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ISSN 1886-2799
Revista
MLRS
número 16
(junio de 2008)
>>>>>>>>>>> voces del extremo:
poesía y capitalismo
Recopila este núm. 16 del MLRS
algunos de los poemas de la IX-X edición del Encuentro "Voces
del Extremo" (Moguer, 9-12 de julio de 2008), publicados en el volumen
colectivo Poesía y capitalismo (Fundación Juan Ramón Jiménez,
Huelva, 2008).
Contando con la coordinación de Antonio
Orihuela, se publican aquí poemas de los 69 autores/as del encuentro: Eladio
Orta, David Eloy Rodríguez,
Begoña Abad, José
Manuel Alfaro, Santiago Aguaded, Mada
Alderete, Juan
Manuel Barrado, Juan Antonio Bermúdez, Manuel Blanco, Isabel Bono, Javier Callejo, Carmen
Camacho, José Manuel Camacho, Vicent Camps, Luis Felipe Comendador, Carmen
Cordero, Antonio Crespo Massieu, Margarito Cuéllar, Juan Francisco Delgado, Carlos Durá, Matías
Escalera, Enrique Falcón, Pablo J. Fernández, Ferran Fernández, David Franco Monthiel, Miguel Ángel
García Argüez, Alberto
García-Teresa, Blas Garzón, Antonio Gómez, José Mª Gómez Valero, Santiago Gómez,
Abel Hernández, Idoia Ikardo, Juan Carlos de Lara, Elisa Llorca, Pura López, Elvira Lozano, Daniel Macías, Manuel
Fernando Macías, José Miguel Mangas, Iván Mariscal, Antonio
Martínez Ferrer, José Luis Mata, Eladio
Méndez, Marta
Merino, Juan
Antonio Mora, Ausiàs Navarro, Francisco
José Nocete, Jocelyn Pantoja, Verónica
Pedemonte, Carmen
Peralto, Francisco Peralto, Rafael Peralto, Omar Pimenta, Désirée Piñero, Balbina
Prior, Antonio Ramírez Almanza, Patricio
Rascón, Francisco Manuel Reyes, Antonio Rodríguez, Diego Ropero-Regidor, María
Ruiz Faro, Ramón
Ruiz, Juan Sánchez, Ana Patricia Santaella, Bernardo Santos, Fidel Villar y Uberto Stabile.
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TODO ES EMPEZAR
(Eladio Orta)
así se empieza
metiendo los pies
en los charcos
y se termina
ya sabes
paseándote
en el camión de la basura
LA
TRAICIÓN DE LOS GALLOS DEL AMANECER
(David
Eloy Rodríguez)
Hay
tramas que se tejen con hilos de pureza
salvaje,
hay pactos que atraviesan el dolor,
hay
cuerpos más importantes que la vida, pero
no, no
hay conjuro que detenga el amanecer.
Aún así
los amantes se acogen a los últimos
jirones
de la noche, elevan frente al alba
la
estatura de sus súplicas. Mirad:
merecerían
que nunca rompiera la aurora.
Ella se
vierte desde el vestido consumida
por la
belleza, habla en un delicado código
de evasión
y lluvias. Él quiere aprenderla
con diez
labios, conocer para siempre la savia
del
prodigio. Desean que todo sea encuentro:
rehuyen
la obediencia (allá los obedientes:
ellos
también tendrán desasosiego) y pugnan
por
volverse la misma cosa: noche en la noche,
agua en
la corriente, puzzle de una sola pieza.
Se dicen:
no nos moveremos nunca de aquí.
Se dicen:
nuestros cuerpos no se evaporarán.
Se dicen
otras palabras sin putrefacción,
recién
nacidas, sanadoras, susurros como
un
delirio o un sueño. Pero no, no hay excepciones,
no hay
conjuro que detenga el amanecer,
sus
agujas de nieve. Ellos son en esta hora
los más
osados de entre los combatientes,
los más
hermosos caídos en la sublevación.
VENDIÓ LAS PUERTAS...
(Begoña Abad)
Vendió
las puertas
y se quedó
con el espacio.
El
espacio nunca tiene puertas,
se adapta
al continente
del
tiempo y la memoria.
En él
nos cabe todo.
Se vuelve
a revivir el membrillo
que ya no
existe,
la
madreselva que vino y se fue.
El ruido
del arroyo que se secó,
la risa
de los niños
que
aprendieron a llorar
colgándose
los sueños a la espalda.
Las
fresas silvestres que descubrimos,
una tarde
tumbados en la hierba,
cuando la
mano delicada
avanzó
distraída
hacia
otra mano firme
que ya
contenía dentro
nuestro
propio corazón.
ANABASIS DEL BÓSFORO
(Santiago Aguaded)
A Omar Jayyam
Aquellos
esclavos de la razón, sicarios de la ciencia, que se acariciaban sobre cuernos
de oro, ¿dónde están? ¿dónde moran? Desaparecieron.
Si
atravesaron el mundo como hermes insensibles al vino: ¿de qué modo obtenían
de él sus placeres? ¿qué esperaban? ¿qué acción, qué sensación enferma
de nervios? ¿Dónde fue a parar el agua almacenada en la cisterna de Yerebatan?
¿Al polvo húmedo del alfarero o al mar negro del dolor?
SE SIENTA A MI LADO...
(Mada Alderete)
Se sienta a mi lado
Para hacer la entrevista
“En profundidad”
Que tiene también una larga
Y macabra lista
De posibilidades
Patadas
Mordiscos
Empujones
Bofetadas
Estrangulamientos
Puñaladas
Violaciones
…
Ella me va diciendo sí o no
Con la cabeza agachada
Dice a casi todo sí
CENIZA INFINITA...
(José Manuel Alfaro)
Ceniza
infinita, hombre infinito
Por
mucha ceniza que caiga del cielo,
siempre habrá hojas verdes sobre la
tierra.
MARTÍN BARRADO
(Juan Manuel Barrado)
martín barrado
soldado republicano
en la batalla del ebro
con los huesos calados por la lluvia
entre el fango y las bombas nazis
apenas si podía avanzar
ove soavemente il cor s´ invesca
se decía para no morir
.........................y
sonaba la artillería y petrarca
COMPAÑERO
ENEMIGO
(Juan
Antonio Bermúdez)
Aunque las moscas entren
nunca tengas la boca
cerrada
Manuel Pacheco
Compañero
enemigo, nos convocan
los bárbaros
tambores, las sirenas
leprosas
de la guerra, el olor acre
que
reclama genética venganza.
Desobedeceremos,
cruzaremos
los
cuchillos delante de la lumbre
en la
tierra de nadie, que es mi tierra,
nuestra
tierra sin planos ni alambradas.
Y allí
compartiremos el arroz
y la
perplejidad de estar tan vivos
entre
tanto cadáver contagioso.
Compañero
enemigo, no te mueras,
ni me
mates, ni huyas, ni te rindas,
que
tenemos que hablar de muchas cosas.
A
(Manuel Blanco)
En un modesto comercio de Belville compro una
bandolera con la efigie de Mao y un
lema en chino que la dependienta me traduce como “servir al pueblo”.
Entre risas me dice Marta que sólo un freak
iría con eso puesto por la calle.
Lo hice como un silencioso homenaje fetichista al MC,
el PT y a la vieja ORT… y porque reí a carcajadas con Il Caimanno de
Nanni Moretti.
Ando solitario pensando en la Plaza de Tianamen, la
visita de Friedman del ’89 … y en qué diría Mao de todo eso…
Reflexionaba ensimismado esta marabunta de cosas
cuando siento la risa de dos turistas chinos al ver la bandolera. Comienzo a
reir también yo y, para completar la caricatura, les saludo levantando el puño
como si fuera un dibujito manga. Me hacen fotos y reímos los tres como gilipollas, en medio de un repleto vagón silencioso donde todos nos miran.
Subía las escaleras de la estación recordando el
verso de Silvio. “no sabes cuánto de subversivo hay en una sonrisa”…pero
no logro comprender dónde está la subversión aquí, ni quién rió de quién.
TODO LO QUE NOS
MUEVE...
(Isabel Bono)
todo
lo que nos mueve
curiosidad
hambre miedo
todo
lo que nos ocurre
soledad
búsqueda
trincheras
un
frío enorme
todas las fases del amor
MI FORMA
ES UN CUERPECITO (SEGUIRIYAS)
(Javier
Callejo)
Mi forma.
¡Ay! Mi forma.
Mi forma
es un cuerpecito,
que no
tiene quien lo ampare,
y to'
el mundo lo transforma.
Pues soy
pobre y na’ mas tengo,
la sombra
de un arbolito,
. . . de
un arbolito mu’ seco.
Que a mi
me tienen loquito
to’itas las señales,
que hasta
oyendo las campanas,
me pa’cen
doble’ ‘e mi ma’re.
Miedo a
la sangre y al agua,
la una
porque es ruidosa, ma’re
y la otra
por callada.
Por donde
quiera que vaya,
me
lastima la traición;
que hasta
me parece’ espadas,
las
manillas del reloj.
Por to’
los rincones me paro,
porque me
cuesta la vi’a,
ca’ pasito que voy dando.
Cieguecito
como piedra
a la
gente me arrimaba,
por vende’
una papeleta;
pero
nadie me compraba.
Arrima’ito a un farol,
por no
tener pa’ alumbrarme
ni de los
rayos del sol.
Tanto m’
han hecho sufrir,
que
espero y espero al agua,
y el agua
no qui’e venir,
sequita
está mi garganta.
Cuánto
me duele el andar;
que estoy
pasando gran sed
y a la
fuente no voy más.
Que
estamos pasando falta,
mi ma’re
me dijo a mí;
cacharrito
que se caiga,
se rompe
y se vuelve a unir.
Llave la
que yo tenía;
que en
cuanto quería abrir,
ni en el
hueco me cabía.
Mi
asiento es un pedernal,
porque
las sillas que tengo,
no me
quieren soportar
de lo
pobre que me encuentro.
Qué le
habrán hecho al tiempo,
que da
calambre,
a ca’
momento.
To’ el gitano que va al río,
se espera
a mirar la luna,
hasta que
el sol se ha ponio,
refleja’ita en el agua,
to’ el gitano que va al río.
Yo soy
como los espejos,
que nadie
me mira a mi,
solo
miran mis reflejos.
(Coletilla
final)
Sequito
está mi Zurrón,
to’ el mundo bebe del mío,
todo el
mundo menos yo...
TODO LO CONTRARIO
(Carmen
Camacho)
Ajusta la
nariz a las gafas
arrima la
vida a la hipoteca
dale la
espalda al poema:
esquiva
tu sangre como puedas.
Miro el cielo nublado...
(José Manuel Camacho)
Miro el
cielo nublado
y un
escalofrío recorre mi nuca,
pues ésta
es
la forma de la realidad.
YO NO LO
VÍ
(Vicent
Camps)
No quiero
ser el americano
que
levanta los hombros
cuando le
preguntan
por el Ku
Klux Klan
ni el
alemán
que jura
desconocer
la
existencia de las SS
no quiero
ser ciego
con el
paseo
ni sordo
en la checa
no quiero
ser
criminal
por omisión
Los verdes años miran...
(Luis Felipe Comendador)
Los
verdes años miran
con ojos
verdes muertos
y no todo
fue daño,
no todo
ardió en suspiros.
El hombre
se levanta
y prueba
la mañana
igual que
un vino viejo:
la huele,
la degusta,
la
escupe…
y en la
boca
le queda
la promesa
de un
fulgor
que no
tiene
ya tensión
en sus músculos.
SUEÑOS
(Carmen
Cordero)
Qué
larga es la espera
qué
largas son las noches
qué
largo es el camino
que mi
alma recorre.
En mis
sueños a ti te veo
esta
noche quiero verte.
Que no me
despierte nadie
que si no
puedo perderte.
Quisiera
soñar y soñar
hasta que
un día mis sueños
se conviertan en realidad.
JUSTICIA POÉTICA EN EL PALACIO
EPISCOPAL DE ALBÍ
(Antonio
Crespo Massieu)
Es
posible que sea lo correcto
restitución
necesaria
ironía
de la historia
o tardía
justicia poética
como si
los tullidos los poetas
las
mujeres repetidamente despreciadas
los
habitantes de la noche los borrachos
la ácida
melancolía la sonrisa amenazada
de los
prostíbulos los trazos inestables
los
colores rasgados la mirada cruel
penetrante
lúcida la agria caricatura
del
jorobado el hijo pródigo de la ciudad roja
como si
todos los desprecios las llagas
abiertas
de la miseria el grito mudo
el
sarcasmo la rabia el tizne violento
lo ajado
lo maltrecho lo contrahecho
hubieran
de pronto tomado estas salas
de un
poder envejecido estas episcopales
paredes
de la soberbia espacio palaciego
de la
repetida ignominia y el terror
Ahora
viven aquí
habitan
de nuevo
con una
vida otra y plena
gritan en
los muros su verdad
prostitutas
floristas costureras
mujeres
desnudas ante el espejo
de los
hombres y el dinero
mujeres
con la mirada perdida
como si
la tristeza o el cansancio
buscara
un sentido
Ahora
sobre estas cenizas
tanta
pasión de nuevo
la
ardiente iluminada herejía de los pobres
escalando
torres y murallas
la
soberbia arquitectura del poder
haciendo
suyo repartiendo como hogaza
este
ladrillo rojo de la roja ciudad
de los
quemados los condenados los aventados
en las páginas
negras de la historia
Tal vez
esté bien
sea
incluso justicia poética
pero esta
ironía
esta tardía
victoria del jorobado
y sus
comparsas de la noche y el desprecio
convendría
recordarla
(fijarla
en placa o poema
con fuego
pluma o buril)
al menos
para que
el aplicado turista
no la
olvide y repare en ella
en su
apresurado periplo cultural
y
obligada compra de postales y t-shirts
Para que
al menos
(a los
arcángeles de la miseria
a las
despreciadas reinas de la noche
a los
heridos por la palabra)
esta irónica
y tardía
justicia
poética
nos
perteneciera un poco
SAGA DEL INMIGRANTE:
libro primero
(Margarito Cuéllar)
1
Al
norte, en el verano
el
tren y su andamiaje de acero inexorable.
A
orillas de la noche, en el valle de Texas
los
braseros entonan la lengua del mezcal.
No
ha llovido en San Luis; en el salto del agua las mujeres
esperan
el regreso de los hombres más allá del desierto.
2
Entre
las matas de algodón el rocío duerme.
Un
lago de cristal refleja el sol y la pizca comienza.
Danos
fuerza, mi Dios, para contar este naufragio.
De
un sol a otro el hambre nos persigue
como
se acosa al sentenciado del infierno.
Mañana
será abril. “¿Nos llevarás al puerto?
Coronan
a la reina de la feria y hablará la jarana de don Licho”.
3
El
baile de los peces en salterio de pájaros
¿en
qué espejo se oculta cuando pasas?
¿Qué
árbol reverdece cuando cantas?
Nos
tomamos una foto instantánea en un barco pirata
juntamos
caracoles, dragones, hipocampos
(había
aguamalas al borde de la playa).
Desarenas
una estrella de mar y la tiras al aire:
ya nunca más el mar, menos el fuego.
BLUES DE
LA LUNA QUE NACE
(Juan
Francisco Delgado)
Ahí está
la ironía
de Dios
presidiendo
la luminaria
de sus
fieles urbanos.
Ahí está
devorando
el tiempo
que se
despliega
hasta el
próximo horizonte.
Luna sañuda,
salpicada
de estrellas,
¿cuánto
has de sobrevivir
a la ley
de la oferta
y la
demanda?
ATARDECEN...
(Carlos
Durá)
(para
Toni, Vero, Álvaro y Serena)
atardecen despacio los juncos
un susurro de tallos espanta
las luces y acaricia
en sombra
la mirada
el espacio de la piel
el paso
inseguro
contra la tibia
tiranía
de las
convicciones
TODOS LOS
NOMBRES…
(Matías
Escalera Cordero)
Quien
busca la pregunta halla la respuesta
...........(si
lo consideramos) Se nos han asignado
Todos los
nombres
...........(si
lo consideramos) Nos han anillado grabado
Y marcado
a fuego casi todos los motes y denominaciones
De los
brutos
De las
bestias del campo
De las
del mar (y de las del aire) Se nos conoce comúnmente por la función
Que
desempeñamos
Y por el
espacio que ocupamos
Nos han
pegado al nombre de casi todas las cosas (hombre bala
...........hombre
máquina hombre escoba hombre
...........hombre:
incluso
...........a
la nada la absoluta ausencia de las cosas) pero no -aún- al nombre
Nos han
llamado barro esclavos suela (mierda) esteras
Masa
felpudos cero (a la izquierda:
...........preferentemente)
Mulas mulos (burros con b) acémilas
Jamelgos
machos
Capones
bueyes lobos lobas hienas ratas
...........(ratones)
zorros zorras besugos merluzas
Merluzos
buitres palomitos pichones cerdos
Cerdas
marranos marranas siervos
Siervas
cabrones putas (putos descamisados) obreros obreras
...........(abejas)
menestrales braceros proletarios peones productores
Operarios
jornaleros jornaleras asalariados asalariadas rústicos labriegos…
Todos los
nombres pero -aún- no
El nombre
DESCENDIMIENTO
(Enrique Falcón)
Yéndose a pique
como uno que ha observado y no ha reconocido
Yéndose a pique
sin tachuelas apenas sin una tabla para cerrar el confesionario
Yéndose a pique
como uno que ha mirado con espejos por adentro de mi furia
Estábamos
llegando al final de los encantamientos
y cada uno de
nosotros lamentábamos tanta prisa rota.
A quien no le
importaba
le llenábamos
de agua, demasiado pronto, los pulmones
(Era la única
manera
de prevenir su
propio espanto).
Luego, en las
terrazas, Yang bailaba una tormenta
y todos los demás
veíamos un cuchillo.
Yéndose a pique
como uno que ha observado y no ha reconocido.
Como uno que ha
mirado demasiado dentro de mi cólera.
POETA
MALDITO: FRAGMENTO
(Pablo J.
Fernández)
(...) La cacería ha terminado, yo animal malherido,
¡agazapado estoy entre penumbra! Aún puedo respirar en este momento. Pronto
tendré el golpe certero.
Me habéis pegado, azotado, amarrado, reventado la
cara, mofado de mis miserias ¡Os equivocáis!, no, ¡no soy Jesús! Troceasteis
mi cuerpo como os vino en ganas, No, ¡no me llamo Osiris!, tan solo soy un
pobre loco que ha escarbado el fango, escapándose del manicomio.
Todo tiembla, el tiempo se marcha, me dicen: ¡El
final está cerca! Palabras que me acechan por falsos discípulos, hijastros
malolientes, leprosería tienen por corazones.
Ahora
vivo en el infierno, aquí no se está mal, no medran los que me condenaron, ¡hijos
todos de la conciencia moral! “Este infierno” bastión de libertad,
paraíso para todos igual, no tiene muros, ni puertas, ni máscaras, nunca ha
habido guardián alguno, ¡Ni manda ningún ser supremo….! Para entrar, ¡tan
solo hay que pasar un minúsculo umbral!
TÁCTICA Y
ESTRATEGIA
(Ferran Fernández)
para
protegerme
de
mis enemigos
me
he hecho una casa
sin
puertas ni ventanas
para
combatir
la
consiguiente claustrofobia
he
pintado trampantojos
de
puertas y ventanas
y
para no desesperar
de
soledad
he
colgado en las paredes
los retratos de mis enemigos
LOS AMOS
SIN ESCLAVOS
(David
Franco Monthiel)
Aún
recuerdo aquello que me dijo
cuando
acariciamos la espuma quemante,
cuando
nos bebimos el cáliz del desarreglo:
Vivir
conmovido pero no desconsolado.
Vivir
furioso
pero
nunca cegado por el odio.
INVITACIÓN
A LA DANZA
(Miguel
Ángel García Argüez)
Danza oh musa la canción
De los elementos desbocados
De las sombras sin nombre que se retuercen en el sótano
Del pájaro de azufre y de los dedos puntiagudos del
cáncer
Danza oh artefacto ante la música redonda
De los hijos ilegítimos de la fibra de vidrio
De las palomas sin plumas que habitan bajo el alquitrán
De los botes de leche en polvo
...........Que alimentan a los hijos de la hambruna
Danza oh vaso campaniforme bajo el ruido
De la lluvia del plástico quemado
De los huesos pequeños que se quedan colgando de los
sueños
De los aeroplanos en llamas y las hormigas
electrocutadas
Danza oh viceconsejero segundo con el vals psicótico
De la cartografía verdosa de los electrones
De las virutas de los cadáveres caídos en iraq
Del hielo sucio amontonado al borde de la autopista
Danza oh mosquita pequeña y lenta que sales del
desagüe
Oh hueste de esporas fértiles que vierte microsoft
Oh león de los mercados oh virgen de las chabolas
Oh yon-kipur oh atmósfera oh migaja
Oh agua espesa del uranio enriquecido
...........Nada
se crea
......................Nada
se destruye
.................................Sólo
la avaricia
Danza oh musa la canción
De los cereales transgénicos
De los ojos que miran al gran ojo del cíclope
Del olor del gas mostaza y de las algas que persiguen
a las niñas
Danza oh maravilla ante el cántico pequeño
De los ángeles que se esconden en el interior de las
uvas
Del olor de la palabra no dicha que cierra todas las
frases
De los taxis nocturnos y los pezones de mao zedong
Danza oh gárgola de la disidencia bajo el estruendo
De las calles tomadas por la cardiopatía de los
parquímetros
De los líquidos que fluyen del corazón del
pederasta
De las trampas sin nombre y de las cajas de pizza
Danza oh diseñador de imagen corporativa con la
copla agria
De las hogueras donde bailan los jabatos de la ira
De los trocitos de los dedos de los prisioneros de
guerra
De las cajitas enormes donde esconden
...........Nuestro idioma y nuestro amor
Danza oh parásito pequeño que se alimenta
Entre las plumas de los cisnes
Oh termómetro que hierve bailando en wall street
Oh catequista de la macroeconomía oh ce-o-dos
Oh peces oh machete oh disturbio en la nieve
Oh himno de la muerte de la gente de la muerte
...........Nada
se crea
......................Nada
se destruye
.................................Sólo la esperanza
VIVIMOS...
(Alberto
García-Teresa)
Vivimos
en un mundo
en el que
cada segundo
vale más
que un latido.
En el que
el tiempo es cárcel,
y la cárcel,
horario.
En el que
el tiempo es hambre,
es
salario, es piso a plazos.
Vivimos
en un mundo
en el que
un sueño desgrava,
donde el
pasado no existe
y el
futuro es de una Caja.
En el que
el presente
es una
deuda abierta
y unas
horas
que no
son nuestras.
La vida
es de interés variable;
variable
conforme a tu pobreza.
Los
deseos están hipotecados
y salen
billetes de nuestros brazos.
Vivimos
en un mundo
en el que
nuestros latidos
están
devaluados.
BARRIO
(Blas
Garzón)
Recorro las calles que no existen para darme cuenta
que el fantasma de este cuento soy yo.
Que no existo, insisto.
No tratéis de convencerme de lo contrario.
Miro vuestras caras y veo vuestros espacios.
Te
cruzas conmigo y en diez minutos estarás tostando cruasanes con la grasa que
dejas escapar; te miro y no puedo evitar que suene el código de barras que
llevas inserto en la piel; te compro las letras impresas que se graban en tus
dedos y que tú, ufana, intentas borrar de buena mañana; levanto la vista para
cerciorarme que el billete pasa entre los rodillos mecánicos que me darán
acceso al desplazamiento obligado entre un punto y otro, una recta que no es el
camino más corto; asomas las raíces
de tu floristería a la espera de que absorban el humus en la plaza granítica
que amplifica el paso vacío; acometes el esfuerzo vital del incomunicado que
transporta un bulto en carretilla, cuesta arriba y con el sol de cara para que
no olvides quien eres; en la esquina el cacahuete devuelve su resistencia de
caparazón con el ansía de ser blanco de las miradas; orina limpia surca las
calles sucias que resbalan hasta la plaza marcada por los objetivos aéreos que
protegen el cercado del árbol que se atreve a decir: aquí estoy; en los bancos
de la calle no se saca dinero se devuelve la vida al que pasa, Buenos días,
grita el mudo mirando a la anciana que agoniza con la sonrisa en la boca
buscando la compañía del pretendido ocioso; si te paras, si te quedas quieto
ellos te atrapan y pasas a ser su pertenencia; la agradable sensación del que
puede caminar en la conversación sin moverse, el aliento del pasar y ser
reconocido en el lugar que no existe.
HUIR SUPONE...
(Antonio Gómez)
Huir supone
empezar
de nuevo,
reconstruir
senderos
romper círculos
aceptar
cenizas
e
interpretar silencios.
Si se
huye a cara descubierta
y pregonándolo,
a nadie
se traiciona.
SIMULACROS Y TRAICIONES: [el
lenguaje de la mentira]
(José Mª
Gómez Valero)
Cada
trayecto que emprendía
era el
principio de un desgarro.
Calmaba
su sed en cuencos vacíos.
Enmascaraba
con nombres todos los miedos.
De este
modo acunó la enfermedad,
así cuajó
la vida en crueles formas.
..............Labramos
siempre tierras prometidas.
..............Nos
dejamos morir en los brazos del mañana.
(Aquí se
trata de mí.
Aquí se
trata de ti y de mí.
Aquí se
trata de ti y de ti y de ti y de mí).
TRANSPARENCIA
(Santiago
Gómez)
A Jana
Tengo un
sueño en las manos
cerradas
de mis ojos.
Cuando
las abro, huye,
como un
caballo herido,
a mirarse
su pena en el aljibe insondable del alma.
(‘SOMBRA A SOMBRA’)
De una
patada
verbal,
cierro las puertas
de este
poema.
(‘SOMBRA A SOMBRA’)
LIMPIA NOSTALGIA...
(Abel Hernández)
Limpia
nostalgia.
Silencio.
Aún
queda una esperanza de ventanas
recorriendo
tu presencia.
Huesos
amasados como viento
o como fuego.
Murió tu frenesí de madrugada...
(Idoia
Ikardo)
Murió tu
frenesí de madrugada en una carretera secundaria.
Saltaba ebrio, en el tornado de un trompo de
insatisfacción
Y estrellándose terraplén abajo,
Quedó atrapado en la chatarra de tu deportivo rojo,
Modelo Tigra.
En el pasillo de tu coronilla,
Se cruzaron tu frenesí y los seres sagrados.
El primero, cuando salía despedido,
Y los segundos,
Cuando entraban deslizándose suavemente por los
rayos de mis dedos,
Acariciando tus rizos bermejos.
Te dejaron en su lugar el amor y la compasión.
Murió mi ansia de madrugada en un cuerpo de segunda
categoría.
Era insistente como una mosca,
Dándose golpes una y otra vez contra una bombilla
encendida,
Hasta que por fin desistió,
Quemada por las llamas de la lascivia.
En el corredor de mis labios ocultos,
Se cruzaron mi ansia y los seres sagrados.
La primera cuando salía expulsada,
Y los segundos,
Cuando entraban fluyendo en el gozo del río de tu
leche.
Me dejaron en su lugar la sabiduría.
Ahora poseemos con libertad
El amor afectivo de la diadema de tu cicatriz
Y la vacuidad fecundada de mi matriz.
SIN DUDA...
(Juan Carlos de Lara)
Sin duda
no soy yo quien entra cada tarde
en estos
treinta y seis metros cuadrados
de
soledad, de sombra y de silencio,
quien
deja su paraguas encima de una silla,
quien
suelta sus carpetas en mitad de la mesa
y se
tumba en la cama
y se
pierde en el techo.
Aunque así
lo parece no soy yo
quien se
pone a dar vueltas sin saber lo que hacer,
quien
enciende las luces sin pensar que es de día
y
registra cajones
y remueve
papeles
y acumula
recuerdos para sentirse a salvo.
Es
imposible, a ciencia cierta sé
que yo no
estoy aquí,
porque
hace muchos años que me fui de esta calle,
porque es
otra mi casa, en sus ventanas
puedo ver
las palmeras de un colegio cercano,
no esta
ropa tendida,
y en
todas sus paredes escucho cómo corren
las voces
de mis hijas jugando a cualquier cosa.
Qué habrá
sido de mí, dónde me encuentro entonces;
me llamo
por teléfono pero nunca contesto,
me miro
en los espejos y siempre están vacíos…
Parece
que existieran
lugares
en mi vida que jamás
lograré
descubrir,
donde el
miedo transforma la realidad que somos
Más allá
de los sitios y los días,
más allá
de uno mismo,
aunque no
del dolor
que me
hace ver que aún me queda la memoria
y caer en
la cuenta de que sigo viviendo.
PSICOTROPÍA
II
(Elisa
Llorca)
La
distracción partida, es decir,
la
habitación de la cama partida.
Cuando el
agua inunde,
para
todos una misma superficie, un mismo ahogo
y deriva.
Cuando el
agua inunde olvidaremos que estuvimos divididos.
Y yo
improvisando manteles de picnic a oscuras
donde
nadie pueda ver mi ilusión de niña.
CHABOLAS
(Pura López)
Desnudo,
como un dios, con greñas y churretes,
entre
basura y matas, corretea un chiquillo.
Ven aquí,
vida mía, que vamos a buscar
chatarra
en los escombros.
Clava el
niño los ojos, azul cielo en la madre,
que se lo
come a besos.
En el
paisaje, lejos, dos débiles figuras
se pierden en la tarde.
DE
TODAS, PAULA
(Elvira
Lozano)
De todas,
Paula es
la que
mejor me acompaña.
Fue una
gran periodista de la radio
en los años
90 en Buenos Aires.
Ya
entrada en los 40, trabaja en una obra
de las de
poner ladrillos y encofrados.
Es feliz
porque sus nuevos profesores
disfrutan
enseñándole los sencillos
misterios
de la albañilería.
Es feliz
porque con su sueldo miserable
ya puede
pagar el gas que le cortaron
y darse
una ducha con agua caliente.
Paula
llora porque es feliz,
aunque no
lo sabe.
FLOR DE MELOCOTÓN
(Daniel Macías)
De Moguer a San Juan del Puerto no hay más de quince
li.
La pleamar de marisma difícilmente cubriría a un
hombre.
La flor del melocotón se volverá fruto sin que
nadie le haya hecho canciones.
El amor de las gentes rara vez va más allá de la
familia y unos pocos amigos.
¿Quién conoce la Antigua Lengua? ¿Quién?
YO PUEDO DECIR...
(Manuel Fernando Macías)
Yo puedo
decir madre amigo compañero
tocayo
semejante compinche colectivo
hija
militante paisano multitud
cómplice
votante hermano camarada
ídolo
partidario amada maestro
prójimo
socio padre lector
Y hablar
de soledad: NINGÚN DERECHO HAY.
El
desierto se traga a las gentes que lo habitan
ME CUENTA, POR TELÉFONO, MI
PADRE
(José Miguel Mangas)
“Anoche, frente a casa,
pegaron
a un grupo de inmigrantes,
por la cara, unos
encapuchados.
Uno se está muriendo en el
hospital
y otro está muy grave”, dice mi padre.
“Por lo visto –o, mejor
dicho,
por lo no querido ver-,
no se sabe nada más.”
“Después de una semana,
nada se sabe de los
bestias”,
sigue mi padre… “Murió el mayor,
pobre hombre, acababa de
llegar…
Convocaron una
manifestación
los de aquella ONG que tú
conoces…
Estábamos
cincuenta.”
LAS
RAZONES DEL CAMINO
(Iván
Mariscal)
Es dura
la asfixia,
la
congoja del miedo,
la
soledad de las noches muertas.
Todo el
mundo lo sabe.
La vida
entonces es angustia,
un libro
en blanco y sin final.
Un regalo
macabro del silencio.
En esas
noches nada puede decirse.
Acaso
palabras de consuelo,
fórmulas
de un conjuro,
excusas
para justificar la herida:
un poema,
por ejemplo.
O uno
puede abrazarse a la memoria,
-ese
refugio tan lleno de trampas-
y
reivindicar el calor de un abrazo,
la magia
de las miradas como lumbre,
la
luminosidad gozosa del que llega a tiempo
y nos
rescata de la noche fiera,
de esa
terca oscuridad de la que nadie vuelve.
Y
entonces uno comprende.
Y en la
asfixia, en la congoja,
uno
encuentra una razón,
un
sentido para seguir:
no
defraudar a los que llegaron a tiempo,
no darles
motivos para morir.
Y como en
una obligación hermosa y purificadora
comienza
un homenaje a través del tiempo.
Y
alguien, en la noche,
escribe
este poema.
LA
PALABRA
(Antonio
Martínez Ferrer)
yo te
deseo
insomne
escurridiza
yo te
quiero
descalza
fría
yo te
tomo
anárquica
prostituida
yo te sueño
sin fronteras
libre
y proscrita
1981
(José Luis Mata)
Harto de las presiones del imperio,
que lo demanda
de lacayo
para sus intereses,
el
presidente dimite.
Había
sostenido:
“A mí
no me presiona nadie, y menos
los
norteamericanos”
Ya en la
zarzuela,
(en un
mutis del rey)
dos
generales
desenfundaron
las
pistolas y las depositaron
sobre la
mesa,
instalándole
a dimitir.
Todman y
sus secuaces de la cia
urgen
incorporar
españa
al
tratado del atlántico norte,
sin poner
objeción
a los
procedimientos.
Treinta días
después
los
golpistas toman el parlamento
con la
bendición papal,
el visto
bueno del imperio
y la
condescendencia de los próceres.
Para
vencer la obstinación de los reticentes
la cia
recurre al chantaje y el terrorismo.
Bajo la
tapadera agrupamar
siembran
el pánico
al
envenenar una partida de tomates
en el
pueblo almeriense de roquetas.
El
pesticida
organofosforado
nemacur
lo
proporciona la alemana bayer,
multinacional
de siniestra fama
que
trabaja para la industria bélica.
A
consecuencia
de la ingestión de la solanácea,
se contabilizan alrededor
de mil doscientas víctimas,
a las que hay que sumar
los más de treinta mil
enfermos afectados de por vida.
Tal es el
apodado
“síndrome
del aceite
de colza”
o
“neumonía atípica”.
La suerte
estaba echada.
Durante
el mes de agosto,
el
consejo de ministros
presidido
por un calvo sotelo
acuerda
iniciar los trámites
para el
ingreso
de españa
en la
otan.
Transición
democrática reagan imperat.
EL
HURTO DE LA HISTORIA
(Eladio
Méndez)
Al abuelo que no conocí
Abuelo,
yo,
me
quedé sin la ternura
de
poder sentarme
sobre
tus rodillas...
A
él, le arrebatasteis
la
libertad, la vida,
y
hasta su nombre,
a
mí, la oportunidad
de
poder escuchar
de sus labios un cuento.
HE
VUELTO A HACER UN NUDO SIMPLE
(Marta
Merino)
He vuelto a hacer un nudo simple
en la cuerda, que prosigue.
Donde ayer
suspendimos el tiempo
como el abrigo de un desconocido.
LA MITAD DE LA POESÍA
(Juan Antonio Mora)
Un verdadero artista
siempre es desobediente
J. Caballero Bonald
Hoy, en estos días lúgubres y vanos
de injustas guerras y crisis
hay profesores universitarios
que escriben poesía, alta poesía,
escriben muy bien,
felizmente a la altura del Poeta.
Pero algunos, -esto es verdad-
flaquean en limpias ideas
con su conciencia gris y académica;
algunos son prepotentes y arrogantes,
perfectos maestros de la palabra y el dislate.
A ellos les digo con mi voz de paria,
con la humildad de mi falta de preparación
-nunca fui un buen discípulo-,
de mi poesía imperfecta y limitada,
que también la poesía está en la calle,
en los barrios bajos, en los suburbios obreros,
en las fábricas, en el taller, en la mina
y en los vagones oscuros del Metro;
y desde mi óptica pueblerina,
les digo que la mitad de su poesía
reside en hablar de ellos
y de su vida.
WIE
GOLDENE REDE
(Ausiàs
Navarro)
ya las
manos labraron
el hueso
ya silbó
la cal con su oficio
ya fue el
tiempo
oro
y la
tierra cuerno / la hondura
un
secreto
hurgado
por el dedo
vomitada
la palabra en el mercado
hecho el
ser
y ya
abolido
se hundirá
el intestino
en el
manantial
de los
flujos
y el sino
marcado
vigila
no habita
solo el gusano
la carne
por donde
circula
el
provecho
tú casa
es la patria
del abono
agricultura
de huesos / estás
sordo por
el cántico
del
festejo
late
el corazón
/ late el sentido
el río
siempre fluye
estático
HOMBRE DE CUATRO
PATAS
(Francisco José
Nocete)
Querido amigo Dor
Eras un buen amigo
Eras muy grande
El amigo que toda persona pueda tener
Eras marrón
Te llevo en mi corazón
Te quiero mucho
y te echo de menos
Los dos jugando con las piedras
y con tu cara de niño
LO DICHO
SOBRE LA MUERTE
(Jocelyn
Pantoja)
Nadie
dijo sino la fórmula, lo digo para decepción de los muertos,
Vivos y
enterrados, lo digo para ellos:
La
constante fue el morbo, la constante fue la circunstancia de su muerte
y no como
yo he siempre dicho lo valioso de su vida.
Es decir,
uno, se supone debe cuidarse del bien morir,
no sabemos quién , ni cuándo estará comentando más
allá de nuestra vida: la muerte. Hay que cuidarse de la vida para el bien
morir, sin deudas, sin penas, sin
culpas, hay que cuidarse, de verdad. También de la verdad hay que cuidarse.
EL REINO
DE LA ESPIGA
(Verónica
Pedemonte)
En La
Bastilla había cuatro personas.
Qué es
el pueblo, preguntan los ciudadanos aburridos,
mientras
comen croasanes en el descanso de
la fábrica.
No lo
saben, son turcos, su pueblo en otro punto del mapa.
Los
croasanes son de harina polaca y huelen a nocturno.
El reino
de la espiga lo cosecha Kropotkin,
un
empleado ruso a tres euros la hora.
VISIONES
DEL YAMUNA
(Carmen
Peralto)
Todos te miran y preguntan tu nombre. Han leído, han
repasado la memoria, recorrido el país y ahora llegan a ti y preguntan tu
nombre.
Tú paseas a nuestro lado, arropando entre sombras el
canto, escondiendo al mendigo, alimentando al chitar en tus orillas, sumergiendo
estos muros en tus aguas.
Sólo en
ti encuentro el reflejo de lo más puro.
POEMA EN
DEFENSA DE LA DIGNIDAD HUMANA
(Francisco
Peralto)
(Hospital
Regional, 09, 25 h. 17.10.04.)
Este
hombre de gris
que llega
a «Digestivo»
empujando
un carrito
como los
que llevan
los
derrotados
por Nueva
York
me hace
escribir
estos
versos
mientras
espero
que me
vea el médico
Tiene la
cara pálida
y extraña
como si
llevara
en lo más
hondo
alguna
enfermedad
del alma
Su cuerpo
de firme
complexión
me
recuerda
al de un
boxeador
quebrantado
por
decenas de combates
Al
mirarme en sus ojos
me hundo
en los vórtices
señalados
por Darwin
Pero él
se detiene
ante la
consulta
Coge
cinco o seis sobres
con
informes
entra con
torpe paso
y sin
decir nada
se los
entrega
a la
enfermera
Sale
Coge
otros cinco
o seis
sobres
retorna
con torpe paso
y sin
decir nada
se los
entrega
a la
enfermera
Sale
Por
tercera vez
extrae
cinco o seis sobres
del
carrito
entra con
torpe paso
y sin
decir nada
se los
entrega
a la
enfermera
Sale
De nuevo
coge cinco
o seis
sobres
entra con
torpe paso
y sin
decir nada
se los
entrega
a la
enfermera
Sale
Mira al
infinito
sin
reparar en nadie
Coge el
carrito
de
supermercado
y
mientras se aleja
haciendo
eses
de beodo
por el pasillo
(quizá
por culpa
de la
enfermedad
que lo
asesina)
denuncio
que el «transporte»
que
conduce
este
hombre
minusválido
muestra
en su frontal
un cartelón
terrible
de blancura
en el que
en grandes
letras
rojas
podemos
leer
«PERSONAL
SUBALTERNO».
MADRID
TIENE DOS PASARELAS
(Rafael
Peralto)
New York,
Tokio, Milán,
París,
Cibeles
tienen
dura competencia:
la «Pasarela
Moncloa» abrió sus puertas.
Somos
cinco socias
(socias-listas)
y el
pueblo lo notará
por
nuestros gustos caros:
Imelda
Marcos, una simple aficionada.
«Mercedes»
a la puerta
chofer
helicóptero
medicalizado
jet
privado.
La lana
la lana
pica
la lana
para el pueblo
la lana
para Evo
Morales.
Preferimos
los abrigos de visón
los
vestidos de Armani,
Versace,
Rabanne y Chanel
y por
supuesto los zapatos
de Manolo
y Jimmy Choo
(¿cómo
se puede ser mujer
y no
saber lo que son los Jimmy Choo?)
GOLIAT
(Omar Pimenta)
Mataron
a un vecino del Pareja:
balazo
en la espalda; bala expansiva.
El
migra dijo que la víctima era traficante de gente, de droga;
que
fue en defensa propia,
que
solo disparó después de ser atacado con piedras.
Todos sabemos lo que pueden lograr las
piedras.
DESCUBRIRTE
A MI LADO
(Désirée
Piñero)
Me gusta
dibujar mapas en tu espalda al amanecer
Sentir el
suave roce de las yemas de mis dedos
sobre
tu piel
Despertarme
despacín
Yacer
sobre mi costado derecho
Estirar
mi mano de gata y sentir que estás ahí
Tú eres
una cabeza en duermevela que se incorpora perezosa,
unos ojos
que sonríen,
una voz
que susurra pieri,
buenos días, pieri
Es sólo
piel
It´s only
skin
But
I like it
(T) DEL CANON LITERARIO FEMENINO
(Balbina
Prior)
ante la tumba de Aphra Behn
En
una librería americana
de
segunda mano encontré todos mis recelos
de
postmodernidad por tu antiguo habla.
Nunca
hubiera creído
que
te seguiría por tantos escenarios
donde
transcurrieron tus amores,
tus
intrigas y tus batallas literarias,
porque
alimentarse de mitos
es
siempre parte de la propia derrota.
Aquí
estamos cómodas,
no
llevas el opulento collar
prestado
para el retrato de Mary Beale,
me
ofreces un té, te descalzas,
y
me confiesas que no te disgusta
el
lugar que te concedió la Historia:
“Eramos
pocas y estábamos divididas.
Así
no se hace camino en el canon.”
Siempre
supiste
que
nunca nos incluirían en el Poet’s Corner,
que
permaneceremos en esta otra esquina
de
la Abadía de Westminster,
por
donde los turistas pasan
sin
saber que aquí yace el mayor ingenio.
Nadie,
señora, nos recordará
en
la primera fila del Parnaso.
Es
el destino reservado para la costilla de Adán,
pero
no han de faltar algunas audaces poetisas
que
traigan flores o tabaco a nuestra tumba.
3
(Antonio Ramírez Almanza)
En la noche intranquila ya no sé dónde colocar las cosas más simples y se me caen de la mano lo que no pesa, escapándose por las habitaciones de mi casa un rumor de sombras que me persiguen, volviendo extraño los nombres familiares, desconociendo los objetos de siempre.
POEMA SIN
POESÍA
(Patricio
Rascón)
Tengo una
hija de 22 años que no consiguió terminar la ESO,
Y otra de
16 que está haciendo un curso del Fondo de Garantía Social.
Mi mujer
enfermó, no paran de hacerle análisis,
Y la
Seguridad Social no le asegura cuál es su enfermedad.
Mi suegro
se acaba ante la tele, después de una vida de mentira,
Ignorado
por la tele, por la vida y por nosotros.
Yo
trabajo de vigilante en un hotel de 5 estrellas
12 horas
al día.
¿Poesía
confidencial?, ¿de la conciencia?, ¿de la resistencia?,
¿Del
horror?, ¿del asco?, ¿del fracaso?...
No te
rompas los cuernos
Buscando
la poesía en este poema
Sin poesía.
Yo no me
preocupo
Intento
buscarle
Sentido a
la vida.
GOTAS DE
LIBERTAD
(Francisco
Manuel Reyes)
Si aún
no me he visto nacer
Ni mis lágrimas
gotean felicidad
Si mis
sueños no son mis sueños
Ni aún
las noches son mías
Si mi tránsito
de niño inquieto
No ha
jugado con la nada
Si mi
victoria es el silencio
Y mi
derrota es hablar
Si mis
palabras audaces
Son lágrimas
ásperas de dolor
Si mis
ilusiones se han dormido
Y se ha
avivado el sufrimiento
¿Dónde
está mi libertad?
Mi llanto
se golpea contra una nube cristalina,
Mis lágrimas
brotan de flamas apasionadas
Y mi
corazón renace de los sueños,
De los
sueños de un niño
Silencio:
Un niño
que habla en el recuerdo de viejo
Es
pasado, es presente y es futuro
¿Son,
acaso, Gotas de libertad
Que se
deshacen en el devenir del tiempo?
LA TARDE
ES UN CAMALEÓN EN MOVIMIENTO
(Antonio Rodríguez)
La tarde
es un camaleón en movimiento
caminando
a las esquinas de la noche
buscando
desesperadamente constelaciones de estrellas
una
serpiente enroscada en el cuello de cíclope
un café
dulce recordando otros tiempos, esta tarde del sur
es la
misma tarde de un negro ahogado por el Katrina
en las
entrañas de Nueva Orleáns
es la
tarde de la piel mojada
el viento
susurrando memorias perdidas
es una niña
incrustada en los hierros sumergidos
de aquel
puente en Irak
es mi
tarde cayendo en Moguer,
mientras
Bush se baña en su azul de luceros
es un
camaleón en movimiento
andando
despacio por el mundo
es
nuestra tarde
es
vuestra tarde
y la de
todos nuestros muertos.
VÉRTIGO
(Diego Ropero-Regidor)
Atravesar la niebla
es como saltar al abismo,
palpar un cuerpo gélido,
eyacular copiosamente
sobre el filo de una navaja;
es como apoderarse
de un aliento primitivo
en señal de protesta;
es como escanciar veneno
en una copa de vino
y comprobar que los labios
no se inmutan
ni pierden su color.
Atravesar la niebla
es como fingir que vivimos
estando muertos;
es como experimentar
el vértigo de la caída
desde lo intransitable;
es como escalar finisterres
intactos en tierra de nadie
y quedarse suspendido
con el corazón ardiendo
frente al enemigo.
LA
ESPERANZA
(María Ruiz Faro)
No pueden con la alegría de una mujer
con la fuerza que desprenden sus ojos,
no pueden con las risas de los niños,
no pueden con todos los que creemos en algo
y estamos dispuestos a defenderlo
con tozudez.
No van a poder nunca, ni armas, ni dinero, ni leyes de mierda.
No hay quien derribe la esperanza
de una persona que avanza desde la firmeza.
BUSCARSE...
(Ramón
Ruiz)
Buscarse
muy adentro las respuestas,
A
preguntas soñadas,
A
preguntas que están hechas para dentro.
Arañar
hasta que duele,
En tu
conciencia,
Y
encontrar la razón perdida.
Besar tus
propias ilusiones,
Para
ablandar tus viejas convicciones.
Doblar la
cerviz por la injusticia,
Irguiendo
el corazón en soledad.
Tomar tus
propios brazos rotos,
Y agarrar
como tenazas el cuerpo amado.
Rodeado
de seres infelices,
Decir con
tus ademanes claros,
Que es
posible ser feliz a ratos.
¡Que un
día feliz hace olvidar un mal año!
No
cansarse de besar, de hablar, de oír.
No ceder
a los engaños.
¡Amar
por que sí, aunque haga daño!
Llega el
tiempo de hablar con uno mismo,
Preguntando,
Y tener
respuesta no es tan fácil.
¡Pregúntate
por mí,
y si no
tienes respuesta,
yo te
estoy esperando!
MÁSTER
PARA MARCIANOS...
(Juan
Sánchez)
máster
para marcianos: basta con un solo telediario para hacerse una idea medianamente
precisa de quiénes somos.
**
no
elegiste ser congoleño, iraquí, palestino, ruandés, checheno; aun así has de
emplear la única oportunidad de que dispones matando y muriendo, como si el
escenario donde has venido a dar con tu vida fuese algo más que una pavorosa
casualidad.
**
a
veces, mariposa de muerte, el miedo aletea a mi espalda... y siento, vieja
herida, que mi vida se acaba.
**
cuerpo
de mujer, geografía del olvido, sobre tu piel se desvanece el miedo. sin el
deseo, la sequía y el hielo.
**
te
haces con el tiempo en que te diluyes.
**
único eje / dirección / anclaje consolidado de mi universo: rechazo de todo sufrimiento innecesario.
FUEGO DEVASTADOR
(Ana
Patricia Santaella)
Amanece,
un día más....
en los
valles, en la selva,
en la
campiña.
Y no es
lo mismo que antaño.
Un cuerpo
sin gozo,
despavorido
a piedemonte,
contempla,
la negra
acuarela de los vientos.
La
descalabrada piel de tu cabeza.
El ala de
la devastación
te ha
sobrevolado,
dejando a
su paso
yermos
palitroques
en yescas
calcinadas.
Ya no hay
pródiga naturaleza,
ni ululan
las lechuzas en los olmos,
ni
galopan viejos corzos.
Sólo
queda,
que un
panal de cordura
esparza
la memoria,
rehaga el
insalvable espejismo de la tizne,
y nazca,
la negra
zarza de las moras
de su
letargo muerto.
En el
sendero vivo, repentino
de los
bosques.
MERCADOS
(Bernardo Santos)
Regulación
de empleo en Singapur, 15.000 a la calle.
Sube
la bolsa de New York.
Las
minas de coltam por fin son de los rebeldes.
Sube
la bolsa de New York.
En
el paraíso que nombró la Biblia hay huellas de tanques que
llevan
a los pozos.
Sube
la bolsa de New York.
Ya
no se habla del subcomandante / Chávez busca las cuerdas /
Lula
se pone la corbata / Fidel es ya nonagenario.
Sube
la bolsa de New York.
Dios
regresa a la catedral después de años en los barrios populares.
Sube
la bolsa de New York.
Se
privatiza la sanidad pública en media Europa.
Sube
la bolsa de New York.
Se
construye un muro que corta los caminos que Jesús anduvo un día.
Sube la bolsa de New York.
OCASO DE
HASTÍO EN KAMENCA
(Fidel
Villar)
(P. I.
Tchaikovsky)
Alejándose
el sol sobre el poniente
doraban
las montañas su perfil
con la
inasible luz de la alegría.
Cuando
era joven desdeñé el ocaso
y sólo
aguardaba las noches dulces
para
buscar los cuerpos tentadores,
acaso
prohibidos para el deseo,
y colmar
todo el tacto entre las manos
como el
sublime incendio de un destino
que en la
gracia del encuentro reposa.
Pero la
muerte ronda los hechizos
con la inútil
dicha de la hermosura
y
estremece la carne más fragante.
Hoy llegó
una carta de Modesto
con
serenas palabras de dulzura
que
alientan la memoria junto al fuego:
“Recuerda
tu pasión por la belleza
y no
dejes que el dolor te consuma.
Canta los
colores que ante los ojos
se te van
sucediendo lentamente.
Y que el
sueño no abrume tus silencios
en el
rumor de una derrota oscura.
Ríe, ríe
con las aves que tienden
velocísimas
su vuelo en el aire.
Goza
ahora que es rubio tu cabello
pues de
anciano morir no es un milagro.
Y no
olvides las promesas sin rostro
que en la
tarde la música te ofrenda.
Orna ya
tu tristeza de otros ecos
cuando
estalle en tu pecho la impotencia,
que el
amor no se sacia en una vida”.
EL
CONFERENCIANTE SIN CABEZA
(Uberto
Stabile)
Hablemos
de los que no cuentan
de
quienes viven colgados
de los
que temen la verdad
de esos
anónimos delincuentes
anclados
en los diarios locales
donde las
secciones de sucesos
se ceban
de literatura barata.
Hablemos
de los sin perdón
del
incremento salarial
de los
estúpidos conspiradores
de la
realidad tal cual.
Finjamos
entonces benevolencia
donde la
intransigencia es norma
admitamos
al menos
que sin
su miseria seríamos
incapaces
de disfrutar
el próximo
verano en Ibiza.
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MANUAL
DE LECTURAS RÁPIDAS
PARA LA SUPERVIVENCIA
(Prácticas comunistas y libertarias
de
la poesía y la literatura)
>>>>>
