15 May '12 -[Madrid] Recital de Enrique Falcón y María Ángeles Maeso (Sábado 19 de mayo)
CICLO DE POESÍA CRÍTICA “ÁLVARO TEJERO”
(V): Sábado 19 de mayo. 20 h.
Enrique Falcón y María Ángeles Maeso
La Marabunta : Libros&Café
c/ Torrecilla del Leal, 32
[ Antón Martín – Lavapiés ]
Madrid
www.lamarabunta.info
Enrique Falcón (Valencia, 1968) ha publicado los poemarios El día que me llamé Pushkin (Ayto Sevilla, 1992), La marcha de 150.000.000: «El Saqueo» (Rialp, 1994), La marcha de 150.000.000: «El Saqueo» y «Los Otros Pobladores» (Germania, 1998), AUTT (Crecida, 2002), Amonal y otros poemas (Idea, 2005), Para un tiempo herido (antología poética 1998-2008) (Amargord, 2008), La marcha de 150.000.000 (Eclipsados, 2009), Taberna roja y otros poemas (Baile del Sol, 2009) y el volumen de ensayos Las prácticas literarias del conflicto. (Registro de incidencias 1991-2010) (La Oveja Roja, Torrejón de Ardoz, 2010). Igualmente, ha coordinado Once poetas críticos en la poesía española reciente (Baile del Sol, 2007) y Once poéticas críticas (Centro de Documentación Crítica, 2007).
María Ángeles Maeso (Valdanzo, Soria, 1955) es autora de los libros de poemas Sin regreso (Casa de Palencia en Madrid, 1990), Trazado de la periferia (Vitruvio, 1996), El bebedor de los arroyos (Huerga & Fierro, 2000), Vamos, vemos (CELYA, 2004), Basura mundi (Huerga & Fierro, Madrid, 2008), de la novela Perro (Huerga & Fierro, 2004) y de la novela infantil Los condes del no y no (Marenostrum, 2006).
Cuando salís, los otros pobladores de la casa nada dicen ni os dicen.
Luego, cubriéndose de auroras cojas, abren la espalda del niño y miran
asomándose con espuma ante todos los vértigos.
Aromas de cremaciones en la terraza, incendios para todas las bocas del mundo,
desde esta espera podría verse la enjambrada lenta en las colinas
(objetivamente, el hombre)
desde el pie de la trinchera, del salón adosado a la masacre,
salís con los otros pobladores de la cara
encendiendo el aire con los dedos
dejando la plaza, sola,
en la ruta dormida de cada sacrificio;
de la casa habéis salido donde principia el miedo
donde principia el hambre
dejando los instantes agotados, fuera de la casa del salón vencido
de los dormitorios tan cargados de cosas y ausencias,
sacudirán luego los portales, las canciones más débiles
para volverse luego al niño de la alfombra
para mirarle la espalda abierta,
para ofrecerle el último alarido.
Cuando salís, ha perdido la facultad de morirse
y en el cubo del rincón ya no habita nadie
porque aquí no existe el miedo
donde principia el llanto no puede existir el miedo.
Y la boca de nuevo,
sólo la boca, entonces,
cae del estropicio calculado de un poema
y amontona sacos y pulmones en la tarde
en la tarde sus tendones
imposibles, destensados, vueltos agua en el declinar del rito.
Los otros, los pobladores, no dirán de nuestra espera
sacarán al gato del azul de sus vitrinas
alcanzarán la ira en la penumbra del niño
repartirán su aullido, las gotadas de la noche contra el miedo
y ya no habrá ni juegos, ni visitas.
(Enrique Falcón)
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PRIMAVERA NUEVAMENTE
Hora a hora el suelo se está abriendo.
Lo saben la piel del alma y la de un zapato.
Lo saben en las afueras de Madrid y en Barcelona
y aquí, cada labrador lo sabe.
Vamos, vemos que obstinadas hierbas
y nervios diminutos,
entre un corazón de roca, abren su senda
Hora a hora, un insignificante tallo
se atreve cada marzo a mirar de abajo arriba,
atraviesa el granito o el asfalto,
sortea la metralla, el peso del tractor
y el de las terribles miradas...
Simplemente asoma,
y en el aire deja su denuncia y su convocatoria.
Vamos, vemos que sucede a cada hora.
Sólo es el imperio quien desprecia cuanto ignora.
(María Ángeles Maeso)
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