Memorias Insantas - Antología de poesía escrita por mujeres sobre la violencia política [en Perú] (...y V)
Mucho Tiempo Después Querido Mao Zedong
(Gloria Mendoza Borda)
Rita Puma no aparece en muchos documentos como la máxima figura
femenina de la Sublevación del 23, todo por falta de investigación y estudio,
los cargos contra ella son muy claros. Fue acusada de ser agitadora,
propagandista, organizadora de los campesinos de Moho, sobre todo de ser
una revolucionaria y haberse enfrentado valientemente…
Julio Mendoza Díaz
Hace tiempo que abrigo el ideal de sobrepasar las nubes
y heme aquí subiendo las montañas Ching-Kang.
Mao Zedong
Mi querido poeta Mao Zedong
en otro tiempo
me vestí como tú
di una lectura
de poesía
en Cuzco
tu verde olivo
se prendió
de mis años
de adolescente
colgué un cuadro con tu rostro
en mi cabecera
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Memorias Insantas - Antología de poesía escrita por mujeres sobre la violencia política [en Perú] (IV, y...)
Las Furias
(Doris Moromisato)
a María Elena Moyano, asesinada en Villa El Salvador
el 15 de febrero de 1992
Prohibida de posar sus ojos sobre libro alguno
Sor Juana halló el universo en un metro cuadrado de su celda
y al amanecer las campanas cada parte
explicaba a las asombradas novicias
el misterio de los astros flotando alrededor de los conventos
el titilar de las estrellas en el enorme cielo
del desfalleciente siglo diecisiete,
intuitiva y gloriosa, sumaba y restaba
el manso rumor de la sangre
sobre el polvo acumulado de su celda.
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Memorias Insantas - Antología de poesía escrita por mujeres sobre la violencia política [en Perú] (III)
Desaparecidas
(Rocío Silva Santisteban)
¿Has visto el cadáver?
¿rozaron tus dedos su piel de mandarina?
¿recogiste su ropita?
¿santiguaste sus cicatrices?
¿intentaste lo imposible
besarla, besarla para que vuelva a la vida?
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Memorias Insantas - Antología de poesía escrita por mujeres sobre la violencia política [en Perú] (II)
Pasos Para Una Democracia
Luisa Fernanda Lindo
Paso 1:
Tome cinta adhesiva y cruce su ventana,
con una gran equis de punta a punta.
Paso 2:
Compre velas, fósforos y
mantenga la puerta cerrada con llave.
En lo posible no salga de casa.
Paso 3:
Si viaja en colectivo, trate siempre de cambiar
su itinerario de regreso a casa.
Si viaja en auto, no se detenga.
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Memorias Insantas - Antología de poesía escrita por mujeres sobre la violencia política [en Perú]
Un grupo de amigos/as activistas peruanos están a punto de publicar un libro de poesía sobre la forma cómo las mujeres hemos visto el tema de la violencia contra la mujer, durante el conflicto armado, antes y después.
Colección: Arte para la Transformación Global.
Fiesta de los Inocentes
(Violeta Barrientos)
Los niños han sido sacrificados.
El ruido de sus madres se ahoga
es penoso, fastidia.
Golpean el piso y chillan
como bestias enfurecidas.
-Shh! la culpa fue de ustedes insensatas.
La patria los prefiere muertos...
antes que crezcan
condenándola.
Epigramas del emperador (XXVII)
¿Qué se necesita para que un hombre, o una mujer, se dejen caer de rodillas y supliquen con fervor?
Un buen discurso, retórica. Una espada afilada, infantería. Imágenes sugestivas, erótica. Ese sentimiento de cansancio, abatimiento, que algunos llaman culpa. Algo de dolor. Algo de miedo. Y el tiempo, la historia, los linajes, las supercherías.
Sean cuales sean las circunstancias
«Sean cuales sean las circunstancias, las palabras ponen y quitan. Ya sean las palabras habladas o las pensadas. Siempre son incongruentes, porque nunca encajan exactamente en su sitio. Por eso causan dolor las palabras y por eso también ofrecen una salvación»
(John Berger)
Un poema de Daniel Bellón
2ª invocación
Jorge A. Boccanera: los poetas
No entramos en los planes de nadie
(premio Casa de las Américas, 1976)
¿Se queja el poeta de verse tan ninguno
tan desplanificado e improductible
o es gallo alzando la cresta
expresando altivo su imposible sujeción
a leyes ajenas a las del poema
a las de la radical libertad de la escritura?
Da igual resulta que sí entramos
En los planes
Una línea tal vez sola en el denso dossier
Pero si entramos Hay premios y castigos
Conviene no engañarse
Ni engañar
(A Raul Rivero y Alí Lmrabet)
Un poema de Santiago Azar
CANTO DE DOLOR Y MUERTE A LAS VIUDAS DE LOTA
Llora chileno, llora de suelo a los ríos,
porque nuevamente han vuelto los gritos a las calles.
Hay sangre negra que se comió el mar,
hay picotas que se quedaron liquidadas en la batalla,
a las palas les cayó una guillotina de oscuridad y espanto.
Fueron veinte, veinte soldados de la jornada,
cuarenta brazos que levantaban el sol y
lo escondían como tesoro en la minas.
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Tres apuntes de José Viñals
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¡Alerta, compañero! El estado de alerta es el prerrequisito de la percepción. Si el centinela se duerme entran a saco los depredadores de la percepción originaria.
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Se puede enseñar la insurreción así como se enseña la obediencia. También el arte estimula esas enseñanzas, no se le crea tan inocente.
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La poesía es resistencia o es puro verso.
Un poema de Joan Brossa
NOSTÀLGIA
Oh veritats
permanents, encara que silencioses
per falta d'expressió!
NOSTALGIA
¡Oh verdades
permanentes, aunque silenciosas
por falta de expresión!
Un poema de Ángel González
TODOS USTEDES PARECEN FELICES...
...y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.
Romance de Juan Carlos Vallejo
de
Conrado Santamaría...
Este romance tiene su origen en el suceso ocurrido en el año 2003 en el pueblo riojano de Baños de Río Tobías, en donde el trabajador ecuatoriano Juan Carlos Vallejo perdió la vida en un “accidente” laboral. Cuando un hijo del dueño del almacén donde trabajaba descubrió el cadáver del joven, le despojó de su ropa de trabajo y dijo luego a la policía que seguramente se trataría de un ladrón que había ido a robar. Condenados posteriormente los dueños del almacén, autoridades locales y regionales piden el indulto para el empresario. Zulema, la madre de la víctima, recorre Madrid recogiendo firmas para exigir que se haga justicia.
El romance está dedicado a la madre de Juan Carlos Vallejo.
¡Mirad a mi hijo,
miradle a la cara,
la flor de mi vida,
la luz de mi casa!
¡Mirad a mi hijo,
se mató en la fábrica!
Juan Carlos Vallejo,
así se llamaba,
sólo veinte años,
miradle a la cara,
veinte amaneceres
y ya con mortaja.
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Un poema de Juan Antonio Bermúdez
HERODES BOMBARDEA GAZA
No es un error, las órdenes
han sido contrastadas
y traen un eco firme
es fácil confundir
las catapultas con columpios
pero detrás de aquellos muros
acechan peligrosos terroristas
que no os engañen sus canciones
dulces
ni sus pantaloncitos
cortos
ese colegio es un nido de serpientes
no es un error. apunten…
deshielo
escribimos para los ojos helados y las trémulas manos de la mujer, del hombre
Jorge Riechmann
y si los ojos de hielo / y si las manos / trémulas
manos / tembladoras / del hombre de la mujer
de la mujer del hombre / o
el hombre y la mujer / así
sin posesivo / sin afán de
posesión
aunque a la mano / dada
como una circunstancia
como un tembladeral subiendo
hacia los ojos
y de los ojos hacia el subsuelo
del cielo
y alrededor
si no son lágrimas el efecto / si no es deshielo
de una mirada como de sal / como de tierra
como de luz / cuando escribimos
¿cuándo?
¿y para qué?
Una entrevista a David Eloy Rodríguez
pulsando
aquí, en Café Babel:
“(...) ¡Pero cómo no tener fijación con los perdedores! Son mayoría. Todos somos perdedores en algo, lo que sucede es que hay bobos que no lo asumen o lo niegan. El éxito, la victoria y la fama no son más que formas del malentendido y la injusticia: no es que quiera ser la voz de los perdedores, sino que me parece más justo enfrentarse a la existencia de un conflicto que negarla, y me importa más quien admite una derrota (...)”
Un poema de Antonio Orihuela
Mi madre me estaba dando el pecho
cuando mi padre consiguió un trabajo
del que no se movió en treinta años.
Imaginó que, a cambio de su fidelidad,
la empresa le gratificaría, cerca de su jubilación,
con un reloj de oro, una placa, o un viaje a Torremolinos,
pero no, le dieron una patada en el culo
y a base de cambiarse el nombre,
resultó que, después de treinta años,
mi padre no había trabajado allí ni treinta días.
Cada mañana, para el control de parados,
nos presentamos juntos en el INEM,
primero lo nombran a él
y después me nombran a mí.
Hay gente que se siente satisfecha viendo a sus hijos imitarles,
me pregunto qué opinará él de todo esto.
Un poema de Louis Aragon
NO HAY NINGÚN AMOR FELIZ
El hombre nada adquiere jamás Ni su ternura
Ni su amor ni su fuerza Y cuando abre los brazos
La sombra que proyecta es una cruz oscura
Y si abraza su dicha la destroza en pedazos
Su vida es una extraña y espantable locura
No hay ningún amor feliz
Su vida se parece a un inerme soldado
Que para otra estrategia ha sido preparado
Que madruga y de noche sufre de hambre y de sed
Y que en la tarde tiembla deshecho y desarmado
Decid «mi pobre vida» y el llanto contened
No hay ningún amor feliz
Mi bello amor mi dulce amor mi amor perdido
Dentro de mí te llevo como un pájaro yerto
Y aquellos que de lejos nos vieron no han sabido
Que mis propios poemas tras de mí han repetido
Y que ya por tus ojos varias veces han muerto
No hay ningún amor feliz
El tiempo de aprender a vivir ya ha pasado
Que lloren en la noche nuestros dos corazones
Por el dolor que esconde cada recuerdo amado
Las tragedias que nutren el éxtasis soñado
Los sollozos que impregnan las menores canciones
No hay ningún amor feliz
No hay amor que no aflija al par que desespera
No hay amor que no se halle mezclado a su dolor
No hay amor que no espante No hay amor que no hiera
No hay amor que no viva de lágrimas y espera
Y el amor de la patria lo mismo que tu amor
No hay ningún amor feliz
Pero este es nuestro amor
Versión de: Andrés Holguín
Tres canciones más de Conrado Santamaría
Llegaron por la noche,
machete en mano.
Degollaron a todos
y nos llevaron.
Ahora vamos de noche,
los pobres huérfanos.
La mirada vacía,
todos hermanos.
Llegaremos al alba,
machete en mano.
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En la penumbra, la pena
El domingo 29 de julio, a los 57 años, falleció la arquitecta Laura Mazzini (uruguaya, montevideana). No la conocí personalmente, salvo por lo que me hablaron de ella. Los diarios la nombraron en los obituarios, y nada más. Y sí, no era Bergman, ni Antonioni. Era una luchadora social, investigadora universitaria, urbanista. Mucha gente la acompañó a su sepulcro, me consta. Era una mujer respetada y querida. Pensé que podía merecerse algún poema, aunque tal vez no este, no este, un responso, apenas, deficiente.
EN LA PENUMBRA, LA PENA
duele el duelo. Montevideo queda
sellada de silencio, bajo hielo
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