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ISSN 1886-2799
Revista MLRS
nº 19
(diciembre de 2008)
por el Cabanyal
[Selección de poemas recitados
en las casas de los vecinos del barrio del Cabanyal (Valencia)
durante las Xªs Jornadas de Puertas Abiertas
"Arte, resistencia y participación ciudadana"
SALVEM EL CABANYAL: Octubre-noviembre de 2008]
<<<<<<<<
PAMFLET
CABANYALER
(Maria
Fullana)
Les
hordes feixistes
fa
setanta anys
bombardejaven
sense pietat
el
Cabanyal.
Les
hordes feixistes
van
arrasar cases,
van
assassinar la gent d’a peu,
van
fer un altre Guernika
d’aquest
barri indefens.
Setanta
anys després,
una
filla de falangista,
amb
les seues hordes destructores,
vol
tornar-ho a fer:
arrencar
les cases d’arrel,
enviar
a la mort un barri
castigat
contínuament,
–un
barri bell i preciós
carregat
d’història i geni
com
no hi ha a la resta del món,–
crear
el pànic desencisat,
el
cansament de molts anys
cridant
SALVEM, SALVEM!!:
les
vagues de fam,
les
portes obertes,
les
botigues que tanquen,
els
judicis d’uns togats comprats,
l’enrunat
que es va amuntegant:
tot
plegat
un
bombardeig sense final
per
omplir-se les butxaques
aquestes
legions Còndor
de
factura nova i ferum agra
que
arrosseguen la cua negra
sobre
les cases malva.
Però
el cor republicà
encara
batega sota els doquins,
sota
les teulades,
albira
des dels miramars,
s’enlaira
en la mirada
de
cada veí de la platja: no podran
els
bombarders traçar la urpada,
no
tornaran a fer el seu alçament.
Mentre
estiguem vius
viurem
a vora la mar
a
les nostres cases petites rosades,
amb
la mar per aliada,
armats
amb la mar armada.
LLUVIA
TEMPRANA
(Enrique
Falcón)
El desastre, la resignación, el deseo de perder
para
descansar, no merecen la pena.
(Belén
Gopegui: El lado frío de la almohada, 2004)
Esperan
que te rindas.
Que
devuelvas las canciones a sus cuartos.
Que
lenta y pobremente
atiborres
sus rincones con cristales
y
apartes de tus hijos la visión de una revuelta.
Esperan
que claudiques
–seas
piel, dentada o marzo.
Que
suavemente caigas.
No
les libres de la piedra que respira en tus manos.
No
les venzas los ojos.
Nada
dice
de
la lluvia temprana que va a abatir las puertas,
nada
de
ese incendio intacto y por venir.
La
tormenta, compañero, llegará.
Contra todos los pronósticos,
menos
tarde que temprano,
–seas piel, dentada o marzo–
el
ciclo de las lluvias / llegará.
El
vertedero
(Laura
Giordani)
Dunas
que ningún viento puede erosionar
ni
siquiera tus manos rompe-cielos
tus
manos despluma-ángeles
sucias
manos de ellos de mí
tus
manos sucias de todo.
Paraje
de lo olvidado,
de
los pájaros de buche hondo
sobrevolando
las costillas.
Desvencijada
viaja la vida en tu sangre
tu
vida siempre sin un asa.
Vas
enhebrando deshechos
descontándoles
el asco
para
construirte un arca imposible
un
arca que te lleve lejos del fondo
a
orillas sin estrenar todavía.
Sale
el sol del otro lado
en
tu Este salen tábanos
cartones
puntas
cada
vez más afiladas
para
tus pies de nieve encallecida.
Para
ti salen soles enfermos
y
la luz se va pudriendo
en
tu nuca.
Niño
que vas entre nuestros restos
los
ángeles te hablan
con
un lenguaje de moscas
humo
hollejo
llaga corte tachadura
y
a punto de perecer
y
flores amoratadas.
Ahí
vas
por
un rompecabezas inmundo
como
si el mundo se rompiera
cada
día a tus pies
y
no encontrara sutura.
HINCAPIÉ
(Víctor
Gómez)
La noche permite no ver –una lentitud en la escucha caracolea– no decir o
susurrar, en severa y reposada, reptante ira y lazo.
Une.
En el vaso vacío no cabe un alfiler. Despierta, signo, buey en la espesura –
incierto presente no acalla- el sentido involuntario, ciego, de respirar.
Haces hincapié –como se respira se vive–. Alta la noche, permite no ver.
Oficio es del insomnio, consiste en decir no a la desesperanza. Y seguimos
respirando.
Y seguimos respirando.
RAN
DE TERRA
(Manel
Rodríguez-Castelló)
El pitjor és allò que hom oblida.
(Enrique M. Piera)
Una
almosta de fang vam preservar
del
país de cada exili. Nus terrissaires
removien
la secreta llum de l’àmfora.
La
pluja lenta percudí
els
tambors de l’aire
amb
els seus arpegis de plata.
Els
líquens pintaven ocre als boscos
i
respiraven els bedolls des del centre
de
la seua transparència.
Uns
cudols de la vora del riu,
una
almosta de paraules,
abraçada
als roures la nostra fraternitat
sense
esperança.
Per
un enyor que dúiem enganxat
als
ulls d’argila i sarment,
d’oli
i d’espart, de fusta i sègol,
de
pedra. De terra i de pedra.
La
clau rovellada empenyé el xerric del temps
rere
les portes i les finestres
que
somiaven l’avenir
vam
obrir de bat a bat.
Quin
desgavell d’arams
ens
havia privat del tacte, quanta confusió ofegava el mot
i
la mirada, quins murs d’oblit
grimpava
la tenacitat de la memòria!
Exiliats
del país, exiliats de la terra.
En
l’opaca permanència del plàstic,
en
nínxols de ciment
construïts
per a l’insomni de l'urani,
sumant
dígits en una glopada d’abismes,
en
la pressa suïcida dels rellotges, atrapats en asfalts
de
pena negra.
Vaig
tornar a l’aire, lliure,
a
la llum incandescent de primeres matèries,
vam
tornar a les mans,
als
cabells d’arrels de l’estimada.
Resistents.
Fins
que el lament dels protozous
vam
saber irrevocable.
A
RAS DE TIERRA
(Manel
Rodríguez-Castelló; traducción)
Lo peor es lo que se olvida.
(Enrique M. Piera)
Una
almuerza de barro preservamos
del
país de cada exilio. Desnudos alfareros
removían
la secreta luz del ánfora.
La
lluvia lenta percudió
los
tambores del aire
con
sus arpegios de plata.
Los
líquenes pintaban ocre en los bosques
y
respiraban los abedules desde el centro
de
su transparencia.
Unos
guijarros de la orilla del río,
una
almuerza de palabras,
abrazada
a los robles nuestra fraternidad
sin
esperanza.
Por
una añoranza que teníamos pegada
en
los ojos de arcilla y sarmiento,
de
aceite y esparto, de madera y centeno,
de
piedra. De tierra y de piedra.
La
llave oxidada empujó el chirrido del tiempo
tras
las puertas y las ventanas
que
soñaban el porvenir
abrimos
de par en par.
¡Qué
desastre de alambres
nos
había privado del tacto, cuánta confusión
ahogaba
la palabra
y
la mirada, qué muros de olvido
trepaba
la tenacidad de la memoria!
Exiliados
del país, exiliados de la tierra.
En
la opaca permanencia del plástico,
en
nichos de cemento
construidos
para el insomnio del uranio,
sumando
dígitos en un trago de abismos,
en
la prisa sucida de los relojes, atrapados en asfaltos
de
pena negra.
Volví
al aire, libre,
a
la luz incandescente de primeras materias,
volvimos
a las manos,
a
los cabellos de raíces de la amada.
Resistentes.
Hasta
que el lamento de los protozoos
supimos
irrevocable.
Mirant
d'obrir les portes
(Alexandre
Ros)
Les
portes tancades, les persianes encegant els ullals de la casa. L'estora eixuta,
els llençols vestint l'abandó. Els prestatges conquerits per la pols
desficiosa. Mentre t'ho anaves mirant sense mirar. Mentre t'ho anaves mirant
sense copsar. Greu desfeta la del pas del vent gelador. Ni rastre de l'antiga
llar. Ni rastre de les converses que van poblar els paisatges dels quadres, dels
retrats fotogràfics. Paràlisi del marbre, malaltia de la fusta, gran sordesa
del ferro.
Tratando
de abrir las puertas
(Alexandre
Ros; traducción)
Las
puertas cerradas, las persianas cegando el alma de la casa. La alfombra seca,
las sábanas vistiendo el abandono. Las estanterías conquistadas por el polvo
perezoso. Mientras todo lo mirabas sin verlo. Mientras todo lo mirabas sin
entenderlo. Graves destrozos los del paso de un viento helador. Ni rastro del
antiguo hogar. Ni rastro de las conversaciones que poblaron los paisajes de los
cuadros, de los retratos fotográficos. Parálisis del mármol, enfermedad de la
madera, gran sordera del hierro.
POE-MA-NIFIESTO
(Alicia
Martínez)
Avergonzáos.
No
levantéis orgullosos la cabeza coronada de jazmines de fracaso
Nada
hay aquí.
Nada
queda entre las manos sucias que rompieron la línea de tus pupilas
Huele.
Aspira
el incienso corrupto de los días perdidos por el hombre
Hunde
la barbilla en el barro de los muertos.
La
culpa hundirá su hacha en los cráneos de los despechados por la gloria
Friego
los cacharros
Atisbo
la vida de los otros a través de mi ventana, siempre sucia
El
moho crece imperturbable en la pila pretenciosa
No
veo. No pienso. No siento.
Nadie
lo hace ya.
¿Por
qué habría yo de variar la rutina de estos tiempos?
¿Porque
quedas tú?
Pero
tu voz es débil
Ya
no quedan altavoces en las esquinas de los pueblos de España
¿Cuántos
somos? ¿Qué podemos?
¿Sumar
voces?
Sí
sumarlas ¿Y luego?
¿Estamparlas
contra el muro prohibido? ¿Y romperlo?
Culpa.
Desesperanza. Miedo
¿Miedo?
Hablo.
Diálogo. Di algo.
Di.
¡Somos
un trillón de voces cansadas que se estampan,
por
inercia colisionan y destruyen el mundo,
comiéndoselo
de dentro afuera!
Hagamos
un agujero
Cavemos.
Nosotros cuatro.
¡Qué
más da por qué galería!
¡Qué
más da que sólo sea por y para nosotros cuatro!
Y:
PROPUESTA DE ACCIÓN ¿Qué?
La
miseria del poeta
Su
fracaso y su derrota
Es
que sólo le oyen
Los
que están dispuestos a escucharle
Al
poeta, hoy, se le desprecia.
La
poesía ya no se canta en las calles
Ya
no eriza el vello de las mujeres hermosas y los hombres bravos
De
los hombres hermosos y las mujeres bravas
De
ellas. De ellos
(Esto
es un poema políticamente correcto
No
podía ser de otra forma)
A
la poesía nos la usurparon las salitas
Allá
por los 60
¿No
fue entonces cuando encendimos el primer televisor?
Sólo
sirve para vender coches
Envía
POEMA al 5555
La
poesía hay que cantarla en las fiestas de barrio.
Conspirar
con los músicos de charanga y pandereta
Y
tomar los escenarios de verbena
Hay
que colarla, sin avisar, en
Los
casales de todas las fallas, de todas las collas.
Interrumpir
con ella, subrepticiamente,
La
emisión del Barça- Real Madrid.
¿Cuántos
somos en esta ciudad perdida?
¿Cincuenta?
¿Cien poetas?
¡Subamos
a cien cajas de fruta!
Paguemos
la multa al excelentísimo ayuntamiento
por
ocupación de vía pública y actividad ilícita
Todos.
A la misma hora. Del mismo día.
En
todas las esquinas de un mismo barrio.
Cronometremos
los relojes y gritemos palabras,
Escupamos
versos
Huyamos
de los ateneos, los círculos literarios,
Las
librerías, los bares culturales.
Olvidémonos
de los marginados
Ellos
quieren pan y libertad... la poesía ya la tienen
Pongamos
un altavoz en las casas
De
los que tienen pan y creen gozar la libertad
Metamos
la poesía en los discursos de nuestra comunidad de vecinos
Discutamos
con ella la derrama del ascensor,
En
las reuniones de padres y madres (el AMPA sin hache)
En
las colas del banco, del súper, del registro civil, en todas las colas.
Que
nos obliguen a callar a martillazos
Llamemos
al periodista descontento
Víctima
de un ERE atormentado
A
todos los periodistas, pues señor.
Declaremos
el Día Internacional de la Poesía Callejera
Y
que dure abierto las 24 horas de los 365 días del año,
De
8 a 2.
Imprimamos
octavillas con nuestros cantos
Y
que las vocee el repartidor de prensa gratuita
¿Para
qué editar libros que sólo leeremos nosotros?
¿De
qué carajo sirven nuestros versos de guerra
si
no hay soldados para empuñarlos?
Nos
prohibirán.
Pero
también dicen que asegura una ordenanza
que
en su artículo 5 c. contempla que
está
prohibido pegar publicidad en las farolas y las paredes;
distribuir
folletos a la salida del metro,
Que
los monopatines estropeen el mármol de la plaza de la Virgen
Que
las bicicletas circulen por las aceras
Escupir
en la calle, tirar corzas de pipas, que se caguen los perros,
Tender
la ropa en los balcones, sacudir las alfombras
Y
decorar las fachadas con banderas o pancartas
Y
jugar en los parques si tienes más de 13 años.
Hay
quien ya se atreve a pegar poesía en los muros
Pero
sólo hablan de amor, y sexo...
Y
el amor no salvará a los muertos
No
a mis muertos.
"Y
ahora..."
(Lucía
Boscà)
Para Nieves, que murió de cáncer.
Y para los olvidados, de África, de aquí o de donde sea.
Y
ahora entre el polvo,
con los pies en ningún lado,
troceada por las hélices de tanto dolor,
sin saber cuál de los dos mundos fue el real,
sin entender muy bien a ésa de entonces, que era yo
y que camino de la universidad lloraba por ti,
sin saber si lloro por tu muerte
o porque tu hija perdió a su madre,
o si es que,
en realidad,
me apena saber que no volverás a sonreírme,
ni a decir
cuánto me querías. A mí.
Ahora, confundiendo todo eso
con el polvo de un continente
delimitado por jirones
de un azul contaminado,
de un azul de ira ,
de un azul de sangre ,
se abaten mis uñas negras bajo
cuerpos cuarteados como montañas, curvas
que perfilan cada espacio de mi alma:
eso es la música
de un infierno
que llaman costumbres.
Y es que no tienen para comer.
La muerte es
el plato de un día -el suyo-
que se escribe entre interrogantes.
Y cuando me dijeron que habías muerto
sólo pude caerme al suelo. Y llorar.
Aunque no sabía bien quién lloraba.
Ni por qué.
Y él no me dejó
sola
ni durante una respiración.
A miles de kilómetros con todos sus problemas
me cogió de la mano. Con su mano negra.
Y ahora soy polvo.
Como tu pelo moreno
bajo una tierra que todo lo ofrece.
Ese todo y nada.
El polvo detiene mis latidos
para que pueda escuchar sus voces.
Y las oigo.
Entre mis pechos tierra y mi espalda blanca,
las escucho.
Son gemidos.
Y queman más que el propio hielo. Se acallan
si sigo respirando,
así que es fácil deshacerse del dolor.
Es fácil ignorar la herida de vientre
que tan lejos nos queda.
La distancia es equiparable
a la de tu muerte,
cuando no pienso en ella.
Y es que basta con mirar hacia arriba,
hacia adelante o hacia abajo,
pero nunca mires hacia un lado
o verás el negro de su piel,
la oscuridad de la noche y de
todas sus carencias.
Y es que ahora mismo está ocurriendo.
Hay, ahora, un dolor de vientre
tan grave como tu cáncer.
Y esta vez es un niño el sujeto,
un niño de mirada carbón
porque no tuvo tiempo de jugar:
le tocó ir al pozo y vender trigo.
Esta vez es una madre. Es un abuelo.
Y en este estado
de no ser ni a pequeños pasos,
de amar a todos aquellos que se han quedado,
de amar a todos aquellos que se han quedado bajo tierra,
entre ella o a la espera de ella,
no consigo entender por qué estás muerta,
no consigo, simplemente, entender.
Así es que con los añicos de mis pocos años
voy juntando vida,
por si en algún momento nos cruzamos
poder regalártela
toda entera.
HAIKÚS
DE LA IMPOSTURA
(Vicent
Penya)
Penes
i glòries,
oscil·la
l’existència
així
com pèndol.
Paraules
buides
de
contingut arriben
amplificades.
Fa
mala espina.
Interroguen
amb fúria
els
drets humans.
Per
què no es deixen
imposar
el civisme
a
colp de bombes?
Contradictoris,
perpetren
violacions
des
de la treva.
Hem
vist tortures
per
canals mediàtics
que
ens esgarrifen.
Bagdad,
Bagdad.
Del
mite a l’indubtable.
De
l’ara al mai.
És
clar com l’aigua
que
per a omplir espais
no
cal buidar-los.
La
major part
d’activitats
cruels queden
sense
control.
Al
capdavall,
vell
negoci —i redó!—
el
de les armes.
Tornar
enrere,
contra
tots els pronòstics,
no
és un avanç.
Llamps
i trons! I
és que
no
tenen cap escrúpol
d’empastifar-se.
Txetxènia
oculta.
La
cortina de fum
cala
l’horror.
Des
de les runes
anuncien
reformes
falsos
profetes.
És
tan patètica
aquesta
democràcia
que
exportarem.
Valga’m
Déu! I ara
per
refer la desfeta
caldran
cent anys.
Deriven
greus
responsabilitats
d’irresponsables.
És
que no aprenen.
Reediten
els errors
un
colp i un altre.
Mesopotàmia
duia
aires de llegenda;
ara,
de foc.
Irresistible
fins
a quin punt colpeja
la
resistència.
Un
tel als ulls,
un
boç que estreny els llavis
i
greu sordesa.
El
dia a dia
d’aquesta
pau fictícia
asseca
estímuls.
Entra
en vigor
un
atac preventiu
contra
la lògica.
Si
només foren
errors,
no fóra greu.
De
sang ens taquen.
Cap
a on ens menen?
No
es distingeix encara
la
fi del túnel.
En peu de pau
s’enlairen
les paraules
cap
al no-res.
HAIKÚS
DE LA IMPOSTURA
(Vicent
Penya; traducción)
Penas
y glorias,
oscila
la existencia
así
como el péndulo.
Palabras
vacías
de
contenido llegan
amplificadas.
Da
mala espina.
Interrogan
con furia
los
derechos humanos.
Por
qué no se dejan
imponer
el civismo
a
golpe de bombas?
Contradictorios,
perpetran
violaciones
des
de la tregua.
Hemos
visto torturas
por
canales mediáticos
que
nos estremecen.
Bagdad,
Bagdad.
Del
mito a lo indudable.
Del
ahora al nunca.
Claro
como el agua:
para
llenar espacios
no
hay que vaciarlos.
La
mayor parte
de
actividades crueles quedan
sin
control.
Al
fin y al cabo,
viejo
negocio —¡y redondo!—
el
de las armas.
Volver
atrás,
contra
todo pronóstico,
no
es un avance.
¡Rayos
y truenos! Y es que
no
tienen ningún escrúpulo
de
salpicarse.
Chechenia
oculta.
La
cortina de humo
cala
el horror.
Desde
las ruinas
anuncian
reformas
falsos
profetas.
Es
tan patética
esta
democracia
que
exportaremos.
¡Válgame
Dios! Y ahora
para
rehacer lo deshecho
harán
falta cien años.
Derivan
graves
responsabilidades
de
irresponsables.
Es
que no aprenden.
Reeditan
los errores
una
y otra vez.
Mesopotamia
traía
aires de leyenda;
ahora,
de fuego.
Irresistible
hasta
qué punto golpea
la
resistencia.
Un
velo en los ojos,
un
bozal estrujando los labios
y
grave sordera.
El
día a día
de
esta paz ficticia
vacía
estímulos.
Entra
en vigor
un
ataque preventivo
contra
la lógica.
Si
sólo fuesen
errores,
no sería grave.
De
sangre nos manchan.
¿Hacia
dónde nos llevan?
No
se distingue aún
el
fin del túnel.
En
pie de paz
se
elevan las palabras
hacia
la nada.
oraciones
sin voz
(Antonio
Martínez i Ferrer)
un
barrizal de excrementos
la
escalera se alza infinita
sobre
la crueldad
pasa
el fuego
entre
los pobres
rompiendo
huesos
¡cuánto
silencio
en
las aceras!
el
dueño reparte espanto
y
en soledad
se
llega a la tumba
los
templos ignoran
los
vientres de hielo
la
oración vomita
ELS
GERANIS
(Begonya
Pozo)
Sempre
tornem al que fórem:
aquells
geranis rojos
quasi
sense flor
en
l’hivern que no arriba.
LOS
GERANIOS
(Begoña
Pozo; traducción de Méndez Rubio)
Volvemos
a lo que fuimos:
geranios
rojos
casi
sin flor
en
el único invierno
que
no llega.
LA MAÑANA DEL DESAHUCIO
(Jesús Ge)
Las aves rapaces sonreían
ante los escaparates.
Se reflejaban sus dientes en
los ojos de los portales.
Caía su saliva sobre charcos
de asfalto empobrecido.
Los hijos de la pena
se abrochaban los insultos
bajo el pantalón.
Los edificios dejaron de
sudar.
Se cosieron bombas alrededor
de sus cimientos.
Los abedules de la avenida
cerraron sus persianas
ante el espanto de un nuevo día.
Tropezaban las margaritas en
el proscenio
al saludar a la ovación
monstruosa.
Y el conserje del dolor
mantuvo siempre la misma
pregunta.
La pregunta que atormenta.
La pregunta que sofoca el
fuego de la vida.
La pregunta que va derribando,
uno a uno, los pilares de la
espera.
Todo esto pasó
la mañana del desahucio.
NUEVO OFICIO
(Pedro
Montealegre)
Nuevo oficio el
de la inscripción. Uno ve perros, pasean por la calle, sus correas rojas de
fibra plástica, la mecánica del perro al cruzar la avenida y dejar lo suyo
–lo duro– ahí, y la mirada, ahí. Ahí qué es. Ahí qué trama. Ahí ¿estás?
Allí. O Así. Nada de nada. Digan nada. Nuevo oficio el de la inscripción
(arrójala, arrojalá). El vuelo –su semilla– (arrójala, arrojalá). El
cerebro volviéndose esponja marina (recuerda: es mirilla). La rima te sustenta
cuando meas como perro, y sube por el amarillo la idea de errar. Eso es ritmo.
Eso es timo. Eso es hijo. Eso hilo. Escúchalo tú, profesional del vuelo. Escúchalo,
hijo del pedernal y del granito. Porque estás bendito. Porque estás inscrito.
Porque estás solo. Estás solito (y con sustito, como un gatito). Nuevo oficio
el de la sedimentación. Nuevo oficio el de la farsa. Nuevo oficio el de la
perdición. Nuevo oficio el de ser zarza. Ahora que subes por la herida y
supuras, y es pura tu subida, y suturas, y es hermético tu hilo, y es sino, y
es vino, lo que sale de allí, entre pliegues, entre cierres, entre formas
dolorosas de erres. Porque subes por la palabra y dices abran. Y subes por la
onomástica y dices masca. Y subes por el éxtasis y dices ex. Y subes por el
ser, y subes por la red, y hay males –lo sabes– y vales lo que sales.
Acopio
*
(Arturo Borra)
Sobre niños sedientos se derraman ríos
blancos. No beben: tienen sus labios
cosidos. Un duraznero se consume
aguardando la sequía con augurios
de bonanza.
También la fiebre acopia
vanamente
un futuro. Mientras sus mandatarios
disparan una promesa falsa
alguien acumula paraísos
sobre la indefensión de los tejados.
*
En Argentina, en la debacle de 2001, los propietarios agrícolas derramaron
millones de litros de leche diariamente, mientras la mortalidad infantil por
desnutrición se disparó a niveles alarmantes. En España, a pesar de que
existen más de 800.000 pisos vacíos, otros propietarios insisten en derrumbar
barrios enteros, incluyendo el histórico Cabanyal.
Para Putas y
Dioses
(Agustín Linuesa)
Debe ser
terrible
Atorarse
con el último bocado de un pez
Saludar
al infectado de bostezo
Aconsejar
el suicidio de unos pocos
Finalizar
la cornucopia de otros tantos,
también
Ser
concebido desprovisto de laringe y cuerdas o labio sencillo
y
sin texto
Pertenecer
al vulgo,
Debe ser
monstruoso
Tapar con
las rasgadas vestiduras de otros tu cuerpo
Descender
a los infiernos al menos una vez en la vida y llorar
En los
cines y en los nobles cementerios,
concebirse un
Asclepio
fulminado y ascenderse después al Olimpo
Es tan
aterrador
No
conocer rincón ausente de muerte o metralla y
Esforzarse
tanto para no seguir las huellas únicas
Autorizar
un intelecto quemado y letal
Retener
tanta sangre en la memoria inmediata o
Desaparecerse
en un gusano cerrado
Arriesgarse
en la característica del miedo
Asumir la
idea tan deplorable y cierta de que
Debe ser tan terrible esto,
Al menos
tan terrible como
soportar
este
poema ordenado
para
Putas y Dioses
EL TEMPS
(Francesc
Rodrigo)
Mira el temps
com s’empassa voraç
els dies
resplendents de la joventut,
i les hores
lluminoses s’esborren
en el bardissar
de la incertesa.
Mira el temps
com escombra lent
la superfície
tèbia de la pell
i esborra els
signes de la innocència,
esvaint les carícies
transparents.
Mira el temps
com surt sigil.lós
de la selva,
com un tigre inclement,
que devora la
bellesa de les hores
i les
transforma en flors marcides.
Però tu
perseveres
contra els
estralls del temps
i, des de l’aixopluc
del silenci,
el combats amb
l’espasa
encesa dels
versos,
-guerrer contra
l’oblit-.
I, amb l’alfabet del desig,
tatues la nit i
la distància
per ferir el
temps i eixamplar-lo,
i transformar
la solitud en paradís.
EL TIEMPO
(Francesc Rodrigo; traducción)
Mira el tiempo
como engulle voraz
los días
resplandecientes de la juventud,
mientras las
horas luminosas se borran
en el umbral de
la incerteza.
Mira el tiempo
como barre lento
la superficie
tibia de la piel
y borra los
signos de la inocencia
desvaneciendo
las caricias transparentes.
Mira el tiempo
como surge sigiloso
de la selva,
como un tigre inclemente,
para devorar la
belleza de las horas
y
transformarlas en flores ya marchitas.
Pero tú
perseveras
contra los
estragos del tiempo,
y desde el
refugio del silencio,
lo combates con
la espada
encendida de
los versos
-guerrero
contra el olvido-.
Y, con el
alfabeto del deseo,
tatúas la
noche y la distancia,
para herir el
tiempo y ensancharlo
y transformar
la soledad en paraíso.
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MANUAL
DE LECTURAS RÁPIDAS
PARA LA SUPERVIVENCIA
(Prácticas comunistas y libertarias
de la poesía y la literatura)
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