08 Nov '08 -Un poema de Safrika
Esto no es un poema -dijo ella- y mejor así.
Regresar al momento fatal en que vi morir una lagartija
en que vi estallar un caracol enfermo
y vi como un cazador tiroteaba a un perro
y vi morir a mi amigo amarillo como la vainilla de sobre
(esa que se mezclaba con leche para hacer helado)
y vi sangrar a mi padre el dedo gordo colgando de la mano.
Todas esas cosas, ver sangrar ver morir idolatrar a un
muerto, un cantante muerto, y
odiar
la respiración
de alguien más
en la habitación pequeña.
No es abrumador existir.
-pregunto.
Un sombrero pasa girando
por el suelo.
Es el viento.
Safrika (Pills, ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2008)
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