. Ceder.
Ahora descuelgas tu sexo de las pescaderías. La palabra desaparecer
............en la palabra nacer. La palabra nacer en la palabra lengua. La palabra yo ............en la palabra tú. Política propia del dígito nosotros. Chiquillo. Tú.
Placer colectivo de lápiz de carbón. Ahora te descuelgas de la refinería ............y al más puro petróleo, cae un niño de sal. Un niño de liquen ............sobre la cara de Marx. Una lágrima de Marx, Usted, como un falso ............zapato de níquel. Zapato de obrero en la rosa cósmica. Usted no es ............aquel hombre colectivo dominado por el colectivo. Hombre. Es.
El rugido colectivo de hormigas rojas y negras. Boa. Uroboro ............secreto de la hora. Plumas del chico besando el pétalo. Mito del chico ............dotado de alas, miel, alisios, huellas de gaviota. Vas a desaparecer.
Esto es. Esto fue. Moralidad de amapola. La palabra tú en la palabra no.
P.M.
Un poema de Mahmud Darwix
محمود درويش
BUENOS DESEOS
No me digas: ¡Ojalá fuese vendedor de pan en Argelia
para cantar por un rebelde!;
no me digas: ¡Ojalá fuese pastor en el Yemen
para cantar las rebeldías de la época!;
no me digas: ¡Ojalá fuese mozo de café en La Habana
para cantar las victorias de los miserables!;
no me digas: ¡Ojalá fuese, en Ammán, vendedor ambulante
para cantar a las piedras!
¡Ay, amigo!
Nuestra tierra no es estéril;
a cada tierra le corresponde un día en que nacer;
a cada amanecer, cita con un rebelde.
5 de septiembre,
en Santo Domingo de la Calzada (La Rioja):
TAMBIÉN LA HISTORIA
"El presidente del Gobierno, José María Aznar, se dirigió ayer al país en un mensaje institucional en el que justificó los bombardeos sobre Irak (…) En la calle, decenas de miles de ciudadanos, sobre todo estudiantes, respondieron a sus palabras con manifestaciones y concentraciones de protesta."
El País, 21 de marzo de 2003.
Alguien podría pensar
que la historia es esta sucesión
de gritos o catástrofes
esta barbarie meticulosa calculada
este espasmo del tiempo
y el cinismo el desprecio la arrogancia.
Alguien pensó
que era cuento alucinado
contado por un loco o un idiota.
Con independencia de todos los valores ético-políticos que pueda tener una huelga en una situación determinada, en ella hay algo valioso en cuanto tal, más allá de las circunstancias concretas que la enmarcan: su carácter de interrupción del curso maquinal de las cosas.
Es un corte potencialmente capaz de romper el desastre hacia el que se encamina el mundo. En el universo del tardocapitalismo, lo maquinal es el principio de muerte, y tenemos que saludar la discontinuidad como una afirmación de vida.
Frente a la dictadura del “tiempo real”, la demora.
Frente a la brutal coacción de lo inmediato, la articulada delicadeza de las mediaciones.
Frente al abaratamiento de la palabra (condicionado por las mejoras técnicas en el campo de las telecomunicaciones), el valor de la reticencia y el silencio.
Frente a la falsa autoridad de la imagen, la dignidad del hueco.
Frente a la tiranía del trabajo muerto, frente a la demagogia de la normalidad, la restallante belleza de la huelga general.
--JORGE RIECHMANN. De su libro Conversaciones entre alquimistas.
Epigramas de la servidumbre (VI)
Una cuestión de tránsito: el espacio y el tiempo de los flujos.
La guerra fue nuestra mejor escuela de logística.
Cuando terminamos de transportar tropas y vituallas nos dedicamos a transportar mercancías.
Así contribuimos a recuperar el mundo al final de la contienda.
De algo nos sirvieron los sesenta millones de cadáveres.
Aprendimos a ser eficientes a la hora de atender los requerimientos de los consumidores:
la cantidad exacta, en el lugar indicado, justo a tiempo.
Una cuestión de tránsito: del arte de la guerra al arte del servicio.
Comunista declarado
Acerca de unas declaraciones de Antonio Gamoneda sobre Gabriel Celaya
Ricardo Rodríguez para Rebelión
Antonio Gamoneda es un excelente poeta, y no deja de serlo, por supuesto, porque no sepa muy bien qué manifiestos públicos firma ni por qué, porque un día respalde la declaración de defensa del castellano promovida por Fernando Savater y su pandilla de insobornables patriotas y al día siguiente se queje de que su nombre está siendo torticeramente utilizado por la derecha para oscuros fines. Antonio Gamoneda no tiene la culpa de ser el único español que no se había enterado de qué iba ese manifiesto ni para qué se había redactado. Pero sus opiniones acerca de la realidad política de nuestro país no empañan, qué duda cabe, la excelencia de su obra literaria. Despreciar una obra literaria por los juicios políticos del autor es propio de mentalidades dogmáticas y sectarias y ha sido causa a lo largo de la historia, cuando lo ha hecho el poder, de infinidad de atrocidades perpetradas en contra de la cultura y la libertad.
Ahora bien, ese derecho que nadie puede disputarle, el de que se evalúe por sí misma la calidad de su obra, cree Antonio Gamoneda que es un derecho del que no puede gozar un comunista. Hay opiniones políticas y opiniones políticas, entendámonos, y cuando uno se pasa de la raya, por ejemplo cuando es comunista, cualquier mamarrachada que contra él se diga está perdonada.
De manera que, cuando a Antonio Gamoneda lo entrevista el diario «Público» (8/8/2008) y, tras quejarse él con toda razón de los insultos que le ha dirigido la derecha, el entrevistador le pregunta por «la utilidad de la poesía», el poeta responde: «La poesía no es un instrumento que de manera directa vaya a cambiar el mundo. Gabriel Celaya, comunista declarado, tenía una expresión: la poesía es un arma cargada de futuro. Cuando escuché aquello, me recordó que un fascista como José Antonio Primo de Rivera también decía que a los pueblos sólo les habían movido los poetas. Creo que a los dos se les ocurrió la misma tontería».
La declaración es sin duda una prueba del talento literario de don Antonio, porque es difícil resumir en menos palabras tantos prejuicios y encerrar en menor espacio tanta dosis de veneno. Claro que la larga sombra del franquismo sobre nuestras conciencias ayuda. Y lo que aquí nos encontramos es un caso magistral de la forma en que la socialdemocracia española, en particular los intelectuales de izquierdas dentro de un orden, han reciclado el patológico anticomunismo franquista para que parezca moderno y liberal.
........Mi otro abuelo ........estuvo preso en Oviedo. ........En la cárcel provincial. ........Después de la guerra.
........Todas las mañanas ........colgaban una lista ........en la puerta de entrada de la cárcel. ........En esa lista estaban escritos ........los nombres y los apellidos ........de todas las personas ........a las que el día anterior ........habían puesto contra el paredón
o......dado muerte ........mediante garrote vil.
........Imagínate a tu abuela, ........me decía mi padre, ........sin saber leer ni escribir, ........conmigo en brazos, ........preguntando a gritos ........a las otras mujeres ........si tu abuelo ........se había convertido
........en tinta.
Un poema de José Mª Gómez Valero
TODOS LOS CRÍMENES
[el lenguaje de la desgracia]
I
En el alba, contra el insomnio de la costa,
el mar arroja el cuerpo limpio del hijo,
el pesado cadáver, el cadáver gigante
que atravesará la noche hasta posarse
sobre las manos líquidas de la mujer
que en la casa aún duerme
por última vez joven.
Dicen que este año la muerte no volverá,
dicen que anoche se equivocó la muerte.
Hoy en tierra las redes están tendidas
y lloran con todos sus ojos
y sin descanso.
II
No hay palabras para esto.
No hay palabras, ningún refugio
nos abriga de ciertos fríos.
Tenemos manos diminutas.
La piel rota.
Y dolor.
Otro año más, otro verano
sólo que bastante menos caluroso que el de 1936.
No ya heridas, un tajo como aquel
que lo hizo tambalear,
hoy ni siquiera somos capaces de hacerle un rasguño,
así que El Capital rebaña el plato,
se chupa los dedos,
se palmea la barriga, eructa,
contempla satisfecho su obra,
y cada vez que se levanta de la siesta
da peores ostias.
Antonio Orihuela:
de su libro inédito Todo el mundo está en el cine
(ilustración; trabajadores por medio de la IWW
[Industrial Workers of the World]; Washington, 1911)
Nueva versión v.08.8:
Ritmos bailables
Las chicas practicando
la dieta del pomelo
porque llegan los meses del bikini
y en África cayendo
la esperanza de vida
diez años en un único decenio.
--JORGE RIECHMANN
Un lustro de Ediciones del 4 de Agosto
Anteayer cumplía cinco años el proyecto Ediciones del 4 de Agosto. Surgió dentro de la plataforma que supone la veterana Asociación Cultural Planeta Clandestino y, con el convencimiento de que el trabajo conjunto iría dando sus frutos, ha publicado en este lustro más de 120 referencias (la mayoría de ellas libros, aunque también CD´s musicales).
Las ocho personas que conforman hoy por hoy el consejo editorial trabajan generosamente diluyendo sus propios nombres (entre ellos están también algunos de los poetas más destacados de La Rioja) en favor de generar una escena cultural más rica y facilitar la aparición de obras de interés contrastado. "4 de Agosto no sería tampoco posible sin la complicidad de las parejas y amigos de las personas que conforman este consejo editorial, y tampoco, claro está, sin la confianza de todos los autores que han publicado su obra con nosotros. Ha sido un lustro en el que el número de actos públicos organizados supera las dos centenas y en el que la buena Literatura desde La Rioja, y con un claro espíritu "Do it yourself" y universal, ha llegado a traspasar los límites de nuestras fronteras políticas y mentales. Todo esto era posible desde una provincia sin apenas tradición literaria. Cinco años de aprendizaje continuo en el que siempre se ha tratado de mejorar, cinco años que son sólo el principio de algo muy especial que continúa, imparable, su camino y su importante aportación a la sociedad civil riojana y estatal".
Actualmente y durante todo el mes, Ediciones del 4 de Agosto organiza el IV Agosto Clandestino (Poetas en Logroño), festival centrado en la poesía que ya es un referente nacional por su importante plantel de invitados.
GOLPE DE ESTADO, PRONUNCIAMIENTO MILITAR, VERSIÓN LIBRE (poema de Cristián Gómez, Chile)
La cosecha de los granjeros murió debajo del agua.
Ha llovido como en un diluvio. Con la venta de la producción de
este año, algunos de ellos pensaban pagar el crédito renegociado
durante la última baja de intereses decretada por la reserva
federal. Pero ha llovido como en un diluvio. Otros tenían pensado
invertir en la compra de ciertos equipos para sacarle mayor
provecho a las semillas artificiales que hoy en día están disponibles
para algunas de las frutas de la estación. Las pérdidas
se calculan en varios cientos de millones de dólares, pero soy
incapaz de traducir esas cifras en un número que pueda calibrar.
Con varios cientos de millones de dólares se solucionaría el
problema habitacional de casi toda la ciudad de santiago.
Los canales de regadío podrían reconstruirse. Los profesores
obtendrían una remuneración acorde con todos los cursos
de perfeccionamiento en que se han inscrito para nada. Los
hospitales públicos, si tuvieran en sus manos esos varios
cientos de millones podrían mejorar la oferta de camas
durante los períodos más crudos de alerta ambiental
cuando muchos niños de escasos recursos son devueltos
a sus casas con una aspirina en la mano para enfrentar el virus sincicial.
Sin embargo la cosecha completa de los granjeros yace ahora
bajo el agua. En algún lugar, bajo toneladas de escombros y
desperdicios repartidos en kilómetros a la redonda producto del
último tornado. Dicen que tomará años volver a la normalidad.
Los equipos de rescate no tardaron tanto en llegar como en
creer lo que estaban viendo: no saldrían de su sorpresa
sino hasta después de que se convirtiera en comentario antiguo
el recuerdo de ese año fatídico de las inundaciones, cuando todos
tuvieron algo que perder y podían haber nombrado algo que no
volvió cuando años después volvió esa normalidad que desde
un principio nos advirtieron que llevaría años recuperarla
por completo. En los relatos bíblicos, una paloma fue la que
les permitió avizorar la costa, no una gaviota. Aquí, sin embargo,
no hay costas. Aquí sin embargo los cuervos son negros
y un halcón flamea en la bandera, los espantapájaros
continúan impertérritos su labor de vigilancia
no importa que hoy en día ya no exista el enemigo
y el maíz ya no sea un alimento, los guardianes del
EL DULCE HOGAR (Sobre el film de Truffaut “Los 400 golpes”)
Los niños desesperados
vagan por las calles suplicando ternura a los gatos.
Rodeados de imbéciles desconocidos
no hallan otro camino que el de sacarle la lengua a la historia.
El poema siempre está casado con alguien
"El poema siempre está casado con alguien".
--RENÉ CHAR, Partición formal.
Veladillas de poesía en el Parque del Alamillo de Sevilla
Todos los miércoles de Julio y Agosto, en el cortijo del Parque del Alamillo de Sevilla, al aire libre y bien libre, venimos celebrando un clásico del verano cultural sevillano y de las citas literarias de la ciudad: las Veladillas Poéticas del Alamillo, este año dedicadas a Juan Ramón Jiménez, un andaluz genial (por cierto con muchas vinculaciones con la ciudad hispalense) y un poeta imprescindible cuya obra tiene un alcance y una resonancia universal.
Este miércoles 6 de agosto tendremos, como siempre a partir de las 22 horas, la quinta Veladilla, que contará de nuevo con música y poesía y con invitados de excepción (poetas, artistas, comunicadores, pensadores, músicos, dramaturgos, expertas y expertos en Juan Ramón Jiménez…). Estará una vez más organizada y coordinada por José María Gómez Valero, Carmen Camacho y David Eloy Rodríguez, poetas del colectivo La Palabra Itinerante.
En esta ocasión nos compartirán sus textos preferidos de Juan Ramón Jiménez, así como una pequeña muestra de su propia creación, los siguientes invitados:
David J. Calzado, poeta; Aurelio del Portillo, profesor de la Universidad Juan Carlos de Madrid, músico, poeta y filósofo; Celia Gómez, feminista y activista política; Karim Hmadcha, científico del Centro Andaluz de Biología Molecular y Medicina Regenerativa; las poetas del grupo Ágora Mª Jesús Soler y Ana Mª Saldaña y la periodista radiofónica Susana Albarrán.
Además actuará el poeta y cantautor Iván Mariscal, que nos ofrecerá sus canciones y estrenará un tema, compuesto para la ocasión, basado en un poema de Juan Ramón Jiménez.
Os invitamos a compartir este y los demás miércoles del verano en el Parque del Alamillo al fresquito de la poesía, la música, la buena compañía y la participación: una multitudinaria celebración de la poesía de viva voz recitada y cantada.
Tres poemas del gran Juan Ramón Jiménez, los tres pertenecientes a “Eternidades” (1916 - 1917):
Yo no soy yo.
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.
******
No dejes ir un día,
sin cojerle un secreto, grande o breve.
Sea tu vida alerta
descubrimiento cotidiano.
Por cada miga de pan duro
que te de Dios, tú dale
el diamante más fresco de tu alma.
******
¡No corras, ve despacio,
que adonde tienes que ir es a ti solo!
¡Ve despacio, no corras,
que el niño de tu yo, reciennacido
eterno,
no te puede seguir!
Los soles canoros
Las desapariciones inexplicables
los accidentes imprevisibles
los infortunios quizás excesivos
las catástrofes de todo orden
los cataclismos que ahogan y carbonizan
el suicidio considerado crimen
los degenerados intratables
los que se enrollan en la cabeza un delantal de herrero
los ingenuos de primera magnitud
los que colocan el féretro de su madre en el fondo de un pozo
los cerebros incultos
los sesos de cuero
los que hibernan en el hospital
y conservan la embriaguez de las ropas desgarradas
la malva de las prisiones
la ortiga de las prisiones
la higuera nodriza de ruinas
los silenciosos incurables
los que canalizan la espuma del mundo subterráneo
los poetas excavadores
los que asesinan a los huérfanos tocando el clarín
los magos de la espiga imperan temperatura benigna
alrededor de los sudorosos embalsamadores del trabajo.
--RENÉ CHAR
Un ejemplo de escritura. Desde una evidencia no previsible. Para poetas políticos.
BOMBA
Durante una de las últimas incursiones del ejército israelí en Ramallah, los soldados, bien adiestrados para seleccionar cuidadosamente sus objetivos, no tuvieron más remedio que disparar sobre una mujer-bomba apostada entre los coches (¡hasta ese extremo de bajeza han llegado los terroristas palestinos!). Esa mujer llevaba encima material altamente explosivo que, de no haberlo evitado los certeros disparos israelíes, habría estallado algún tiempo después, durante la Intifada del año 2014. La mujer no sólo no ocultaba su carga sino que la exhibía orgullosamente, desvergonzadamente, fanáticamente, por las calles de la ciudad. Esa mujer estaba embarazada.
No nos gusta matar.
Somos
por fortuna creyentes,
por fortuna ricos
de corazón, por fortuna dueños
de artefactos que matan por fortuna
solamente al pobre
hombre que cruce infortunado
un lugar estratégico
--FERNANDO BELTRÁN
Marcos en Medellín
"Mi corazón es patio", de Marcos Ana.
Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín.
MARCOS ANA Nació en Aleonada, una pequeña aldea de Salamanca, en 1920, en el seno de una familia pobre de jornaleros del campo. Su vida ha estado marcada por una pasión constante en defensa de los oprimidos y desheredados y una entrega absoluta a su ideal comunista. Desde su primera juventud, luchó del lado republicano, durante la guerra civil española. Al terminar ésta, en 1939, fue detenido, junto a millares de demócratas, y condenado a muerte. Permaneció encarcelado durante 23 años ininterrumpidos: toda su juventud y la mitad de su vida. En esa Universidad dolorosa escribió los poemas que traspasaron las cárceles y llevaron su nombre a través del mundo, contribuyendo a desencadenar una campaña de solidaridad en su favor. Fue uno de los primeros presos políticos españoles defendidos por Amnistía Internacional. Al ser liberado en 1961, Marcos Ana recorrió Europa y gran parte de América, siendo recibido en Parlamentos, Universidades y centenares de concentraciones populares, promoviendo y organizando la solidaridad con los presos políticos y sus familias y denunciando las prácticas fascistas que, por entonces, se realizaban en España. Fundió y dirigió en París, hasta el final de la dictadura franquista, el Centro de Información y solidaridad con España (CISE), que presidió Picasso. Apoyado por personalidades de la cultura y la política europeas, este Centro organizó la defensa de los derechos humano, la acción por la Amnistía general y la ayuda moral y material a todas las víctimas de la represión política.
Marcos Ana leyó sus poemas en el marco del XVIII Festival Internacional de Poesía de Medellín.
Anteayer murió el poeta Leopoldo Alas
El miedo es una potencia cómica.
Me hace temblar en un pasillo
por el que voy dichosamente a tientas
para no despertarle,
con gracioso patetismo,
abismado en mi cuerpo.
El miedo es el humor de la carne.
Por dentro es una fiebre
de pesadillas sin cuento,
un terror a la vida.
Por fuera es una broma.
Y es un prodigio haberlo perdido:
por la gracia de sentir
que soy ajeno a mí mismo.
Leopoldo Alas
Del poemario Primer concierto del desorden
(Ediciones del 4 de Agosto, Colección Planeta Clandestino, nº 35, agosto de 2006).
Poeta en simposio con empresarios y científicos organizado por firma consultora privada
“Olvidan/ que la poesía contemporánea/ es una lucha por respirar”
Tadeusz Rozewicz
Se hablaba todo el tiempo de realismo:
con ello se aludía solamente
al disciplinamiento a través de los mercados.
Tuve que replantearme opciones estéticas.
--JORGE RIECHMANN
Epigramas de la servidumbre (V)
Tiempo atrás, fuimos las aves y los truenos.
Donde hubo alas, hoy pesan las cadenas.
Al vuelo esbelto lo sucedió el herrumbre indecoroso.
El ruido noble que provocaba un reverencial estremecimiento
fue suplantado por este humillante murmurar de sílabas inhábiles.
Éramos la dicha y el pesar de los augures,
hoy somos el augurio de la banalidad.
Servíamos al César, y así seguimos.
Un poema de Roberto Juarroz
LAS PALABRAS no son talismanes.
Pero cualquier cosa puede
transmutarse en poesía
si la toca la palabra indicada.
No es asunto de magia ni de alquimia.
Se trata de pensar de otro modo las cosas,
palparlas de otro modo,
abandonar las palabras que las usan
y acudir a las palabras que las cantan,
las palabras que las levantan como el viento
como clavos ardiendo en el asombro.
Estacas convertidas en estrellas,
zapatos para calzar crucifixiones,
cegueras abiertas en la espalda del día,
visiones reservadas para volver a despertar;
ternuras que se postergan para salvar el amor.
Se trata solamente de crear otra voz:
la voz ausente adentro de las cosas.
Inolvidable el final de Las ciudades invisibles, una de las obras maestras de Italo Calvino:
El infierno de los vivos no es algo por venir; hay uno, el que ya existe aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos. Hay dos maneras de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y volverse parte de él hasta el punto de dejar de verlo. La segunda es arriesgada y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber reconocer quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacer que dure, y dejarle espacio.
Enlaces actualizados
Gracias a la aportaciones de algunos compas que participan en el MLRS, hemos podido (por fin) actualizar los ENLACES(pincha aquí para verlos). Llevábamos tiempo sin hacerlo y algunos nos veníais pidiendo que nos pusiéramos manos a la obra. De todas maneras, si se nos ha pasado por alto alguno, no dudes en comunicárnoslo.
Un poema sin título de “Barrios Invisibles”, de Víktor Gómez
Una corteza áspera a mi mano habla de pérdidas. Como nunca y como siempre, no importa. Espero aún otra no certeza. Sin condiciones.
Entre las rejas de una valla y la acera. El acercarse despacio no asegura ver. No es porque supiera dónde buscar. Fueron ellos, que no me esperaban, los que nada esperan, quienes me enseñaron los barrios invisibles.
Ah, sí. En los ojos inesperados de la incendiada mole de edificios me mira la negra fachada. Sin cristales, sus vanos retienen la oscuridad interior. Adentro y afuera es una construcción de lo inhabitable.
Un áspero silbo. Giro el rostro. Ya estoy entre sus calles.
Víktor Gómez
Sobre el encuentro de Voces del Extremo: poesía y capitalismo
Publica el último número del periódico "Diagonal" (24 jul 08) un monográfico de tres páginas que, coordinadas por Mauricio Vidales, se pueden leer aquí (en pdfs):
Cabe hacer una correción en referencia a esa entrada, que no es grave porque no es por lo que se dice sino por aquello que no se menciona. En realidad, son 7 y no 3 las editoriales cartoneras en Latinoamérica y seguro que en los proximos años serán muchas más. Es un fenómeno en expansión. Las editoriales en cuestión son: eloisa cartonera (la madre de todas ellas y Argentina), sarita cartonera (Perú), animita cartonera (Chile), yerba mala cartonera (Bolivia), mandragora cartonera, yiyi yambo (Paraguay; en ésta escriben en portunhol y la dirige Douglas Diegues), dulcinéia catadora (Brasil) y la cartonera (México, quizá la última en aparecer). Además, la pluma eléktrica, sin ser una editorial cartonera, sí que ha tomado algunos de las técnicas de ésta.
Òxid es una revista de poesía que se edita en Berlín, coordinada por Ausiàs Navarro Millet. Su número 5 (julio 2008) se presenta este 1 de agosto en:
UhrTUBUK. Nicht jedes Buch. Ackerstraße 173 10115 Berlin
Freitag, 1 August ab 20:00 hs. http://tubuk.com
Participan en este òxid #5: Camilo Brodsky (Chile), Héctor Hernández (Chile), Amaranta Caballero (México), Violeta C. Rangel (Espanha), Luis Felipe Fabre (México), Enrique Falcón (Espanha) y Miguel Ángel García Argüez (Espanha).
Òxid, dos lustros sin brillo (1997-2007):
Si contamos los años con los dedos podremos rascarnos con diez uñas las axilas. Una década de silencio, una larga siesta omnívora anidando fuera del tiempo, porque el tiempo solamente podía darnos la razón quitándonos la vida, y la razón no importa. La jarana de las moscas ovando en la herida nos ha devuelto con su oficio de la somnolencia a esa vasta extensión de tierra donde reverbera el desperdicio y la ideología. Inventan las entrañas y el cuerpo ensartado en el sistema, pero la palabra en el agujero de la grieta ya no es la imagen de ese sujeto mostrado en la vitrina. Por eso, lejos de la necesidad y de la huella, lejos del imperio están los pedregales y la mala hierba, allí donde las ovejas no pastan, donde la máquina no llega, donde la luz se apaga, escondrijo para la poesía que no claudica ante el megáfono de la masa, obstinada tensión de la boca contra la experiencia. La herida supura (2007).
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