¿Poemas¿ ¿Existenciales?
de Francis Vaz.
Edición propia.
Poesía.
Para leerlo completo escribe a EE FF,
C/Dulce Nombre de María, 5, Esc. Izq. 1ºD.
21002 Huelva.
Cuestión
de altura.
Lo supo
al mirar atrás.
La escalera
no florece,
nos marchita.
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Cobayas.
Bukowski escribió sus poemas
y relatos bajo el eco
de aquellos disparos
que tiñeron de rojo
las arenas de Normandía.
Aún hoy sigue sin hablarse de él
en las Universidades.
Esta tarde un político en la televisión
decía:
-La universidad es el eje de la sociedad.
Ya entonces Bukowski
sentenció:
Esta y otras cosas demuestran que la vida
gira sobre un eje podrido.
El arte de educar.
"La literatura está para
fascinar,
estremecer,
conmover,
para vivir más
y no para dar lecciones
por muy buenas que estas sean".
Dijo una de nuestras
mayores luces literarias
de cuyo nombre no quiero acordarme.
Manda cojones. Y encima
le llaman profesor.
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Memorias de un torturador
(Pequeños poemas en prosa).
de Francis Vaz.
Edición propia.
Para leerlo completo escribe a EE FF,
C/Dulce Nombre de María, 5, Esc. Izq. 1ºD.
21002 Huelva.
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La sala.
La sala de torturas está en el sótano del edificio y el edificio está en el centro de la ciudad. Esta mañana será limpia, fresca y acogedora allá fuera y, en las calles, las risas y el sonido de las cafeteras apagarán el débil murmullo de la hojas al caer del árbol. Hasta aquí se llega por una angosta escalera que siete veces rodea el suelo manchado de sangre, como una especie de Leteo, aquel río subterráneo del Infierno, al que torturado y torturador están condenados.
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Ahora que los monos se comen a las palomas.
de Eva Vaz.
Ateneo Alternativo "Antonio Carrasco Suárez".
67 páginas.
Para leerlo completo:
Ateneo Alternativo "Antonio Carrasco Suárez".
Vía de Tráfico Pesado, 11 - 4º A 21003 Huelva.
Para gritar.
Mi madre siempre deseó
una parcela en el campo:
"descansar
es invertir en calidad de
vida".
Para su último hogar
improvisó un alquiler
de cinco años y flores de
PLÁSTICO.
La muerte también tien
fecha de caducidad.
Ha vencido el alquiler
y mi padre le ha comprado
su propia parcela en el campo,
en el pueblo.
La muerte también entiende
de clases.
Vuelven a encontrarse,
por arte del negocio inmobiliario.
Su última cita,
en el paraíso del cementerio municipal:
mi padre asiste al siniestro desnudo
de huesos desordenados.
Y el anillo de matrimonio.
Su esposa, mi madre,
en una paz brutal como nunca tuvo.
Todo en una bolsa de PLÁSTICO.
Sin más mística:
el espanto en una bolsa de BASURA.
Mi padre volvió a sentar
a su amante
en el asiento del copiloto.
Con cariño. Con la tragedia
instalada en el volante.
Con arcadas. Con amor.
Depositó la bolsa,
como el que regresa del supermercado,
en la propiedad, orgullo familiar,
en una bolsa de BASURA
de PLÁSTICO
de marca.
Tantas bocas viven
de la muerte.
Hasta mi poema vive de la muerte.
Mi ego liba de tu muerte.
Perdóname,
mamá,
has tenido una nieta.
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Enseñanza superior.
He necesitado cumplir los 25.
He necesitado licenciarme
en Filosofía,
y perseguir un doctorado,
y despellejar mi paciencia
en unas oposiciones,
para descubrir que lo más apreciable
mi mejor joya:
mi COÑO.
Ahora me faltan años
y currículum
para retroceder en el tiempo
y ejercitar otras virtudes
y conquistar el mundo
en un abrir y cerrar
de piernas.
Terapia (mi gatillazo).
Llegué a casa sin apenas rozarme.
Ni el Sotch Brite ni la lejía
despellejaban
tus huellas aún calientes.
Y las huellas de la mente
sólo las borra el tiempo.
El verano anterior fuiste
el amante divertido,
el de los kilos de maría
y los polvos en la playa.
El de los sueños en las dunas.
Un año después,
tú eras el mismo.
Pero yo no.
No sé cómo acabé
en tu cama,
ni cómo el asco comenzó a subirme
por el estómago hasta los ojos:
te sentía como un perrito ridículo
moviendo el rabito.
Y yo cerraba los ojos
y abría las piernas.
Esa noche no te hice
ninguna exhibición de contorsionismo.
No hubo pasión alguna
y, para rematar,
me acusaste de frialdad
después de descargar.
¿Pero es que no te enteras,
capullo,
de que tenía ganas de vomitarte
la polla?
Todavía me pregunto
por qué no lo hice:
esa es la única huella
que queda,
y con este poema,
ni eso.
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Arde Babilonia.
de Roger Wolfe
Colección Visor de poesía,86 págs.
Para leerlo completo:
C/ Isaac Peral, 18. 28015 Madrid.
8 poemas en forma de artefacto.
1. Sofisma.
Y ahora
que estás
en España
que como
ya sabrás
es un país
en el que impera
el Estado
de Derecho
nunca olvides
que tu libertad
termina
donde empieza
la libertad
de los demás
dijo
el funcionario
del Ministerio
del Interior
al inmigrante
magrebí.
***
2. Derecho.
Tienes derecho
a expresar
libremente
todo aquello
que te esté
permitido decir.
***
3. Payaso.
Al terrorismo
se le llama
convivencia
si lo ejerce
un payaso
uniformado
con apoyo
de la grey.
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4. Moscas
Los demócratas
has aprendido de las moscas:
cuanto mayor
sea el tamaño
de la mierda
tanto más grande
es el consenso.
***
5. Periodismo.
Lanza la mierda
y lávate las manos.
***
6. El poder de la palabra
Usté no sabe
con quién
se está metiendo
dijo el borracho
en la comisaría.
Porque soy
poeta
y fui tocado
por los dioses
con el poder
de la palabra.
Y le partieron
la otra ceja
antes de darle
por el culo
con su propia
estilográfica.
***
7. Racismo.
No hay color
que no se doblegue
al del dinero.
***
8. Compromiso.
Hay escritores
que se empeñan
en que los libros
siempre están
en otra parte.
Somalia
Nicaragua
Mongolia
Pernambuco
Sarajevo
qué más da.
Y si te paras
a pensarlo
tiene gracia
porque al final
aciertan
sin saberlo:
cualquier
jodida parte
menos donde ellos
estén.
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Hablando de
pintura con un ciego.
de Roger Wolfe
Renacimiento, 64 págs.
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Dinero
Para comprar tiempo.
Para comprar olvido
y olvidar el tiempo.
¿A ti también?
Ganas de bombardear la iglesia
ahora que acabas de enterarte
de que el párroco mentía.
Si alguien te pregunta
alguna vez, puedes
responder por mí.
Escribo para gente que no tiene
otro sitio donde caerse muerta
que la superficie de un poema.
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