15 Mar '07 -Esquirlas (y III), de Antonio Martínez Ferrer
ME SIGUES
Bombardean en ....................
Asesinan niños y mujeres y viejos
por daños colaterales en ………………..
Inauguran un Gran Centro Comercial en ……………….
Mueren siete mendigos de frío en ……………….
Ingresan doce obesos en ……….
Inauguran una academia en ………………..
Comienzan huelga de hambre los parados en ………………..
Un millón de cosas parecidas en ………………..
Tú conoces la respuesta de ………………..
Tú sabes por qué pasa eso en ………………..
Tú tienes la palabra para ………………..
Tú conoces los tiempos de…………………
Tú eres el arma para ………………..
Por qué no empiezas ya, a ………………..
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.
Para que despiertes
estoy pensando en injertarte.
El hambre de ……… millones de hambrientos.
El dolor de ………. millones de perseguidos.
La soledad de ………. millones de refugiados.
La angustia de ……….millones de parados.
Pasado tu sueño de vientres sin conciencia,
te recuerdo el lugar
de la parada hacia lo humano.
Tu mirada extrañada.
Enmudecido y perplejo.
…………..entiendo
tu no pasas hambre.
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En la asamblea del “pensamiento”
los excrementos han tomado la palabra,
no veas tú
como huelen los acentos
al competir con los verbos
universal oratoria
de paisajes sangrientos.
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El paisano del norte
lanza una OPA contra el viento
un desgraciado corrupto
se monta un tenderete
con asesinos
para vender el agua.
¿Su puta madre está en venta?
Mejor te vendo a mi hermano.
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Acerca a tus hijos
para implantarles
unos chips anti-ternura.
Necesito soldados
para invadir los sueños
y matar la mirada.
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El intermedio asambleario
tenía el color de la muerte.
Mientras a escondidas
gritan los sin tierra
junto a las madres
de la plazas de mayo.
Nadie los escucha.
En la acera de enfrente
junto a unos piqueteros
y gente del bario alto
millones de hambrientos
y otros tantos
con el aliento vacío
gritan moribundos
rebuscando un soplo,
del hambre perdida,
entre montes de basura.
Sus miradas abandonadas
desconocen el futuro.
I
Escapo por todos los rumbos
en la barca
donde las velas y el viento
no se conocen.
II
La mano, soñando timones,
deletrea rumbos
ajados por el roce
del desconcierto.
III
No conozco las orillas
donde anclar.
Las anchuras
se alimentan del grito.
La mirada sin fronteras.
La voz sin espacio.
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Con una mano
escarbo tus intestinos,
con la otra
escarbo los míos.
Las dos manos
salen sucias.
(Antonio Martínez Ferrer)
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