RESPONSO POR EMMA
GANS,
PINTORA
Sólo los vendedores de colores tienen
todavía
un poco de luz
ante la puerta.
Blaise Cendrars
Matérica,
final, evanescente
tiza
tapada con fino
adobe
de distancia.
Rayo
de luz que cae al sol
como
rebotado por los pequeños espejos
vivos
de los ojos:
pintaste
como
si mataras
la
muerte
(tus
veladuras
transparentaban
al fondo
las
duras velas de la muerte).
Así
es el don
de
toda belleza fantasma:
no
acepta nombres
no
quiere rasgos
ni
líneas definitivas
(jamás
el parecido
fue
la identidad).
Tus
esfumaturas
son
la libertad
inapresable:
la
frontera
entre
ser
o
perecer.
Buscar
el más allá
en
un aquí tan cerca,
tan
prójimo,
donde
alguien
-
una vez más –
dona sus lágrimas
para
diluir las témperas
de
su tiempo violento
y
así fijar
la
rápida sequedad
de
los barnices
de
una edad que pasó,
que
ya fué:
plena
de sueños insomnes,
de
vigilias encantadas,
donde
uno mismo
es
alguien
a
quien descubrir,
tantear,
plasmar,
depositarle
toda la confianza,
confiarle
todo el porvenir
sin
preguntarle
por
las vueltas
ni
las yapas.
Pintaste
como viviste
con
lucidez rayana
en
la ceguera:
negro
del carbón de la noche,
blanco
canción de mediodía,
amarillo
solar con amplios brazos,
azul
transfigurado
en
cielo de la gracia,
rojo
del corazón y la sangre
y
la hirviente esperanza
insospechable.
Jugarse
la vida
en
la vieja madera musical
de
lo no visto,
lo
apenas intuído
como
declaración de paz,
de
amor y vínculos,
de
caminos dejados atrás
donde
la sal de los olvidos
quiere
esculpirlo todo.
Emma,
ya verás
(
o así hubieras
querido
verlo ) :
no
habrá nada
que
no pueda ser mirado
ni
vendas sobre los ojos
ni
mordazas en la boca colosal
de
la expresión.
No
habrá expresión perdida,
ni
derroches ni vanidades
ni
vanas edades.
Cada
minuto valdrá un matiz,
cada
hora humana será
un
bodegón de jolgorio.
Cada
día del hombre y la mujer
el
rutilante paisaje de un goce.
Ya
verás:
cada
mes humano
no
llevará firma al pie.
Cada
año de todos
no
será ese reflejo equívoco
ni
esas sombras solemnes
que
hoy dictan:
de
rodillas
y
a rezar!
Como
gota de color
cada
palabra que se hable,
manos
que se estrechen,
corazón
que decida
restregarse
con otro corazón
hasta
hacer hogueras
que
iluminen los campos
fragantes
y crecientes,
Emma,
ya verás,
cada
gota de color
barrerá
el hambre crónica,
cósmica,
que
hace de nosotros
monitos
implorantes,
barcos
llenos de llanto,
amargas
maletas de rencor.
Esto
lo digo y lo escribo
-
once del doce de noventainueve –
porque
con tu tajante fallecimiento
se
me heló el de la zurda,
lavados
con lejías fueron
día
y noche
y
los resguardadores
rostros
de los amigos
parecían
cera lívida,
sin
calor sus manos
por
más que hervían
de
impotencia irreversible
y
definitivo destierro.
Este
responso lo digo
para
desanclar tu recuerdo
y
desde este efímero
muelle
de las despedidas
desear
que sea irisado
el
mar de silencio
en
el que ya
navegas
PONI MICHARVEGAS
Madrid
11.12.1999
